Судя по комментариям к этому посту, Павла здесь ещё помнят. Какие злопамятные однако ))
Ну тогда вот ещё рассказ из книги «Восемь миллиграмм препарата». Его написал Павел Гушинец (DoktorLobanov). Пока этот рассказ нигде не публиковался, поэтому ссылок никаких не будет.
Первая половина 2025 года побила все рекорды по суете. Организация, в которой я руководил медицинским отделом организовала офтальмологические проекты в странах ближнего зарубежья и мне предложили заниматься хирургией глаза в Грузии с перспективой расширения на остальные страны Закавказья. Только я обосновался в Тбилиси, как начали поступать предложения от белорусских и российских библиотек. Приезжайте к нам выступать, встречаться с читателями, участвовать в литературных фестивалях. А я не могу, я в грузинской столице.
Путем переговоров и сделок с душившей меня жабой выбрал самые интересные проекты. Кто бы отказался от полета на Сахалин для участия в чеховском фестивале? Вот и я не отказался.
Организаторы поставили одно условие: они оплачивают только перемещение внутри России. А значит добираться в ближайший аэропорт буду сам.
За три дня до фестиваля на Сахалине выезжаю из грузинской столицы с багажником собственных книг. Планирую проводить презентации, есть икру ложками, купаться в мартовском Охотском море и раздавать автографы.
Верхний Ларс. Усатый грузинский таможенник подозрительно смотрит в мой паспорт.
А несколько дней назад гулял я в горах, в районе каньона Биртвиси и нашел обалденный коровий череп. Только такие же сумасшедшие как я меня поймут. Отличная же вещь. Можно достать старых, посеревших от непогоды и времени досок, соорудить щит, поверх него привязать череп. Инсталляция в стиле Дикого Запада. Во-первых, красиво. Во-вторых, можно вставить в глазницы красные лампочки и будет ещё красивее.
Таможенник заглядывает в багажник, открывает подозрительную картонную коробку, видит череп. Зависает. К нему подходит напарник. Вместе они смотрит в глазницы бренности коровьей жизни.
- Зачем? – вздыхает первый.
- Красиво же, - жалко оправдываюсь я.
- Ну, - с оптимизмом говорит второй. – Уже хорошо, что не человеческий.
- Чего только в багажниках у туристов не увидишь, - снова вздыхает первый.
Но впереди ещё осетинская таможня. На нейтральной полосе кое-как задвигаю останки крупного рогатого скота подальше, в надежде, что его не заметят. Становлюсь в очередь на российской границе. Подходит суровый осетин в форме.
Пока перебирает мои пожитки, его напарник заглядывает в салон и обнаруживает на заднем сидении россыпь детских книг. Открывает одну, пролистывает.
- А почему так много одинаковых?
- На литературный фестиваль еду. Буду детям дарить, - объясняю я.
- Так это вы написали? – удивляется страж границы.
Я ждал этого момента всю жизнь. С гордостью отвечаю:
Страж зовет напарника, к ним тут же подходят ещё двое и симпатичная смуглая девушка, тоже в форме. Вместе они стоят и пролистывают приключения девочки Сони, разглядывают яркие картинки.
- Если у вас дети есть – могу подарить по книге.
Стоял подписывал. Анисе, Мадине, Кате. Почти у каждого сурового таможенника дома есть маленькая девочка, которая будет рада веселой книжке с картинками. Коровий череп благополучно миновал границу незамеченным.
Через месяц понадобилось мне провести небольшую встречу на берегах озера Севан. Выезжаю из Грузии, подкатываю к армянской границе. Уже по привычке приветствую таможенника в окошке.
- Э, брат, - оживает тот. – Гамарджоба – это там (тыкает пальцем в сторону западных соседей). А тут уже «барэв дзес»!
Провел встречи, полюбовался на серо-голубые волны Севана в окружении заснеженных гор, поднялся к Севанаванку. К вечеру еду обратно.
На армянской границе страж смотрит в паспорт.
- Вы же недавно проезжали.
- Да, говорю, сделал дело, теперь домой.
- Вы что, по кругу катаетесь? – пожимает плечами таможенник.
В начале июня ехал из Тбилиси в Минск. Заодно в тур по российским городам и библиотекам. Осетия, Дагестан, Чечня. Потом вверх, к Астрахани, Волгограду, Пензе, Владимиру и Нижнему Новгороду.
Посреди почти калмыцкой степи отлетела защита двигателя, которую зацепил ещё в Дагестане или Сванети. Выхожу из машины – в обе стороны колышется высохшая до буроватой желтизны трава. И ни души. Хоть бы машина какая проехала. Кое-как дотянул до границы Дагестана и Калмыкии. А там калмыки в пятнистой форме перегородили мне дорогу.
- Эй, у тебя защита оторвалась, - интонациями Азамата из КВН сообщили мне.
Не оставили в беде, налетели. Кто отвертку принес, кто советом помог. Нашли какой-то тросик, примотали защиту к бамперу.
- Езжай, - говорят. – к городу. Там СТО, помогут тебе лучше.
Один для верности в другом месте веревочку привязал:
- Смотри, как новая. До Минска дотянешь.
- Документы готовить? – спрашиваю.
- Зачем? Мы же видим, что турист. Езжай себе. Хорошей дороги.
С веревочками и в самом деле до Минска дотянул.
Уже не верится, что в 2016-м году мы катались на выходные в аквапарк Вильнюса и ходили пешком в Литву, в дьюти-фри. Прибалтийские таможенники добавляли историй в мои книги.
С Соней невозможно проходить таможню. Моя дочь вечно хохмит с людьми в форме.
Едем в Вильнюс. Отдохнуть, погулять. Электричка вечером, приезжаем почти в 12.
Таможенник с лёгким прибалтийским удивлением:
- А что? – с неменьшим удивлением отвечает эта шпионка. – Там ноч-чью людей меньше.
Надо её научить не передразнивать людей в форме.
Едем в Дрезден. На немецкой таможне решила сделать комплимент симпатичному дяде в форме.
- А вы хорошо говорите по-русски.
- Ну вы же знаете нашу историю, – видимо намекает на то, что он «осси».
- Не знаю – расскажите, - заинтересовалась Соня. Ещё и на стойку облокотилась.
Бедный парень. Ему пришлось объяснять шестилетней белорусской девочке кто такой Эрих Хонеккер.
2015-й год. Приехал в командировку, в Гродно. В пять вечера заканчиваю работу и еду из города к границе. На переходе уже небольшая очередь из переминающихся мужчин. Все с пакетиками, как будто вечером в магазин собрались. Таможенники с обеих сторон работают, как автоматы. Пропускают сразу человек по пять.
- Цель вашего визит-та в Литву? – интересуется прибалтийский таможенник.
- А, пон-нятно. Чего я спрашиваю, - кивает таможенник, увидев в моих руках шуршащий пакет. – Добро пож-жаловать.
И шлёпает мне в паспорт печать.
Захожу в Дьюти-Фри, беру текилу, коньяк, забрасываю позванивающий стеклом пакет на плечо и начинаю неспешно прохаживаться вдоль дороги. В принципе, можно было бы и назад. Цели поездки достигнуты. Но ради приличия стоит побыть за границей хотя бы минут сорок. А не ломиться обратно, на родину, как лось. Тепло, птички поют. И этот неповторимый запах Европы.
За моими метаниями наблюдает прибалтийский таможенник, который двадцать минут назад впустил меня в страну. Некоторое время он тоскливо провожает меня взглядом, а потом не выдерживает и машет рукой.
- Ну чег-го ты муч-чаешься? Иди уже обратно.
Вернулся на Родину. Ностальгия замучить не успела.
В сентябре пригласили в Смоленскую область. По одному из моих рассказов поставили хореографический спектакль. Обычные спектакли по моим книгам делали, фильм снимать пробовали. Но танец – это что-то необычное. Поеду.
С таможенниками обещаю не шутить.
Автор Павел Гушинец (DoktorLobanov). Рассказ из книги «Восемь миллиграмм препарата»
