Я не умела писать стихи,
Не научилась писать рассказы.
Мои несбыточные мечты,
Ты строил, не проронив ни фразы...

Я рисовала в альбоме, но...
Но не цветными карандашами.
Моё израненно полотно,
Прикрыто в вечности снегами.

Огонь любви так незыблемо тлел,
Бежала в омут из чувств паутины...
А ты так сильно меня хотел,
Что забывал про мои картины...

Тебе я казалась довольно смешной...
Красивой, сильной, живой и милой.
Не видел боль, за улыбкой родной,
И рану, что в сердце оставили силой.

Смеялась звонко, тревоги прогнав,
Сбегала с тобой, в сладкой неги ночи.
А ты ото всех, меня будто украв,
Любил, словно магией оморочен...

И пламя огня нашей быстрой любви,
Пожаром сжигало сердца в одночасье.
Одежда от ран в тёмно-бурой крови,
На это всё было наше согласье...

Рисую картину, я краской другой...
Она вызывает страх бешенной силы.
Усталость в руке стала... затяжной,
И тянет из тела последние жилы.

Писала рассказы, но не о любви,
Слогала стихи, но не о разлуке...
Твои несбыточные мечты...
Вонзали металл в мои белые руки...

Давно уже кровь мою смыли дожди...
На поле, цветы разрослись, незабудки.
Познал горечь черно-белой любви,
Забыв, про мои и свои предрассудки.

Кричи не кричи, я ушла навсегда...
Вечного нет, время все растворяет,
Но в памяти есть и останется след,
След от кометы, который сгорает...