Мир сошел с ума нахуй. Окончательно и бесповоротно, словно старая шлюха, решившая на последнем издыхании принять постриг в монастыре, где вместо икон висят зеркала. И в этом вселенском борделе абсурда, где реальность натягивают на глобус, как дешевый гондон, всплывает откровение. Не из горящего куста, не с Синайской горы. Оно выползает, шипя, как змея, с зажеванной аудиокассеты из какого-то блядского подвала, где пахнет дорогим виски и дешевым страхом.
Наш Рыжий Мессия, Король-Шут в позолоченном замке из стекла и самолюбия, исповедуется. Не народу, нет. Народ жрет дерьмо с телеэкрана и добавки просит. Он исповедуется деньгам. Мешкам с баблом, безликим костюмам, которые и есть настоящая власть. И что же он им вещает, этот оранжевый пророк грядущего апокалипсиса?
Он, блять, звонил Царю Медведей и грозился сжечь его берлогу. "Я разбомблю Москву, Владимир, к ебеням собачьим, если ты сунешься в соседский огород". Представьте эту картину. Неземной гул в телефонной трубке. С одной стороны – золотой унитаз и вид на Манхэттен. С другой – ледяная пустошь души, кабинет, где пахнет полонием и вечностью. И этот диалог, достойный пера ебанувшегося драматурга.
"Владимир, я нажму на кнопку!" А в ответ – ледяное, всепонимающее спокойствие векового чекиста, который видел вещи похуже, чем истерика перекормленного риэлтора. "Я вам не верю".
Это не отказ. Это не страх. Это, сука, приговор. Это диагноз. Это как сказать фокуснику, что ты видишь леску, на которой висит его голубь. Вся магия, весь блеф, вся эта напускная альфа-самцовость – всё рассыпалось о три простых слова. Путин не испугался бомб. Он увидел пустоту. Увидел шоумена, который торгует воздухом и угрозами, как заправский сутенер. Это был не разговор двух лидеров ядерных держав. Это была встреча двух профессиональных лжецов, и один из них спалился.
Но цирк, блять, на этом не заканчивается! Это же турне! Гастроли безумия! Следующий звонок – в Поднебесную, Великому Кормчему Си. Тот же сценарий, та же угроза, только вместо степей – Тайвань, а вместо Москвы – Пекин. "Си, старый друг, я превращу твою Запретную конуру в парковку, если твои джонки поплывут не туда".
И реакция? Еще прекраснее. Еще точнее. Си не стал спорить. Он не сказал, что не верит. Он просто подумал, что его собеседник – ёбнутый. Полностью, тотально, клинически. И это, друзья мои, уже совершенно другой уровень игры. Одно дело – не верить в блеф. И совсем другое – иметь дело с психопатом, который может и вправду нажать на красную кнопку, просто потому что ему приснился плохой сон или акции его отелей упали на полпункта.
И Рыжий Мессия, наш герой, не стыдится этого. Он этим гордится. Он рассказывает об этом своим спонсорам, и те, уверен, одобрительно кивают своими сытыми ебальниками. "Вот это наш парень! Псих! Непредсказуемый! То, что надо!" Они аплодируют не силе. Они аплодируют безумию как главному политическому инструменту XXI века.
Понимаете, в чем соль? Миром правят не ум, не честь, не совесть. Миром правит ебаный спектакль. Реальность больше не существует. Есть только нарратив. Есть история, которую можно продать. И история о сумасшедшем короле, который звонит другим королям и грозится сжечь их замки, – это, блять, самый ходовой товар. Это чистый, незамутненный тестостерон в вакуумной упаковке, который можно скормить электорату.
Мы живем в эпоху, когда подлинность угрозы не важна. Важна ее медийность. Были ли эти звонки на самом деле? Да какая, нахуй, разница! Они прозвучали в комнате с мешками денег. Они записаны на пленку. Они стали фактом новой, извращенной реальности, где слова весят больше ядерных боеголовок. Это магический реализм, только вместо летающих цыган и дождей из желтых цветов у нас – телефонные угрозы разбомбить полмира, рассказанные на фуршете.
Это уже не политика. Это сеанс черной магии в прямом эфире. Где один шаман трясет костями и обещает кары небесные, другой смотрит на него с холодным презрением фокусника, а третий – с опаской психиатра. А мы, зрители этого глобального шапито, сидим и гадаем: это всё еще комедия или уже пролог к последней главе человечества?
И самое страшное – это звенящая в ушах тишина после. Штаб отказывается комментировать. Никто ничего не знает. Правда испарилась, растворилась, как сахар в стакане с ядом. Остался только миф. Жуткая сказка на ночь для взрослых детей, которые разучились отличать реальность от телешоу. Сказка о том, как три всадника Апокалипсиса созвонились по спецсвязи, чтобы помериться хуями, а на кону стояло будущее восьми миллиардов человек.
И где-то в этой гротескной паутине лжи, блефа и безумия хохочет Дьявол. Хохочет до слез, до колик в животе. Потому что такой охуительной постановки он не видел со времен Содома и Гоморры. А мы сидим в этом зале, хлопаем и просим еще. Потому что шоу, блядь, должно продолжаться. Даже если финал – это просто яркая вспышка и тишина.
