САМОСА, КОНЕЧНО, СУКИН СЫН...

У меня в девяностых, с лесного огорода, несколько лет подряд картошку воровали: то часть урожая умыкнут, то все подчистую выгребут.
Сказать, что я был зол на этих вороваек, - не сказать ничего.
И работал у нас в бригаде Валера.
Эдакий, вот прямо, хрен с горы. Ленивый, хамоватый, нахрапистый, хитрожопый.
Сколько раз я с ним закусывался, гонял и в хвост и в гриву, порой чуть не до драк доходило. А иначе с такими нельзя - на шею сядут.
И вот как-то этот пень-перепиздень не вышел на смену.
И день его нет, и два нет, и три...
Наконец, появляется. Мы: - Мол, где был-пропадал? Оказалось - турма сидел.
Жил наш герой в своём доме.
В четыре утра проснулся воды попить, глянул в окно, а на огороде у него картошку выкапывают. Он, хвать дрын, и туда.
Копщик успел забор перемахнуть, но Валера болезного на улице догнал, и деревяшкой своей по голове погладил.
И погладил, так, - неслабо.
Дядя лежит труп-трупом: признаков жизни не подаёт. Валера скорую вызвал. А те уже ментов.
Пока тот в больничке в бессознанке лежал, убивец наш загорал на нарах. А как воровайкин в сознание вернулся и от претензий отказался, узника отпустили.
С тех пор я этому придурку готов был прощать все его косяки и закидоны.