Брат любит рассказывать, как тяжело ему жилось в детстве. Как его, бедного, нещадно наказывали, не понимали, не давали дышать.
А я слушаю - и будто попадаю в какой-то другой мир. Потому что то детство, которое помню я, было совсем иным: полная свобода, никаких рамок, только редкие его появления на даче - и неизменные последствия для меня. Ведь именно мне доставалось за его выходки. Он был старше на семь лет и преимущество в физике.
Я был для него чем-то вроде громоотвода. Помню, как он избил меня, когда получил двойку по математике.
Помню, как в день своего рождения, из-за одной моей фразы про недовольство его тоном - он снова сорвался и избил.
Я не жаловался. Просто знал: бесполезно. Возраст делал своё дело. Позже он отделился, красиво, удачно - сбросил заботу о родителях на меня.
Теперь играет в взрослого, осознанного. Недавно выставил им счёт за травмы детства.

Он смеялся, когда я говорил то, что казалось мне важным.
Высмеивал мои убеждения, называл их глупыми. А потом, через годы, приходил к тем же мыслям - как будто сам открыл Америку.
Когда-то он убеждал меня, что Земле пять тысяч лет, а теперь с тем же жаром объясняет другим обратное.
Мы не общаемся уже год - и в этом молчании впервые появилось ощущение справедливости.
Как будто детство наконец закончилось.