Елена Павлова Кусочек осеннего сплина
Раннее утро горчит ароматом
свеже-разорванных астр-хризантем.
Каждую осень встречаемся взглядом
с желтым, стеклянно-цветным листопадом -
хмурым мальчишкой - богом измен.
Воздух прозрачен, струится неслышно,
листья вальсируют в пряной тоске.
Лето мелькнуло серебряной вспышкой:
счастье закончилось. Просто не вышло -
трудно построить дом на песке.
Кроткий огонь засыпает в камине,
тени играют на светлой стене.
Шаль обернула меня паутиной,
кофе на кухне заброшенно стынет.
Тикает маятник-гром в тишине...








