Киберпанк

2074 год, кибитка цыган уныло тащилась в повозке, запряжённой угнанными электросамокатаи. Внутри заунывно пел плейлист из спотифай, потому что старлинк стал доступен даже в этой богом забытой дыре. Цыгане пытались продавать видеокарты, но никому среди руин они уже не были нужны.

Немногие из попавшихся после большого биткоиного взрыва просили лишь еды. Они протягивали свои тощи руки, с которых спадали фитнес-браслеты, и просили одного: «Есть». Но цыгане не были курьерами доставки, и несмотря на самокаты ничего не могли им предложить.

«Кинь им хоть кость!», — иногда кричала Бэлла своему хозяину. Но он лишь отвечал, что сейчас и кости в цене. Особенно из KFC. Зачем были нужны кости роботу-цыгану — только предстояло выяснить. Но никто не хотел задавать этот вопрос в дороге.

Когда кибитка приехала на место, робот-цыган тормознул электросамокаты и подтянул поближе Бэллу. Поводок на её шее впился в горло и чуть было не отвалилась механическая нога. Её успела подхватить старуха Сюзанна, показавшаяся из тьмы кибитки.

Сюзанна была тем ещё видавшим виды роботом. Вылезший и постоянно вращающийся глаз, спутанные пряди проводов, которые можно было принять за дреды. Места на старом диске было мало, но даже она помнила это место, куда их привёз робот-цыган 3000.

— Это то самое место?

— То самое.

— Но здесь же ничего нет?

— Именно. Но когда-то здесь начался наш путь. И здесь была продана наша первая собака.

Старуха, догадываясь, о чём речь, раскрыла мешок с костями

— Пёсики. Все любят пёскиков, сказал робот-цыган. — Включите ирландский рок.