Мой дед был человеком строгим, но с золотым сердцем. Он редко говорил о любви, но его дела кричали громче слов. Каждое лето я проводил у него в деревне, где он учил меня чинить старый велосипед, ловить рыбу и смеяться над его бородатыми шутками. Он всегда говорил: «Внучок, главное — оставить после себя что-то хорошее».

Год назад деда не стало. Перед уходом он вручил мне потрепанную коробку, перевязанную бечевкой. «Откроешь, когда будет совсем туго», — сказал он, слабо улыбнувшись. Я тогда не понял, о чем он.

Этой осенью жизнь накрыла: работу потерял, с девушкой расстался, а в груди будто дыра. Вспомнил про коробку. Дрожащими руками открыл, а там — старый кожаный блокнот и письмо. В письме дед написал: «Жизнь — как наш старый велосипед. Иногда цепь слетает, но ты крути педали, внучок. Я в тебя верю». А в блокноте — его рисунки, где мы с ним вместе: я, маленький, с удочкой, он, смеющийся, с бородой. И под каждым рисунком — его корявым почерком: «Ты — мой лучший улов».

Я плакал, как ребенок. Дед, даже уйдя, нашел способ меня поднять. Теперь этот блокнот всегда со мной. И каждый раз, когда тяжело, я открываю его и слышу: «Крути педали, внучок».