Пластик захватил мир эх

[Смотрим  фото общий вид свалки, сломанные контейнеры на дороге, мусор у забора сада, летящие пакеты.]

Прямо у забора  детского сада №91 по улице Муромской открылся бесплатный интерактивный музей современного "искусства" под открытым небом. Его экспонаты (пакеты, бутылки, фантики, прочие "артефакты" цивилизации) не стоят на месте! Они динамично развиваются: разрастаются, разлетаются и даже растекаются художественными ручьями в дождь.

В чем  , ВЫГОДА ЭТОЙ  ПУБЛИКАЦИИ для всех нас, жителей?

1. Экономия на воспитателях: Зачем детям книги о природе, если у них перед глазами — наглядное пособие по экологическому коллапсу? Уроки бережного отношения к окружающей среде проходят в режиме 24/7.
2. Развитие ловкости: Чтобы дойти до садика, ребенок и родитель должны пройти полосу препятствий по тротуару, целиком состоящему из отходов. Отличная тренировка!
3. Воспитание гражданской ответственности: Наглядно демонстрируем подрастающему поколению, как эффективно работает статья 8.2 КоАП РФ (нарушение экологических и санитарно-эпидемиологических требований) и Федеральный закон "Об отходах производства и потребления". Нарушаем все и сразу, а виновных — НЕТ . Магия какая-то.
4. Поиск хозяина: Мы все становимся свидетелями увлекательного квеста "Найди собственника". Земля-то не бесхозная! Кто этот счастливый обладатель участка, где ширятся ТКО? Кто из управляющих компаний так креативно подошел к вопросу вывоза мусора, что контейнеры стали частью проезжей части? Молчание — знак согласия с происходящим?

Юридическая справка для особо "непонимающих":

· Нарушены СанПиН 2.1.3684-21, требующие содержать площадки для ТКО в чистоте, а контейнеры — в исправности.
· Нарушены правила благоустройства города Севастополя.
· Создана реальная угроза здоровью детей (воздух, насекомые, грызуны).
· Игнорируется законодательство РФ, которое, как оказалось, для кого-то просто бумажка.

Это не смешно. Это горько и обидно.
Потому что сегодня  утром в понедельник дети пойдут играть на площадку,к которой через дырявый забор летит "экспозиция" музея. Мы учим их тому, что бардак — это норма. Что законы не работают. Что взрослым на них наплевать.

ДЛЯ ЧЕГО ЭТА ПУБЛИКАЦИЯ?
Чтобы задать вопросывслух и публично:

1. Управляющая компания, на чьем балансе этот позор, — кто конкретно подписывает акты о приемке работ?
2. Кто понесет ответственность за жизнь детей на свалке?
3. До каких пор будет продолжаться это издевательство над людьми и городом? Это уже за гранью разумного. Это — преступная халатность.

Мы не просто возмущаемся. Мы требуем:

1. Немедленной ликвидации свалки.
2. Восстановления контейнерной площадки.
3. Привлечения виновных к ответственности по всей строгости закона, который они так любят игнорировать.
4. Публичного ответа от ответственных лиц.

Молчание и бездействие будут расценены как согласие с ситуацией и подтверждение того, что в нашем районе действительно НЕКОМУ отвечать за очевидный беспредел.

Наш дом считался домом высокой культуры быта. В нем жили два скрипача, один отставной полковник КГБ и женщина с неопределенным прошлым, которую все звали просто — Графиня. Остальные были нормальными людьми. То есть пили умеренно, воровали по службе и не любили власть.

Проблема у нас была одна. Метафизическая.

У подъезда, прямо возле железной двери мусорокамеры, каждое утро вырастал курган. Он состоял из пакетов. Синих, черных, иногда легкомысленных розовых. В этих пакетах покоились остатки нашей жизнедеятельности: картофельные очистки, бутылки из-под «Боржоми», скелеты куриц гриль и несбывшиеся надежды.

Жильцы не доносили мусор до помойки ровно пятнадцать метров. Это было выше их сил. Это требовало нравственного подвига.

Я обсуждал это с соседом Жорой. Жора работал в котельной, читал Шопенгауэра и презирал суету. — Это протест, — говорил Жора, глядя на кучу мусора с восхищением. — Это бунт индивидуума против системы ЖКХ. Человек рождается свободным, а умирает в очереди к мусорному баку. Зачем идти туда, если можно бросить здесь? Это экономия жизненных сил. — Это свинство, — возражал я. — И воняет. — Свинство, — соглашался Жора, — это категория эстетическая. А вонь — физическая. Не путай.

Борьбу с курганом возглавила управдомша, Изольда Павловна. Женщина мощная, как ледокол «Ленин». Она вешала объявления. Текст менялся от умоляющего («Уважаемые соседи, будем же людьми!») до угрожающего («Ведется видеонаблюдение, штраф — расстрел»). Объявления срывали. Или, что хуже, наклеивали на них жвачку.

Однажды я решил провести эксперимент. Встал пораньше, часов в семь. Стою, курю. Наблюдаю. Выходит из подъезда Графиня. В шляпке. В руках — крошечный, почти элегантный пакетик с мусором. Она оглядывается. Видит меня. Улыбается так, словно мы на приеме в посольстве. И изящным движением кисти, будто бросает перчатку дуэлянту, кладет пакет у двери мусоропровода. — Доброе утро, — говорю. — Ох, — вздрагивает она. — Это я… временно. У меня радикулит. Я потом заберу. — Конечно, — киваю я. — Мы все потом заберем. На Страшном суде.

Следом вышел полковник. Он не скрывался. Он подошел к куче, которая уже начала формироваться благодаря Графине, и с размаху швырнул туда свой тюк. — Здравия желаю, — сказал я. — До баков не дойти? Полковник посмотрел на меня как на врага народа. — Там, — он указал пальцем в туманную даль двора, — грязно. А здесь чисто. — Здесь тоже будет грязно, — заметил я. — Благодаря вам. — Не умничай, — отрезал полковник. — Я за вывоз мусора плачу? Плачу. Пусть дворник отрабатывает. Демократию развели…

Через час вышел Жора. У него в руках была пустая бутылка. Он аккуратно поставил её на вершину кучи, как флаг на Эвересте. — Ты же философ, — упрекнул я его. — Именно, — кивнул Жора. — Я добавляю последний штрих. Завершенность композиции. Без этой бутылки куча была бы просто кучей. А теперь это инсталляция. Памятник человеческой лени.

Вечером пришел дворник Алишер. Он был человеком восточным, мудрым и бесконечно печальным. Он молча смотрел на гору мусора. Он не ругался. Он знал, что жизнь — это страдание. Алишер достал лопату. Я подошел помочь. — Зачем они так? — спросил я, закидывая чужие объедки в бак. Алишер вздохнул. — Им тяжело, начальник. Душа тяжелая. Грехов много. Вот пакет и не несут. Сил нет.

Мы убрали всё за десять минут. Стало чисто. Асфальт блестел. Я пошел домой. У лифта столкнулся с приличным мужчиной в галстуке. В руке он держал пакет. Мы посмотрели друг на друга. — Лифт не работает? — спросил он. — Работает, — сказал я. Он вышел из подъезда. Я задержался. Дверь хлопнула. Я выглянул на улицу. У чистой, только что вымытой двери, сиротливо лежал первый пакет. Жизнь продолжалась.


Этот и другие рассказы тут https://dovlatov-ai.web.app/blog/kurgan-slavy

Надеюсь, он или она ему не дала... Так никто и не убрал за сутки