Так сложилось, что я отношусь к женщинам к каким-то удивительным магическим существам. Некоторые из них таинственные, некоторые вообще колдуньи, но суть одна – они очень волшебные. Волшебные, потому что непонятно, каким законам подчиняются и откуда что берётся. Так к ним не подходи, так им не говори, сяк всегда учитывай, а когда ты, естественно, где-то оступился, то: “Дура-а-ак..”. Так протяжно и с таким упрёком словно ты не знаешь в какой руке нужно держать свою волшебную палочку. Гиппогрифы, честное слово, самые что ни на есть натуральные.

Но если ты танцевал с бубном как настоящий Гарри Поттер, если ты начертил все петнаграммы верно, то тогда ты получишь приз – регулярное моральное насилие тебя твоей же собственной феей (читай “Бабой Ягой”) с периодичностью в месяц. “Ведьма!!! Чур меня!!!” – кричишь ты размахивая букетом цветов вместо распятия, и вот драконово пламя опять потушено... Как наверное удивился принц, когда спас возлюбленную от настоящего дракона и получил взамен другую дракониху.

Но вот все круги ада пройдены, демоны изгнаны, а пентаграммы нарисованы на пять с плюсом, но тут “БАЦ!”, и наступает Восьмое Марта. Носишься-носишься как ненормальный по всяким ТЦ, выдумываешь всякое, и ввиду полной непредсказуемости её реакции в состоянии аффекта, пытаясь угадать, покупаешь соверешеннеюшую чушь (чайный сервиз,например)... И что? “Дура-а-ак!. Нет - приду-у-урок! Нет – дол***б! Да как тебе в голову пришло!”

Голова же твоя никнет, чешется твоей рукою, и тут приходит в неё (в голову) гениальное заклинание. Читаешь его в нужную фазу луны (график еёмесячных ты знаешь наизусть) и вуаля! Снова на коне, как и подобает нормальному принцу – едешь в кабак, празднуешь с друзьями очередную победу. (Друзья охуют: “Ну и матёрое же тебе чудище досталось!”)

Так и живем: утром в мир маглов, а вечером обратно - в замок...

И после всего этого у вас хватает наглости говорить, что магии не существует?