Она поёт вполголоса, гибкая словно ветер
Свой напев без слов и вне времени.
Она поёт прикрыв глаза и наклонив голову,
Поглощённая мыслями о какой-то далёкой стране.
Я пою и думаю о родной земле,
Закрываю глаза, чтобы она стала ближе,
Мой голос наполнен тоской и несёт доброту
Всем тем, кто страдает, всем тем, кто хочет любви.
Но откуда у неё такая бесконечная нежность,
Такая чувственность, смешанная с целомудрием?
Когда она касается своими прекрасными пальцами
Моего плеча или рук
Все преображается,
Мы забываем о смерти и уходим далеко.
Она поет о красной земле, сухой и бесплодной,
О людях-изгоях в городах,
Лишенных земли,
О юных девушках в черном и детях на улицах,
О долгих годах без дождей и о тех,
Кого мы никогда не увидим снова.
Эта нежность лишь форма борьбы
Против тягот этой унылой жизни.
Печаль сменится праздничным настроением,
Мы вспоминаем это, чтобы утешить нашу боль
Нашими душами и сердцами, чтобы прогнать зло.
Но откуда у неё такая бесконечная нежность,
Такая чувственность, смешанная с целомудрием?
Когда она касается своими прекрасными пальцами
Моего плеча или рук
Все преображается,
Мы забываем о смерти и уходим далеко.
Я пою и думаю о родной земле,
Закрываю глаза, чтобы она стала ближе.
Её голос, который был плавным и певучим вначале,
Стал надломленным и сильным.
В нем есть жизнь, смерть, хрупкость и сила.
В нем есть жизнь, смерть, хрупкость и сила.
