Просто, мысли обо всём

Сколько себя помню, во мне он вызывал оторопь. «Что, уже август?» — означало, вначале скоротечность школьных каникул. Но, с тех пор как в моём лексиконе, вероломно и без предупреждения, появились слова «путч» и «путчисты», оно уже переросло в нечто другое. И, понятно, явно не в лучшее.

Короче, я не люблю август. Имперские начала самого названия сего месяца ничуть не сглаживают этой неприязни. Даже и вовсе — можно сказать, к августу у меня неприязнь не простая, а августейшая, голубых, понимаешь, кровей, суровой стародворянской выдержки. То есть, такой, когда уже никто и не помнит почему положено именно так, но традиции нарушать нельзя, и поэтому они незыблемы, а нарушитель их — отступник. И посему, раз положено — значит положено, и никаких гвоздей, окромя как в гроб, тут не предвидится.

Моя к нему неприязнь может показаться фанатичной. Но, когда я реестрово прохожусь по датам смертей близких и знакомых, то нахожу, что август принял на себя большую их часть. Месяц жатвы, как он есть, да…

Схожую антипатию я испытываю к февралю. Он тоже оконцовка своего «сезона», и тоже тот ещё Жнец. В некоторых моментах даже более суровый. И сколь следующий за ним март ни коварен, а вот февраль, всё-таки, уделывает его, в моих глазах, по всем фронтам.

И, чёрт побери, почему не май, где смертей не сильно меньше, почему не другие месяцы? Но нет, именно эти два настолько отталкивающие, что я даже и не знаю как выразить словами…

И я не сильно задумывался почему так. Просто так сложилось, наверное. В том смысле, что у всех свои бзики, переубедить против которых можно, разве что, под дулом пулемёта. И таковым, видать, будет мой дальнейший путь (сколько бы он ни длился) по этим самым февралям и августам.

Каждый раз они как подножка. И каждый раз (представьте себе) неожиданно. Только и остаётся, что отсидеться потом в межсезонье. Ну, или как получится. По обстоятельствам.