Серия «Дорожные ужасы»

Огонёк появляется впереди — словно путеводная звезда.

Он не проносится мимо, как фары машин, нет. Это я двигаюсь, приближаюсь к нему шаг за шагом. Кеды все в грязи, осенняя куртка не годится для ночных прогулок по трассе. Обхватив себя руками, почти срываюсь на бег.
И наконец переступаю порог кафе.

Внутри так тепло, что голова кружится. Замираю у двери, перевожу дух. Интересно, сколько сейчас времени? Или они открыты круглые сутки, даже ночью, когда дороги становятся опасными?
Надо бы спросить у хозяйки.

В несколько шагов пересекаю кафе. Большой компанией здесь не посидишь: два столика у окна, за одним устроилась фигура в тёмном пальто. Руки сложены на столе рядом с пустой кофейной чашкой, голова лежит на них, так, что виден только затылок. Ни музыка, ни свет не мешают ему спать.
На цыпочках прохожу мимо.

Второй столик пуст, стойка — тоже. Замечаю кофемашину, холодильник с водой и газировкой, радио, из которого доносится музыка. Хозяйка как раз возится с ним, пытается поймать новую станцию, но не находит ничего, кроме навязчивых песен и прогноза погоды.
Опускаюсь на стул. Откуда я знаю, что она — хозяйка? Просто знаю. Когда проходишь десять километров по ночной трассе, некоторые вещи становятся понятными.

Мимо, сбросив скорость, проезжает очередная машина — будто водитель хочет остановиться у кафе, но не решается. Обернувшись, провожаю её взглядом.
— Это не та, — раздаётся женский голос.

Хозяйка наконец поймала станцию, которая передаёт лёгкую музыку без слов. Передо мной появляется чашка кофе. Чёрного.
Фартук у этой женщины тоже чёрный. В ушах — крупные серьги, губы накрашены алой помадой. Она смотрит на меня с улыбкой. Машина исчезает в темноте.
— Я знаю.

Отпиваю кофе — крепкий, такой может разбудить даже мёртвого. Нравится мне это место, но засиживаться долго не стоит. Я должна идти.
А хозяйка поправляет волосы, глядя на своё отражение в чайнике, кивает на темноту за окном и скорее утверждает, чем спрашивает:
— Хочешь, я расскажу тебе историю.

180/365

Добро пожаловать в дорожные ужасы!

Идея пришла мне в голову, когда я ехала в автобусе по трассе Ленинск-Кузнецкий — Новосибирск.
Это не интерактив. Просто серия историй, объединённых одной темой. Пока не уверена, сколько их будет, но, думаю, до конца недели нам хватит.

Берите кофеёк или другой любимый напиток — и готовьтесь к путешествию!

Мои книги и соцсети — если вам интересно!

Обычно я не подбираю попутчиков.

Тем более ночью. Тем более когда мне хотелось быстрее добраться до дома, упасть в кровать и проспать несколько суток. Но, может, по этой причине я и свернул на обочину?
Из-за усталости мозг уже не работал нормально.

К тому же он выглядел безобидно: одинокий парень с рюкзаком. Мне бы спросить себя, как он оказался на трассе ночью, среди одиноких указателей и погасших фонарей, но я лишь зевнул — и распахнул дверцу.
Он устроился на заднем сиденье. Неловко улыбнулся. На вопрос: «Куда тебе?» ответил:
— Вперёд, пожалуйста.
Кивнув, я вывернул руль. Фары выхватили из темноты силуэт надгробия.

Разговор не клеился, пусть я и старался. Мне хотелось зацепиться за что-то, удержать сознание, которое пыталось соскользнуть в сон. Радио уже не помогало, и я надеялся, что собеседник сможет меня развлечь.
Но мне едва удалось выжать из него несколько слов.

— Чем занимаешься?
— Да так, учусь.
— Домой на выходные ездил?
— Нет.
Он обернулся и долго смотрел в окно, будто оставил позади что-то важное. Я снова включил музыку, сдержал очередной зевок.
Стоило попробовать ещё раз:
— Как ты вообще здесь оказался? Ночью, совсем один.

Он поймал мой взгляд в зеркале. Сон пропал тут же, мурашки побежали по коже. Я чуть не нажал на тормоз, сам не знаю почему.
Попутчик отвёл глаза. Сжал пальцы в кулаки.
И сказал:
— Остановите. Пожалуйста.

Во второй раз я свернул к обочине. Он подхватил рюкзак, выбрался наружу. И, не сказав ни слова, скрылся в темноте.
Кажется, он шёл назад. Туда, откуда пытался уехать.

Я всё же добрался до дома. Поспал — пусть и не несколько суток подряд. Утром, потягивая кофе, вспомнил о поездке.
Тогда, на залитой солнцем кухне, она казалась ночным кошмаром. Может, я и правда задремал? Странный попутчик, надгробие...
Отставив чашку, я потянулся к телефону.

Я не раз проезжал это место — хотя ночью оно выглядело по-другому. Плита, увитая жестяными розами.
Её поставили на месте аварии.
Статья, которую я нашёл, вышла три года назад. Водитель автобуса потерял управление, врезался в встречную машину. Несколько пострадавших, один погибший — студент, который ехал в общежитие. В статье была его фотография.
По коже снова побежали мурашки. С экрана на меня смотрел ночной попутчик.

Мне часто приходится ездить по длинным, пустынным трассам. Заметив впереди крест или надгробие, я сбавляю скорость и присматриваюсь: нет ли рядом одинокой фигуры.
Может, ещё один призрак пытается поймать попутку, чтобы уехать. Далеко. Вперёд. Куда-нибудь.
Но каждый раз возвращается.

181/365

Дорожные развилки бывают опасны.

И я говорю не о выборе из двух или трех путей — хотя и они скрывают секреты, о которых мы ещё поболтаем. Речь о развязках, напоминающих морской узел: такие же запутанные.
Несколько уровней. Десятки знаков. Пересечения, движение по кругу, съезды, въезды, чёрт знает что.
Эти пересечения асфальтовых линий будто созданы, чтобы поймать тебя в ловушку. Вечно они уводят не в ту сторону, подсовывают один неправильный поворот за другим. Если ты знаешь дорогу — или тебе повезёт — то сможешь выбраться.
Но так бывает не всегда.

Эта развязка на въезде в Город только кажется безобидной. На деле она коварна: один раз свернёшь не туда — придётся делать большой крюк, возвращаться и пробовать снова.
Может, наматывая эти бессмысленные километры, ты заметишь серую машину.

Она ничем не выделяется из других. Пара царапин на левом крыле. Забрызганный грязью бампер. Из приоткрытого окна доносится музыка.
Это всегда один и тот же альбом Pink Floyd. Он играет по кругу, играет и играет снова.
Будто другой музыки нет в этом мире.

Когда бы ты ни оказалась на развязке — эта машина там. Кажется, она вот-вот повернёт к нужному съезду, умчится в сторону Города, но вместо этого водитель наматывает один круг за другим. Ты наконец разбираешься в сложной системе поворотов, покидаешь развязку, а она остаётся на месте.
Ещё один круг. И снова. И снова.

Лето заканчивается, начинается осень — машина на месте. Вместе с десятками других стоит в небольшом заторе. Pink Floyd доносится из салона.
Все уезжают — она остаётся.

Первый снег падает на асфальт, а она наматывает круги. Сугробы растут вокруг развязки — из машины играет «Dark side of the moon». Она так и не вырвалась из бесконечного цикла.
За стеклом вспыхивает огонёк сигареты. Включаются и выключаются дворники.
Альбом заканчивается, но тут же начинает играть снова.

За зимой наступает весна, а потом и лето. Все едут на дачи, развязка снова встаёт. Серая машина на месте.
Она будет там в следующем году. И в следующем. Пока развязка не обрушится, разрывая бесконечный цикл, выпуская водителя и пассажиров на свободу.
А пока — будьте осторожны.
Если выберете не тот поворот, развязка захватит и вас.

182/365

Одна из историй, которые я пишу каждый день — для творческой практики и создания контента.

Мои книги и соцсети — если вам интересно!

Знак приказывал свернуть на тёмную просёлочную дорогу.

Решение было сложным: навигатор говорил, нужно выбрать левый поворот. Но знак не оставлял сомнений — мне направо.
Ночная трасса была пустынна. Белые буквы отражали свет фар. Руки замерли на руле, взгляд метался из стороны в сторону.
Хотелось довериться навигатору, проехать по освещённой, ровной дороге. Но он уже не раз меня подводил. А знак выглядел надёжно — не просто так ведь его поставили.

Я решительно вывернула руль вправо.
Навигатор, будто потрясённый такой наглостью, начал перестраивать маршрут.

Сомнения пропали на следующей развилке: ещё один знак указывал направо. Не могли же они ошибаться два раза подряд. Я включила поворотник, попробовала сделать музыку погромче, но радио взорвалось помехами и умолкло.
Пришлось продолжить путь в тишине.

Машина тряслась по ухабам. Музыку заменяли проклятья: я бормотала их под нос, когда мы проваливались в очередную яму. В голове мелькнула мысль — развернуться и найти другую дорогу — когда из темноты вынырнул очередной знак.
Осталось всего десять километров.

Экран навигатора, который настаивал, что мне нужно вернуться, погас. Только тогда я поняла, в какой глуши оказалась. Ни звука, кроме шума мотора. Ни одного фонаря. Лишь свет фар посреди полной темноты.
Нога сама надавила на педаль, но впереди вспыхнул алый круг с чёрными цифрами. Ограничение скорости. Кто поставил его на пустой просёлочной дороге?
И десять километров были позади, почему я до сих пор не добралась до города?

Одной рукой вцепившись в руль, я попыталась перезагрузить навигатор. Чуть не пропустила очередной знак — но вовремя нажала на тормоз.
Алая табличка с надписью STOP ждала посреди темноты.

Шум мотора стих — я слышала лишь собственное дыхание. Фары начали мигать. Нет, я не хотела остаться одна в темноте!
Снаружи раздался смех. Шаги — кто-то окружал машину. Они заманили меня в ловушку и теперь подбирались всё ближе. Задрожала дверь, будто её пытались открыть силой.
Острые когти царапнули по стеклу.

183/365

Одна из историй, которые я пишу каждый день — для творческой практики и создания контента.

Мои книги и соцсети — если вам интересно!

Иногда на пустынном шоссе можно встретить женскую фигуру.

Она идёт вдоль обочины, напряжённо вглядываясь в поток машин, — будто кого-то ищет. Неважно, ночью это происходит или днём; шумит ли осенний ветер или светит летнее солнце.
Если осторожно подъехать ближе, можно заметить несколько странностей. Её одежда часто оказывается в беспорядке. Руки придерживают порванную юбку или пытаются закрыть алое пятно на футболке.
Следы рук темнеют на шее.

Все эти девушки, они оказались здесь разными способами. Кого-то привезли в багажнике незнакомой машины — но куда чаще это делали близкие. Те, кому они доверяли.
Или думали, что могут доверять.
Каждую из них бросили на дороге. Отвезли в безлюдное место, остановились ровно настолько, чтобы хватило времени оттащить тело под защиту кустов и деревьев, и тут же уехали, не решаясь оглянуться.

Только девушки не захотели лежать на обочине. Вот очередная из них встаёт, пытаясь прийти в себя. Завязывает шнурки кед. Застёгивает тонкую куртку. Прислушивается к шуму машин.
Её интересует только одна — за рулём которой сидит тот самый водитель.
Девушке нужно её найти.

Она идёт, не чувствуя боли и холода. Напряжённо разглядывает автомобили. Сама не понимает, что за чувство направляет её, но точно знает, в какой стороне искать.
Главное — не останавливаться, пока они не встретятся снова.

Моя чашка опустела. Фигура, дремавшая у окна, давно выскользнула в темноту. Хозяйка поднимается со своего стула, убавляет звук на радио.
Машины проносятся за окном. Меня ждёт дорога.
Она кивает.
— Я понимаю. Иди. А когда найдёшь его и отомстишь, обязательно возвращайся. Я угощу тебя кофе.

184/365
вот и последний текст дорожных ужасов!
надеюсь, вам пришлось по вкусу небольшое путешествие в темноту. спасибо, что посидели с нами, выпили кофе и выслушали истории.

а теперь — время отправиться дальше. нас ждёт ещё много интересного!

Мои книги и соцсети — если вам интересно!