Серия «Без названия»

«Мы — «Клуб искателей приключений». Я, Гром. Андрей, Умник, вечно с книжкой. И Серёга, Силач, который мог втащить на дерево любого из нас. Наше королевство — старая банька на окраине, строго-настрого запретная. Бабушка крестилась, когда я спрашивал, почему. «Место это нехорошее, Мишаня. Еще до войны там...» Но она не договаривала, а мы, распираемые детским любопытством, видели в этом только лишний повод для храбрости.

«Клуб» должен был быть скреплён не просто словом. Нам нужен был обряд. Настоящий.

— Кровь, — шепотом сказал Андрей-Умник, снимая очки и заговорщицки сверкая глазами. — Все самые крутые клятвы скрепляют кровью. Пионеры, индейцы...

— Ты псих, — фыркнул Серёга-Силач, но в его глазах читался азарт. — Где мы её возьмём?

— Есть один гвоздь, — сказал я, показывая на торчащий из стенки баньки ржавый уголок. — Самый старый. Самый настоящий.

Молчание повисло в воздухе, густое, как смола. Мы понимали — это уже не игра. Это был переход. Мы смотрели друг на друга — три испачканных в земле мальчишки, стоящие на пороге чего-то большего.

— Я первый, — вызвался Серёга. Он сгрёб свою ладонь в горсть и резко, с втягиванием воздуха сквозь зубы, дернул руку о гвоздь. На смуглой коже проступила алая полоска. Он смотрел на неё не с болью, а с гордостью.

Потом Андрей, бледнея, но с непоколебимым видом учёного, ставящего эксперимент, сделал то же самое.

Моя очередь. Сердце колотилось где-то в горле. Я боялся. Не самой царапины — она была ерундой. Я боялся подвести их, показаться слабым. Я сжал зубы, провел рукой. Острая, жгучая боль, заставившая вздрогнуть. И тут же — странное облегчение и восторг. Мы это сделали.

— Теперь вместе, — прошептал Андрей.

Мы прижали свои ранки друг к другу, сплетая руки в тугой узел. Теплая, липкая жидкость смешивалась на нашей коже.

— Кровь — один, до гроба! — хрипели мы, уже не пытаясь казаться взрослее. Мы ими стали. В этот миг мы были не просто друзьями. Мы были братьями. Мы были одним целым, одной кровью, против всего мира. Я чувствовал их пульсацию в своих жилах, видел в их глазах ту же лихорадочную решимость.

Резкий гудок фуры вырвал меня из прошлого. Я дёрнул руль, сердце бешено колотясь, словно я всё ещё стоял в той баньке. Я сжал руль, пытаясь вернуть себе твёрдость, но подушечки пальцев помнили шершавую кору сосны, а в жилах всё ещё плясал адреналин той клятвы.

«Но у каждого детского рая есть свой страж у ворот. Имя его было Артём. Старше нас, сын какого-то важного милицейского чина. Он появлялся, как гроза, — неожиданно и с громом. Мы его боялись. Он был большим, и в его глазах читалось холодное, взрослое удовольствие, когда он ломал наши шалаши или отбирал «сокровища». Однажды он поймал нас у баньки. Он не просто отобрал наши стёклышки. Он взял наш самодельный флаг, тот самый, из красной тряпки, и медленно, глядя мне в глаза, вытер им грязь с ботинка. «Короли помойки», — хмыкнул он и ушёл. А мы молча стояли, впервые поняв, что такое бессилие. Что клятвы, скреплённые кровью, бессильны против чужой, безразличной жестокости.»

От этого воспоминания по спине пробежал ледяной холод. Я резко съехал на обочину, заглушил двигатель. В тишине, нарушаемой только стуком дождя, голос из телефона и голоса из прошлого сливались в один оглушительный хор. «Первый. Следующий. Поспеши».

И тут я его почувствовал — не фантом, а вполне реальный спазм, сковавший плечо. То самое место. Память жила не только в голове. Она была вшита в плоть. И кто-то там, снаружи, дергал за ниточки.

Почему сейчас? Почему это дело вытаскивает наружу именно эти, давно захороненные воспоминания?

«...речка, 1999».

Детский почерк. Чужая фотография. Но та же боль. То же щемящее чувство утраты чего-то нерушимого. Что, если это не чужая фотография? Что, если это наша история, история «Клуба», только снятая за тринадцать лет до нас? 1999... В том году мой отец в последний раз надел военную форму. Могли ли эти истории быть связаны?

Я посмотрел в мокрое стекло. В своём отражении я видел не тридцатилетнего детектива, а мальчишку, который вот-вот должен был узнать, что у пиратских приключений бывает очень реальная и очень жестокая цена. И что тот самый ржавый гвоздь, о который мы клялись в вечной дружбе, мог пронзить не только детскую ладонь.

Следующая страница в той старой истории только начиналась.

— Ну что, Громов, наслаждаешься природой? — ее голос прозвучал слишком громко, раня тишину.

— Безмерно. Уже подумываю купить тут дачу. Говорят, местные жители очень тихие и никуда не спешат, — парировал я, отбрасывая окурок. Он с шипением угас в луже, словно и ему было противно. — Как там, уборщики наконец-то закончили создавать это произведение современного искусства? Можно зайти, или ты решила, что интерьер не дополнен нашими сияющими физиономиями?

— Остроумно, как всегда, — она бросила оценивающий взгляд на мои кроссовки. — Но твое остроумие меркнет на фоне твоего вкуса к обуви. Можно идти. Боишься запачкать новые кроссовки?

— Нет, я боюсь, что от этого великолепия у меня окончательно атрофируется обоняние. Представляешь, придешь в ресторан, а тебе подают стейк, а ты чувствуешь только ноты влажного трупа и ностальгию по советскому ремонту. Но, видимо, работа такая — нюхать прошлогоднюю плесень и чью-то не сложившуюся жизнь.

Санаторий «Сосновая заря» умер лет десять назад, и с тех пор медленно, но верно разлагался. Плесень пожирала обои, ветер гулял в выбитых стёклах, а странные, плоские тени, казалось, копились в углах, набираясь сил. «Идеальное место для съемок сиквела «Сталкера», если бы не одно «но» — тут уже кто-то побывал», — мелькнула мысль. Идеальное место для того, чтобы умереть, если ты арт-дилер с именем и счётом в швейцарском банке. Кирилл Лебедев. Три пули. Две в грудь, одна — финальная, в лоб. Профессионально. Но с каким-то театральным надрывом. «Две — чтобы остановить. Одна — чтобы добить и убедиться, что последние слова останутся несказанными. Это не просто убийство, это целенаправленное молчание.»

Тело уже увезли, но контур мелом на грязном кафеле пола всё ещё хранил его последнюю, нелепую позу. Я начал свой старый ритуал: двинулся по внешнему периметру против часовой стрелки, как когда-то учил меня наставник. Этот танец с мертвыми был моим щитом от хаоса. «Нарисовали, будто для игры в классики. Только прыгать тут как-то не хочется». Нога на мгновение провалилась в прогнившую половицу, и я едва удержал равновесие, схватившись за скользкий от сырости подоконник. Еще один «подарок» «Сосновой зари». «Интересно, это считается производственной травмой или актом вандализма со стороны здания?»

— Что с камерами? — спросил я, больше из вежливости, уже зная ответ. Он был предсказуем, как мой скепсис по поводу этой поездки.

Вика, не отрываясь от своего смартфона, куда она заносила наблюдения, усмехнулась:

— Камеры? Здесь последняя камера сломалась, когда Горбачёв уходил в отставку. Если только призраки не поделятся своими записями. — Зато посмотри на это, — она каблуком ткнула в разорванный линолеум у стены. — Под ним люк. Следы свежие. Кто-то спускался. Или поднимался. Твои «тихие соседи», похоже, всё-таки шумели.

— Понятно. То есть мы имеем убийство человека, который мог позволить себе остров, в месте, где даже грибы-то расти перестали от тоски. Логично, не поспоришь. Наверное, это такой перформанс — «богатый и мёртвый: контрасты современной России».

Я присел на корточки, вглядываясь в бурые пятна на кафеле. Кровь, много крови. Но что-то было не так. Не в крови. В воздухе. Среди тяжелого духа тления и влаги витал едкий, сладковатый запах, явно чужеродный в этой помойке.

— Духи, — сказала Вика, видя мой взгляд. — Дорогие. «Тьюб» от Герлена. На жертве.

— А, ну конечно. Как же без парфюма в помойке. Наверное, чтобы комары не донимали в последний путь. Или это новая традиция — «аромат на тот свет». «Пахни хорошо, когда за тобой придут». Я мысленно отметил странность. Зачем духи в таком месте? Как часть какого-то дурацкого ритуала?

Я методично осмотрел карман пиджака, в котором, согласно отчету, нашли кошелек. Ничего. Руки сами собой сжались в кулаки от досады. «Спецы, блин, глазастики. Могли бы и лужу крови заметить, кажется». Уже отходя, моя нога поскользнулась на отсыревшей плитке, и я, удерживая равновесие, уперся рукой в стену. Кусок штукатурки с тихим хрустом отвалился, и в глубокой трещине между плитками мелькнул бледно-желтый уголок. «Вот же черт. Прямо как в дурном детективе — улика чуть ли не сама в руки просится». Аккуратно, в перчатке, я извлек его. Бумага была плотной, пропитанной насквозь, как тонкий ломтик древесины.

Это была не целая фотография, а её четверть. Кто-то разорвал снимок на несколько частей. Край разрыва был не рваным, а идеально ровным — его сначала разрезали, а потом уже порвали. На этой был запечатлен кусочек детского лица, светлый вихор и уголок какого-то старого здания. А на обороте, выцветшими чернилами, детский почерк: «...речка, 1999».

Что-то едкое и холодное кольнуло меня под ложечкой. Это лицо... это здание... Глубоко, на дне памяти, шевельнулось что-то знакомое, но не желающее проявляться.

Я перевернул обрывок. И саркастический комментарий застрял у меня в горле. Прямо на обратной стороне, поверх детской надписи, кто-то нарисовал свежей, чёрной тушью маленький, схематичный череп.

— Что нашёл, Шерлок? — подошла Вика, оторвавшись от телефона. — Новый рецепт плесневого супа?

Я протянул ей обрывок.

— О, ничего особенного. Просто открытка с курорта. «Дорогой Кирилл, тут без тебя скучно, приходи, убьём время». С намёком. Похоже, кто-то очень не любит старые фотографии. Или детей. Или то и другое вместе. Наш убийца — суровый критик ностальгии.

В кармане зазвонил телефон. Не мой, а тот, что я забрал из машины Лебедева утром, по стандартной процедуре — проверить звонки и контакты. Частный, без пароля. Никто не ожидал, что на него позвонят. И уж тем более не мне. На экране горело неизвестное число. «Ну конечно, кто же ещё будет звонить сюда, кроме его мамы. Или службы доставки суши, которую он так и не дождался».

Я принял вызов. Не сказав ни слова.

В трубке несколько секунд слышалось только ровное, спокойное дыхание. А потом тихий, безразличный голос, который показался мне до жути знакомым:

— Первый. Следующий не заставит себя ждать, Громов. Поспеши.

Связь прервалась. Я продолжал держать телефон у уха, будто в нем еще что-то было. Звук собственного сердца, стучавшего в висках, заглушал шипение дождя. Он знал мое имя. Он не угрожал. Он констатировал. Как врач, ставящий смертельный диагноз. Пока во мне бушевала паника, холодный, отстраненный наблюдатель в глубине моего сознания уже анализировал: голос без акцента, четкая дикция, фраза без слов-паразитов. Профессионал. Это был не звонок маньяка. Это был выстрел пристрелочный. Я опустил руку, и взгляд мой упал на желтый обрывок фотографии в другой руке. Детский вихор, старый дом... и нарисованный череп. И в этот момент две несвязанные улики — голос в трубке и клочок бумаги — сомкнулись в единое целое. Это была не угроза. Это была пристрелка.

Вика смотрела на меня с вопросом, ее профессиональное спокойствие сменилось настороженностью.

— Что? Рекламу предложили? Страховку от смерти в заброшенных санаториях? — спросила она, но в ее голосе уже не было прежней легкости.

— Нет, — мой голос прозвучал хрипло и чужим. Я сглотнул, чувствуя, как слюна с трудом проходит через тугой, негнущийся ком в горле. — Просто напомнили, что у меня сегодня пицца в духовке. И что я, оказывается, сильно опаздываю. Выглядит так, что придется заказывать с доставкой прямо сюда. Надеюсь, у них есть опция «не спрашивать, почему у клиента трясутся руки».

— Пицца? — она подняла бровь. — Громов, у тебя лицо серое. И вранье ты сегодня придумываешь посредственное. Что случилось?

— Ничего, — я резко повернулся к выходу, мне нужно было выбраться отсюда, нужно было подумать. Спина выпрямилась сама собой, плечи расправились. Дрожь сменилась сковывающей жесткостью. Страх был загнан вглубь, уступив место старому, знакомому чувству — гипербдительности. Я снова стал мишенью. — Просто надуло, наверное. От этих... ароматов.

Я вышел обратно под дождь. Он всё так же висел в воздухе, колкий и бесконечный. Но теперь он приносил с собой не просто сырость. Он приносил запах старого страха. Того самого, что я так тщательно пытался скрыть под чёрными чернилами татуировки на плече, прикрывая их остротами, как дымовой завесой. И теперь кто-то этот дым начал рассеивать. Веселуха, как говорится, начинается.

Дело было не просто в убийстве. Оно было обо мне. И кто-то, судя по всему, решил, что мои шутки ему уже осточертели. «Что ж, — подумал я, закуривая новую сигарету и чувствуя, как пальцы, уже не дрожа, сжимают зажигалку с привычной силой. — Посмотрим, у кого чувство юмора окажется чернее».