А завтра известный московский квиз "Мой героический район". Заметьте, очень интересное время проведения: с 13.00 до 13.30! Это часть 5-го и часть 6-го урока. Классный руководитель должен провести со своей командой - снять детей с уроков, найти отдельный кабинет, где можно всё это пройти. Я в это время в другом корпусе. Поэтому нужно было решить вопрос: куда мне пристроить 10 класс, который у меня на 5-6 уроках, чтобы добежать в свой корпус и провести квиз. (Кстати, отдельный вопрос к организаторам квиза. Зачем давать такой огромный объём информации 4-6 классам? Это очень сложно. В этом году включили ещё и другие районы в информацию для подготовки, не только наш. Даже не представляю, как дети смогут это всё проработать.) Но возвращаюсь к своей проблеме. У меня не весь 10 класс на 5-6 уроках, а только одна небольшая группа по профилю. Думала, попрошу учителя, у которого в это время другая часть класса, забрать и моих. Написала учителю и успокоилась. Ах да, сначала я подошла к администраторам: одна меня отфутболила ко второй, а вторая сказала - ищите сами замену. Поэтому и пришлось самой договариваться с учителем. Не знаю, почему я должна это делать сама, ведь этот квиз - рейтинговое мероприятие, и нас в непринуждённой форме обязывают в нём участвовать. На благо школы.

И вот иду домой, в голове все эти мысли. По дороге зашла в магазин, купила корм коту и кой-какую молочку. Отошла от кассы, и тут на телефон пришло сообщение от учителя, с которым я пыталась договориться на завтра о замене в 10 классе. Поставила сумку на столик для покупателей, читаю сообщение. А он пишет, что не может взять моих детей - у него своих полно, потому что в это время у него вообще не 10, а 6 класс. Я расстроилась. Понимаю, что не знаю, что делать: расписания учителей в этом корпусе у меня нет, не знаю, кто свободен, а администрация самоустранилась. И с такими мыслями беру сумку и ухожу из магазина. Глубоко задумавшись, прошла прилично (!) и вдруг осознаю, что в правой руке у меня моя сумка-шопер, а в левой ещё что-то. Поднимаю руку и вижу, что в ней пакет с продуктами - тоже молочка, но не моя. Я забрала из магазина чужой пакет. В ужасе разворачиваюсь и спешно топаю обратно. Навстречу уже бежит возмущённый мужчина: "Вы зачем забрали чужой пакет?" Я извинилась. Сказала, что на автомате, что не знаю, как это получилось и иду обратно, чтобы вернуть. Он забрал и ушёл.

А я думаю. А если бы я не заметила, что вообще несу что-то помимо своей сумки?

И он бы меня догнал, когда я ухожу с чужим пакетом? Полиция, обвинение в воровстве = увольнение с чёрной меткой без возможности работать по специальности. Самое ужасное, что я реально не понимаю, как я его прихватила. Просто возле столика была только я и достаточно долго - переписывалась с коллегой. А пакет получается всё это время там лежал? А раз никто рядом не стоял, на автомате решила, что все вещи на столике мои? Ужас. Лечиться надо. Спасибо ангелу-хранителю - вовремя привлёк моё внимание к тому, а что собственно у меня в руках.

(Если захотите прокомментировать этот пост, пожалуйста, не используйте в комментариях ненормативную лексику - блокирую такие комментарии. Я учитель. Не могу позволить, чтобы под моими постами была грязь и похабщина. Давайте уважать друг друга.)

Бензопила новая, смазанная и в промасленных бумажках - я не могла ее положить например в шкаф или в диванный ящик, потому что там она бы все попачкала или провоняла. Но смотрела везде, и нигде ее не было.

Временами меня осеняло и я лезла под ванну, или отдергивала штору, уверенная, что бензопила лежит под ванной или на подоконнике.

Пыталась вспомнить, куда положила ее, но помнила только, что искала место, куда ее пристроить, чтобы не мешалась, а остальное как в тумане.

Ее не было нигде, я уверовала в другие измерения, из которых приходят похитители бензопил. Приценивалась в магазинах к бензопилам, чтобы сделать гравировку и вернуть бензопилу заказчикам.

Напоследок залезла на табурет, поставленный на кухонный столик, который стоял в середине помещения, и стала с него оглядывать всю квартиру, примечая, где еще могла бы поместиться бензопила. Таких мест необысканными уже не осталось.

В отчаянии обвела взглядом и потолок и нашла бензопилу - она лежала на верхушке антресолей. Не в самих антресолях, там внутри я уже искала. Сам ящик антресолей был сделан так, что между ним и потолком была щель в пару пальцев, и сбоку от антресолей висел ящик кухни - я засунула лезвие бензопилы в щель, а корпус пристроила на кухонный ящик. Корпус был прикрыт панелью ящика с лицевой стороны, а лезвие засунуто в щель, и если смотреть снизу или даже просто со стола, ее не было видно.

И я так и не вспомнила, как я ее туда засовывала, хотя там нужно было сдвинуть лицевую панель кухонного ящика, чтобы положить корпус на ящик.

Так чуть не оставила чужую бензопилу в съемной квартире. Ее бы потом только при ремонте нашли, наверное.

Стоит такой, одетый с иголочки: классические черные кожаные туфли, ослепительно белая рубаха, новый брючный костюмчик, состоящий из пиджака и брюк, с острой, как лезвие стрелкой.

Относительно свежая стрижка, огромные глаза на все лицо, с такой поволокой.

Блин, просто картинка эталонного первоклашки.

Но блять, белая рубаха, нифига не рубаха, а девчачья рубашка старшей сестры, с очень пышным жабо, возвышающимся над на груди и расклешеными рукавами, отороченными гипюром, дерзко выступающими из под рукавов пиджака.

Такой микро Остин Пауер.

В общем я успела спасти его от позора в школе.

Ну и надо сказать, что через неделю у него уже был свой отдельный шкаф, но путать одежду (да и не только её) он конечно же не перестал.

Но это уже совсем другая история.