Чёрная одёжа (бесовская)
Не далее как вчера осенило - я всю юность таскал на себе яркий сэконд-хэнд, вызывающие шмотки, килты, конверсы и кислотные цвета. В Гоа жил босиком на мотоцикле в широких свободных цветных одеждах, а вот уже 2,5 года вернулся в Питер. Вся яркость ушла внутрь - нет нихрена на рынке одежды за мои 150к зарплаты, чтобы и квартиру снимать, и любимую жену с дочерью презентами баловать. Так в мою жизнь начала просачиваться чернота. Чёрный же универсальный, ебать, хули с тебя - чай не кукла, вырос. Ну ок, вот ты вырос и теперь врубись в минимализм, Старичок - вот осень, вот зима, и уже твои куртки становятся чёрными; Яркие шмотки это или перебор с узором, стикерами-хуикерами или нелогично дорогие от 10к, а дело ж тупо в цвете. И вот я в чёрной куртке, синей шапке, тёмно-синих джинсах довольствуюсь жёлтыми ботинками за 2к из Ленты, переживших ещё прошлую зиму, а ныне расклеившихся, отправляюсь вновь в Ленту закупить за риалпрайс таких же жёлтеньких, но их больше нет. Теперь чёрные или блевотно-серые на витрине, и вот я как-то не подловил как оделся во всё чёрное и блеклое. И пал я, стал одним из этих ребят в метро, с которых удивлялся за отсутствие улыбок и цвета, которые идут в общественный, потому что деньгов и смысла закупаться в цвет нет, "но почему они так дороже?" - говорю себе я, отмечая, что на чёрных ботах грязь не так бросается в глаза, а значит пойдёт наверно. Почему так происходит?
Пустота. Белый лист. Тишина
Памяти нет, личности нет, ничего нет. Тени пляшут у костра, сливаясь в единую черную массу. Вот она я - человеческая марионетка, бездушная кукла в руках создателя.
Кем я была и кем я буду? Какой сейчас век, год и время года? Ничего не понятно. Лишь обрывки образов щекочут сознание.
Свобода или тяжкое бремя?
Надо чем-то заполнить всю эту чистоту. Не знаю зачем, это просто инстинктивное острое желание, которое бегает мурашками по всему телу. Непрекращающийся зуд. Аффект. Торжество безумия.
Линия, а за ней другая. Одна на одну. Бесконечное пересечение образов накладывается один за другим. Из груды хаоса появляется шедевр.
Вдох. Выдох. И снова вдох.
А теперь это уже не шедевр. Теперь это безликая безвкусица. Бред сумасшедшего. Отвратительное явление, запечатленное горе художником.
Что я здесь делаю? Зачем все это? Кто я?
Поток сознания снова уносит в бездну. Руки продолжают вырисовывать немыслимые фигуры на белом фоне.Кажется я тут уже целую вечность.










