У нас в пятерочке в час пик продираешься сквозь завал брошенных тележек. Причем поставить ее на место - всего два метра. Толкнул, и делов.
Особенно, мужчины этим грешат - вынул пакет из тележки, тут же ее бросил, хоть на середине дороги, неважно где, и пошел, расправив плечи, как туз.
Вот это принципиально - на два метра не толкнуть тележку? Ведь за все "уплочено". Или опозоришься холопской работой?
Когда человек любит влипать в авантюры, это я. Когда авантюры внезапно оборачиваются успехом... Но давайте по порядку.
Я люблю писáть. Иногда романы. Чаще всего, потому что интереснее всего — рассказы. Идей у меня, как у дурака фантиков, и единственное, что останавливает от разнузданной графомании — нехватка часов в сутках. Поэтому когда появляется легальный повод пасть на клавиатуру и приняться яростно строчить, я его не упускаю.
Где-то в конце 2024 года я блуждал по сети и краем глаза зацепил два слова: "История будущего". Оказалось, это международный конкурс рассказов, который проводит, что неожиданно, "Росатом". Конкурсы я люблю, конкурсы — это движняк, азарт, а главное, мотивация что-нибудь наваять. Не то чтобы я не пишу вне конкурсов, но померяться силушкой богатырской с коллегами — святое. Я перечитал условия, изучил тему... и крепко задумался.
"Смотреть в будущее с оптимизмом". Как часто нам вообще даётся повод для оптимизма? Последние двадцать лет что в фантастической литературе, что в кино, что в играх преобладают жанры мрачные, хмурые и саркастичные: антиутопия, постапокалипсис, киберпанк, дарк фэнтези, хоррор... Оно и понятно: мировые новости чаще не радуют, а тревожат; в компании близких и друзей обсуждают не яблони на Марсе, а вероятность потери работы работы из-за нейросетей. Создать историю, которая предрекает не "мы все умрём", а "мы будем жить хорошо и добьёмся успехов", и при этом не сфальшивить, не свалиться в слащавый утопизм — непросто.
Но так совпало, что я терпеть не могу плохие финалы. Грустные, задумчивые, неоднозначные — да, но не плохие. Поэтому я взял одну хорошую идею, достаточно личную, важную прежде всего для себя самого — и уселся за комп.
После отправки рассказа... не произошло ничего. Я просто жил себе дальше: работал, играл с друзьями в настолки, шлялся по центру Питера, тискал котов, пил чай. В какой-то момент и думать забыл о конкурсе — ни новостей, ни объявлений. Пока однажды не пришло письмо: "Лепенсон, а не хотите съездить в Донецк?"
Уже тогда я заподозрил неладное. В Донецке выяснилось: меня с несколькими другими фантастами пригласили как участников, собственно, конкурса. Такой вот промежуточный приз. Спустя время пришла ещё более интересная новость: я со своим опусом попал в шорт-лист премии. Страсти накалялись, я принялся грызть ногти, чего не делал со школы. И вот пару недель назад выяснилось: я в финале. И на главное событие меня приглашают в Москву. На шестое ноября. То есть, на вчера.
Буду краток, потому что и так понаписал целую простыню: второе место. Из 2500 участников. По-моему, вышло неплохо. Мозг до сих пор отказывается верить, но, к сожалению, есть документальные свидетельства. И они мне как бы говорят: "Ну что, довыпендривался, автор букв? Живи теперь с этим".
Есть даже видео с официальной трансляции, по ссылке из ВК:
Моя ошеломлённая физиономия появляется где-то с отметки 1:13:30. Но если будет интересно, можно посмотреть и целиком: организация вышла вполне на уровне.
Ну вот, похвастался. Спасибо за внимание, сорри за многабуков. А я пойду разофигевать дальше, потому что всё ещё слишком много эмоций для одного маленького меня.
P. S.: ссылка на сам рассказ: "Пирожки". Надеюсь, понравится.
Я (30ж) замужем (30м) детей нет. Уже какое-то время размышляю над тем, что как-то так вышло, что я потихоньку забросила все старые хобби, а новых не завелось.
Интересовал посткроссинг, но после 23 февраля 22 года часть стран закрыла почтовое сообщение, а тарифы взлетели. Нравилось волонтёрить в приютах для животных, но с переездом в Москву не могу этим заниматься тк нагугленные приюты где-то в жопе мира, а машины у меня нет. В компьютер играть или что-то смотреть нет желания, не интересно. Спорт ненавижу.
И в общем-то и все. Может поделитесь своими интересами, авось зацепит что-то?
Сейчас в моей квартире +24. Батареи греют, как сердца щедрых родственников. Открыл окно на ночь — температура упала аж на 1.7 градуса. Ужас, правда? Надо же, до 22.3.
И вот, глядя на эту цифру, я вдруг с абсолютной ясностью вспомнил, что такое настоящий холод. Не тот, что щиплет щеки на прогулке, а тот, что впитывается в кости, въедается в стены и поселяется в доме на месяцы. Холод, который становится частью тебя.
Начало 90-х. Глухой военный поселок в Карелии, куда отца распределили после училища. Для меня, ребенка, это был не просто поселок, а отдельная, отрезанная от мира вселенная, жившая по своим, жестоким законам. Другого мира я не знал, и, возможно, поэтому он казался нормой. Главным врагом был не мороз за окном, а гробовая тишина. Тишина, которая означала одно - снова отключили свет.
Летними вечерами, когда уже нельзя было гулять, это была просто скука. Телевизор - тот самый единственный хрупкий портал в большой мир - замирал. Особенной трагедией это было в выходные, когда ты просыпаешься ранним утром с надеждой включить «Утиные истории», а в ответ - гробовая тишина. Но зимой... Зимой эта тишина становилась не просто обидой за упущенную, казалось, что навсегда очередную серию про Денвера-последнего динозавра. Она становилась войной. Войной за выживание.
Котельная в поселке жила своей капризной жизнью и замирала вместе с электричеством. Вслед за теплом уходила и вода - трубы, старые и изношенные, лопались от мороза с тихим, зловещим хрустом. Мы жили в кирпичном доме на втором этаже. Дом обрастал ледяными сталактитами (да-да, теми, что свисают сверху), такими огромными, что они, бывало, прорастали сквозь щели в кровле прямо в подъезд. А в один год лед и вовсе разорвал оконные рамы. Петербуржцы, вы меня поймете - «уникальная система вентиляции».
Нормальной температурой в комнате, где мы пытались согреться всей семьей, были те самые 15-16 градусов. И это еще считалось удачей, ведь стены были кирпичными. Я постоянно болел. Жуткий, разрывающий грудь кашель, переходящий в удушье — так у меня развилась астма. Я до сих пор помню этот свист в груди и панический, детский страх просто задохнуться в собственной постели.
А еще помню:
Буржуйку. Ржавую, прожорливую, но такую родную. Она была центром нашей вселенной, островком тепла в ледяном море комнаты. Возле нее грелись заледеневшими пальцами, на ней готовили скудную еду. Я помню расплавленный на ложке сахар, который благодаря вставленной мамой спичке превращался в леденец.
Воду из снега. Мы с братом, два маленьких «водовоза», таскали из сугробов тяжелые, обжигающие руки ведра. Снег в доме таял, превращаясь в мутную, с песчинками жидкость. Ею мылись, ее как могли фильтровали, кипятили, чтобы согреться кружкой хоть какого-то чая.
Спиртовые таблетки. Если не было и газа, это был наш «хай-тек». Шипящая консервная банка, на которой можно было вскипятить кружку воды - целое событие.
Вечную сырость. Она была постоянным спутником холода и питала ненасытную, растущую по дням плесень. Чёрные узоры расползались по стенам, по углам, за шкафами. Воздух был тяжелым и кислым, а холодная, влажная на ощупь простыня - одно из самых стойких и неприятных воспоминаний детства. Кстати, спали мы всегда одежде.
Таких поселков, где жизнь измерялась не датами, а наличием света в розетке и тепла в батареях, по всей России тогда было много.
Сейчас, читая новости, я смотрю на свой термометр и ловлю себя на странной мысли. Шарик-то, он действительно круглый. И кажется, история решила сделать очередной виток, чтобы напомнить некоторым о простых вещах - о тепле батареи, о свете в люстре, о горячей воде из-под крана. О том, что для нас было суровой реальностью, пока мир за окном ликовал и делил наследство.
Мне не хочется злорадствовать. Просто я знаю истинную цену этому комфорту. Я знаю, через что прошли тогда наши семьи. И теперь, кажется, это придется вспомнить и другим. Как говаривал один мудрый офицер, служивший с отцом: «Запомни, сынок, шарик - он круглый. Все возвращается».
В ВУЗах преподают не самые умные люди. Как бы нам не казалось обратное. По крайней мере мне такие попадались. Один был совсем с ебанцой.
Даже ходил немного вприпрыжку.
Во дворе в таких мужиков маленькие дети обычно издалека кидаются камнями или харкают в спину. А этот в университете работает!
Экономику преподает.
Его еще звали - СанСаныч, что тоже звучало немного иронично.
2011 год.
Стоим на перерыве между парами возле окна. Обсуждаем насущные проблемы: кто как побухал на выходных, не выгонят ли из общаги, если год не платить и идти ли на последнюю пару. До сессии еще оставалось долго, как вы поняли.
И вот он идет.
Вприпрыжку.
Дипломатом размахивает взад-вперед.
Подходит к нам.
-Все! Хватит! Работаю тут последнюю неделю и валю отсюда! К декану зашел - послал его куда подальше! Пусть сам за копейки ишачит!
А он к нам никогда вот так вот не подходил. Да и на парах мы общались официально, воспитано, согласно субординации.
-А вы чего? Куда? - спрашиваем мы.
-Я то? А никуда! Пусть лохи работают. А я себе уже Ауди присмотрел. Не новую, конечно, но Ауди! Не жигуль какой-то там, а престижная иномарка. Не новая, конечно, но престижная.
И стоит этот СанСаныч, с ноги на ногу мнется, словно вот-вот обоссыться, но счастливый, что словами не передать. Рассказывает то про свою будущую машину, то про новую дачу, впрочем, такую же будущую.
Вам сейчас, как и нам тогда, наверное тоже стало интересно, как он за такое короткое время решил поправить материальный вопрос?
-Мавроди-то, новый МММ создал! Не слышали? Ну и дальше ходите ничего не знайте! - он машет в нашу сторону рукой - Будете работать всю жизнь за копейки, как и я раньше. Он сейчас все продумал! Деньги за рубежом держит, чтобы его наши за жопу не взяли! А то раньше же….ну это…того….кинули его, короче! А вместе с ним и вкладчиков! Потом кричали по всем каналам: «Мошенник! Мошенник!», как обычно у нас делают. Зомбоящик одним словом! Вы, кстати… вложиться не хотите?
Ну я подумал, что раз пирамида новая и только открылась, то на начальном этапе можно немножечко денег залутать, чтобы потом их со спокойной совестью пропить.
Соглашаюсь вложить в это дело 5 тысяч от накопленной на «черный день» стипендии.
СанСаныч начинает светиться еще ярче прежнего:
-Вот и хорошо! - радостно потирает он руки, - ты… это самое… сейчас на пары не иди, я скажу, что забрал тебя научный доклад для конференции готовить. Эти лохи работящие - поверят. На то они и лохи. Гыыыы - СанСаныч лыбится - а мы с тобой в офис пойдем. Я познакомлю тебя с нашей командой.
Ну в офис так в офис.
Все лучше, чем на парах сидеть.
Он повел меня от «Владимирской» до Сенной. В дороге по десятому кругу рассказывал мне и про свою будущую Ауди, и про будущую дачу, и про лохов, что остались работать в универе. Особенно сочно он смаковал историю, как послал на хуй декана.
Наконец мы пришли.
Собственно называть «офисом» небольшую комнату, куда помещался лишь компьютерный стол и несколько стульев было очень опрометчиво. Но в глазах будущего миллионера, она, наверное, именно так и представлялась.
За компьютером грустно сидел лысый мужик. Выглядел он так, словно еще утром стрелял мелочь у КБ на опохмел, а сейчас умылся и сел за компьютер. СанСаныч представил его мне то ли боссом, то ли командиром… уже не помню. И добавил:
-Видишь, с какими людьми тебя знакомлю? Ты, если будешь людей приглашать активно, то тоже в таком кабинете сидеть будешь.
Мужик за компом недовольно хмыкнул.
На столе кроме компьютера ничего не было.
Потом мне что-то объясняли про вклады, ступени и проценты: тут процент чуть больше, но нельзя деньги снимать несколько месяцев, тут поменьше, но зато первую выгоду можно будет получить уже через 3 недели.
Я выбрал тогда что-то среднее.
Мне сделали учетную запись и дали реквизиты, куда через Сбербанк я потом перевел сумму, разделив свои 5 тысяч на несколько разных вкладов.
СанСаныч ходил за мной словно телохранитель и красочно рассказывал, что деньги можно не снимать как минимум лет 5. Что он все рассчитал, поскольку имеет какую-то там степень по экономике и вообще он преподаватель, хоть уже и почти бывший, а значит пиздеть не будет:
-Скоро не ты будешь работать за деньги, а деньги будут работать на тебя! Ты только не снимай их, а постоянно докидывай. Появились лишние 100 рублей - не на пиво трать и девочек, а на счет свой кидай! Вот увидишь, скоро тоже дачу себе возьмешь!
Деньги свои я, разумеется, снял уже через несколько месяцев, как только оказался в плюсе на несколько тысяч.
СанСаныча в универе я действительно не видел около года.
Потом же, когда пирамида рухнула, он снова оказался в рядах преподавателей. Не знаю, как там с дачей, но на машине он не ездил, и об МММ не вспоминал.
ТГ-канал автора с другими историями: https://t.me/rusdarktales
Вот сейчас моя училка русского языка где-то перевернулась. Надеюсь на лежаке и на Мальдивах.
Начальник снабжения нашей шараги писал так:
Патшибнег.
Поначалу я не догнал, что там написано, но отринув все правила родной речи, понял:
Подшипник!!!
Мастер смены написал в сменном журнале о качестве макулатуры:
Мога сасофана.
Включил свой дебилопереводчик, получилось:
Много целлофана!!!
Зам начальника отдела главного энергетика в устной речи расставлял ударения так:
пенА, сЕгменты!!!
Про звОнит, одеть расшифровывать не буду.
С уважением, ваш Пиши - читай!
1. У меня в Казахстане есть друг - один из тех немногих, кого я искренне люблю, уважаю и доверяю безоговорочно. Мы знакомы уже больше тридцати лет и прошли вместе через всякое. К сожалению, в последнее время встречаться приходится нам нечасто. Поскольку товарищ мой за прошедшие годы "забронзовел" и хронически занят, выкладываясь на очередном высоком посту и отдавая всего себя во имя светлого будущего страны.
Однажды старый друг позвонил: "Вова, надеюсь, ты помнишь, что мне через неделю исполняется 70 лет? Приезжай, пожалуйста. Я буду очень рад тебя видеть. Праздновать собираемся в моём новом доме, адрес скину по WhatsApp".
Друзьям никогда в их просьбах отказывать нельзя. Да и не виделись мы уже давно, значит, надо было ехать. Вот только что подарить хорошему человеку на день рождения, что бы точно порадовать? Вопрос почти нерешаемый по причине, того что этот старый пень в материальном плане стоит несоизмеримо выше и угодить ему наверняка будет непросто.
Ничего путного в плане подарка мне в голову не приходило, и я решил спросить совета у нашего общего с персональным пенсионером закадыки: "Привет, Старый на Днюху позвал. Не знаю, что подарить, может посоветуешь? ".
На той стороне явно обрадовались моему вопросу: "Вовка, я знаю, чем старика порадовать. Давай вместе его дарить. Он новый дом построил и недавно мне говорил, что всё ему нравится, вот только зелени маловато. Поэтому мечтает по периметру участка посадить голубые ели и пихту. Давай ёлки я куплю, а ты пихтой займись, думается, по пятьдесят штук того и другого будет в самый раз".
Уже через полчаса я понял, что поступил опрометчиво, согласившись на предложение своего казахского товарища. Поскольку ценник на трёхметровую пихту начинался с 30 т. р. за штуку - ощутимый такой удар по семейному бюджету. Выдержу, конечно, и отдам не последнее, но денег явно жалко. Поэтому, хорошенько поразмыслив, я решил, что надо делегировать вопрос тому, кто в лесу как дома, и набрал номер нашего охотоведа: "Вовка, выручай. Я тут, не подумав, вписался в очередную блуду, и мне срочно надо пятьдесят деревьев пихты ростом не менее трёх метров".
Друзьями я называю людей не просто так - спустя час охотовед перезвонил: "Вовка, я, скорее всего, сумею тебе помочь. Седлай завтра к обеду лошадей. Поедем в одно место, где наверняка сумеешь выбрать то, что тебе надо".
2. Проскакав пару часов по почти потерявшему листву осеннему лесу, мы выехали на опушку и увидели росшие как по линейке деревья. Судя по всему, много лет назад кто-то посадил новый лес на месте пожарища. Только вот что-то с этим лесом было не так.
Подъехав поближе, мы поняли, в чём дело, обнаружив, что все деревья стоят почти голыми. Какая-то хозяйственная рука срезала с них все ветки, поэтому большинство из них засохли и были мертвы.
Видеть, как плачет почти седой пятидесятилетний суровый мужик - это нелёгкое испытание и неприятное зрелище. Поэтому я отъехал в сторону и закурил.
Спустя несколько минут мой друг пришёл в себя, подошёл и спросил: "Выпить есть? ".
Спрыгнув из седла на землю, я достал из седельной сумки фляжку: "Виски сгодится? ".
Вовка в несколько глотков опорожнил почти поллитровую посудину и поделился болью: "Во время учёбы в школе я ходил в юннатский кружок при "Дворце Пионеров". Когда мне было шестнадцать, мы с друзьями по интересам провели на этом поле почти всё лето, засадив его пихтой, кедром и лиственицей. Я периодически заезжал сюда последние тридцать лет, поэтому всё, что ты видишь, выросло на моих глазах и, по сути, родное. Последний раз я был здесь два года назад и уже тогда заметил, что некоторые деревья немного пострадали. Мне было понятно, что это торговцы вениками для бани из тех, которые стоят вдоль дорог и "заботятся" о здоровье любителей попариться гадят. Но я надеялся, что они возьмут немного и успокоятся, но как видимо, зря. Эти твари весь мой лес вырезали, когда эти мрази ненасытные подавятся наконец? Нельзя так с природой! Ещё выпить есть? ". Я молча достал из седельной сумки очередную баклажку.
Назад мы ехали молча, по очереди прикладываясь к фляжке с вискарём и думая про себя о вечных ценностях.
3. На следующий день под окном посигналила машина, и когда я выглянул, то увидел трезвого и злого Вову: "Поехали давай. Нашёл я тебе то, что просил. Если понравится, то завтра пошлю трактор и накопаем тебе сколько надо".
Друг, как всегда, не подвёл, и спустя пару дней я оплачивал в местном лесничестве счёт с вполне приемлемой суммой. А ещё через день загрузил отборной пихтой фуру и отправил её в Казахстан.
Прошёл год, и я снова поздравлял своего казахского товарища с очередным днём рождения. Сказав в трубку все приличествующие такому случаю слова и пожелав крепкого здоровья имениннику, я услышал в ответ: "Вовка, спасибо за прошлогодний подарок. Ты же знаешь, что я в своё время учился в УПИ, и пока валял там дурака, то очень полюбил вашу Уральскую природу. Поэтому твои пихты очень мне согрели душу и украсили мой сад. Помнишь, что вместе с твоими "колючками" мне подарили лицензированные голубые ёлки с сертификатами качества и нехилым таким ценником? Так вот, ни одна "специально выращенная" не прижилась, и все они засохли. Ну а твоя контрабанда - такое ощущение, что всегда здесь росла. Спасибо тебе, дружище, и жду в гости".
P. S. "Контрацептивов", уродующих лесные угодья, друг выловил через полгода (не без моего участия). Били мы их несильно, но больно. Ну а потом Вовка вчинил утыркам такой иск, что "мама не горюй". Оплатят эти сыны ишака всё, что натворили, или только то, что докажет сторона обвинения? Уже не очень принципиально. Важнее то, что в наш лес ребята точно не сунутся по причине привитой этим полудуркам стойкой идиосинкразии к местной флоре и фауне.
Вот смотрю я иногда новости в ленте или читаю сводки репостов на Пикабу. За всеми этими текстами читаются человеческие трагедии - люди на улицах убивают из-за сделанного замечания, преследуют девушек за отказ познакомиться, а то и вовсе целые страны, веками делившие с тобой историю, вдруг объявляют тебя врагом. И на фоне всего этого мне вспоминается моя обычная школа в обычном российском городке на сто тысяч населения. Самые главные уроки взаимного существования мы проходили не на обществознании, а на переменках. Позвольте познакомить вас с моим личным «интернационалом».
У нас в школе был свой иностранец. Настоящий, тёмнокожий. И звали его… Витя. Не ЛерОй, а Витя. Его семья в лихие 90-е, когда все отчаянно пытались «валить» из страны, совершила обратный ход и приехала к нам из Африки. В наш провинциальный городок. Почему? Да потому что там - война, а здесь, при всём бардаке - можно было жить. Он был скромным, воспитанным парнем, и я ни разу не слышал в его адрес ни намёка на издевку. Ни от кого. Он был просто Витей. На пару лет, а потом уехал.
А ещё был Сашка, он серьезно занимался футболом. Я-то думал, что он кореец, но моя бабуленька, проведшая полжизни в Казахстане, пока после развала, мама не забрала её к нам - авторитетно заявила - «Он казах». Сашка дрался чаще, чем дышал, и однажды я, по юношеской глупости, влез его разнимать. Как итог - мои десять лет я встречал с шикарным фингалом, который мне честно, что называется, «вручили».
Был Пашка, переехавший с Дальнего Востока и похожий на татарина. Тот ещё отморозок, любитель поиздеваться. Но что удивительно - за девять лет мы схлестнулись лишь раз, и всё свелось к бестолковому толканию. Как будто где-то глубоко внутри даже у него была своя пацанская честь.
Был Димка с Украины, сын тренера по боксу. С возрастом от него огребали всё чаще, но меня, видимо, судьба берегла. Может, потому что я был единственным, кто мог от него убежать - спасибо лёгкой атлетике. Я от всех, мог убежать, кроме футболиста Сашки.
Был Вовка - стопроцентный цыганёнок. По речи, по повадкам, по рубахе, вечно не заправленной в брюки. И, к сожалению, по вороватым повадкам. Его частенько ловили, когда он обшманывал карманцы курток в школьной раздевалки на предмет наличия мелких денег. Позже мы узнали, что у него дома часто не было еды. Он выживал как мог. Сейчас я уже никого не сужу.
С пятого по девятый класс я сидел за одной партой с Васяном из Молдовы. Умница и отличник, благодаря которому у меня была хоть какая-то тройка по математике. Он мечтал стать 3D-художником, но так увлёкся рисованием роботов на страницах тетрадок, что скатился до троечника и после девятого пропал. Жаль, парень был золотой со своей яркой мечтой, которой иногда, заражался даже я.
Мы были все разные. Но мы никогда об этом не думали. Нас не учили «терпимости» на специальных уроках. Нас не заставляли дружить. Нам просто не говорили, что мы разные. Мы вместе ходили в школу, списывали друг у друга, дрались и мирились, гуляли летними вечерами, творили какую-то дичь, играли в компьютерных клубах, и всячески пытались маскировать поломанные прокатные лыжи после уроков физкультуры. Мы просто жили. И в этой совместной жизни, в этой бытовой кутерьме из двоек, фингалов, списанных домашок и мечтаний о будущем, все эти ярлыки - «национальность», «цвет кожи» - растворялись без следа, мы просто об этом никогда не задумывались.
Секретный ингредиент был не в каких-то высоких идеях. Он был в самой жизни. В том, что Витька был Витькой, а не «цветным». Вовка - Вовкой, а не «цыганом». Мы видели друг в друге в первую очередь человека, одноклассника, пацана из соседнего двора. И эта простая, бытовая формула оказалась самой крепкой и самой честной.
А что происходит сейчас - я просто не понимаю. Порой кажется, будто кто-то дёргает невидимые ниточки, раскручивая маховик розни. А с другой стороны, видишь, что некоторые из тех, кто мелькает в криминальных хрониках, явно не имели в своих школах такого разношёрстного «интернационала», как у нас. Им не с чем сравнить. Они просто не знают, что могут быть другие люди - с такими же условными бытовыми проблемами, через которые прошёл и ты.
Почему-то кажется, что нас, выросших в этой стихийной многоголосице, воспринимают как тепличных, недолюдей, которых нужно «воспитать» по каким-то чуждым для нас лекалам.
Я не буду воспевать 90-е. Там было много жести, о которой даже и читать-то, порой просто страшно. Но в том небольшом провинциальном городке нас никто не делил и не науськивал друг на друга. А все личные обиды затухали в тот самый день, когда каждый именинник приносил в класс сладости - те самые, что иные дети из неблагополучных семей и видели-то, только на школьном чаепитие. Это был твой день. День, когда тебе и твоим косякам коллективное бессознательное выписывало индульгенцию. Хотя бы даже и временную.
з.ы. А чтобы вы не думали, что я тут всё выдумал для красного словца и плюсцов ради - вот вам фото с моего десятилетия. Тот самый фингал, честно заработанный от кулака Сашки, на моём лице - лучший тому документ.
