На тот момент Темури Ваначи было 102 года, 1970 год.

ИСТОЧНИК

— Говорят – все люди хоть в чём-то, гениальны, просто не каждый находит свой талант. С этим можно согласиться – но отчасти. Если вдуматься, население нашей планеты почти три миллиарда, и что же это получается? Все гении? Ты вот гений… я тоже, и тот человек, который сейчас вытирает свои руки об штаны после гамбургера?.. — Андрей посмотрел на указанного Тимуром посетителя, тот, как будто для доказательства своего статуса, в довесок, чесал ещё и паховую зону.

— Что-то я сомневаюсь, в натуре, в этом чуваке, мне кажется он дибил! – загоготал Андрей. Тимур вздохнул от смеха своего друга. Они уже пятнадцать минут ждали свой заказ за столиком небольшого кофе.

— Нет, серьёзно, Андрюха! Вчера я смотрел программу про аутиста, так, представляешь, он любую услышанную музыкальную композицию повторяет на пианино. Дурак дураком, а вот может же, при этом не зная нотных грамот!

— Я тоже могу сбацать на гитаре пару песен, и далёк от этих нотных грамот…

— Да я, Дюха не конкретизирую, я просто с философской стороны зашёл, всеобъёмно, так сказать…

— Ну, ты учёный у нас, тебе видней, мы институты не заканчивали, но иногда вот как подумаешь о жизни… аж мураши по коже бегут…

— Мальчики ваше пиво! – наконец подошла официантка с заказом на подносе, прервав разговор двух приятелей. Те заворожено смотрели на выставляемые хмельные напитки. Пена красиво украшала верхушки шести кружек, акцентируя взгляды. – Сухарики за счёт заведения!

— Спасибо, красавица! Пожалуйста, минут через двадцать, по возможности, подойдите к нам за вторым заказом.

— Хорошо, мальчики! – кивнула официантка немного кокетливо, и удалилась.

— Ну, за встречу, Тимка! Почти десять лет ведь не виделись! – не выдержал Андрей и поднял для тоста «пол-литра».

— За встречу!

Чокнулись, вздохнули и на одном дыхании изрядно отхлебнули горьковатое пиво.

— Оох, хорошооо! - благостно прохрипел Андрей, вытирая рукавом губы.

— Даааа! – подтвердил Тимур, интеллигентно приложив к своим устам салфетку, после чего продолжил: — И ведь я уже замучился искать эту гениальность…

— Не понял?

— Я говорю, замучился искать талант у сына! Ничего не пойму. Начали мы с бальных танцев, всех девочек он перепробовал…

— В смысле? Как перепробовал? – у Андрея глаза «выкатились» от того, что нарисовало воображение.

— Ну, так - то одной девочке пальцы на ногах отдавит, то другую уронит на пол в каком-нибудь па…

— А вот ты о чём! – облегчённо выдохнул Андрей.

— Повели его в музыкальную школу, учителя его и так, и сяк проверяли, нет слуха, хоть ты тресни… «до» от «ми» отличить не может… Ну, за женщин! – опять чок, вдох и двойное бульканье.

— А я своего в бокс отдал, и пожалел. Не может этот хлызда биться, в соплях к Маринке прибежал, под мамкину юбку. говорит - не хочу. Стыдно, Тимур, веришь – нет, стыдно за него! Представляешь, хочет быть парикмахером! Я его спрашиваю: Богдан, какой, такой парикмахер? А он говорит, как Зверев! Тимур, кто такой этот Зверев?

— Стилист вроде бы московский… я своего спрашиваю, а что ты хочешь от жизни? – переключился на свою проблему, Тимур, – А он говорит – пожарником хочу быть! Они копейки зарабатывают, а он пожарником! Идиот! Нет у него никакого таланта, бездарь…

— А недавно я увидел, как сын смотрит какую-то программу про бабские сюси-мюси… тьфу, с открытым ртом сидел перед теликом… ну, вздрогнем!

— Давай! – согласился Тимур, после чего оба приложились устами к пенному.

— Как думаешь? Парикмахеры, мужики, все «голуби»? – не унимался Андрей, всё думая о своём сыне.

— Да нет наверно, с чего ты взял? Может у твоего сына талант такой? Это же необычно для мальчика, – восхитился Тимур, – стилисты хорошие, знаешь, какие деньги зарабатывают?! Эх, мой бы так…

— Да нафиг мне такие деньги, главное – остаться мужиком! А деньги – это пыль!

— Не сказал бы, без денег – печально как-то! Ну, за финансовое благополучие! – предложил новый тост, Тимур, поднимая полную кружку.

На этот раз, они без чоканья, на одном дыхании, выпили всё содержимое. На глазах мир окружающий теплел и озарялся яркими красками.

— Чего ещё изволите заказать? – вынырнула как чёрт из табакерки официантка с блокнотиком в руках.

— Повторите… э так же… красавица… — огласил Андрей, щуря один глаз и фокусируя взгляд на девушке. И в самом деле – красавица, но та уже удалялась от столика. – А ведь твой то, молодец! Пожарник – это мужская профессия! Не то, что всякие там парикмахеры, все-таки кажется, что они того… ненормальные…

— Да неее, Дюха, голову не забивай, — захмелевшим голосом прервал Тимур друга и взмахнул рукой, как дирижёр, — нормальный у тебя сын! Я лично, когда маленький был, хотел стать гримёром… представляешь?

— Нифига себе… ха, гримёром. Какая-та бабская профессия… Тимур… не ожидал…

— Ни чё не бабская, — обиделся Тимур, – это же красота! Преображать людей, грим наносить… это же полёт фантазии какой?..

— Да ладно, не обижайся. Давай ещё? – подняли последние кружки с пивом и громко чокнулись, немного расплескав содержимое. – Упс, братишка, извини…

— Ха… - хихикнул Тимур, свободной рукой вытирая капли, прилетевшие на лицо, – бывает!

Опять изрядно отпили, благостно прокряхтели и откинулись на своих стульях. Всё вокруг стало чинно и благородно.

— А я хотел в детстве стать хоккеистом, — вздохнул Андрей, — вот эта была моя мечта! Ик… но знаешь в те времена, сколько стоила форма и «ледорубы»?

— Неее… — мотнул головой Тимур, чувствуя приятное головокружение.

— То-то же… дорого! Очень дорого! Папа на греко-римскую борьбу меня записал… «вертушки» там… ик… «мельницы»… а главное – бесплатно! А знаешь, как я люблю хоккей?

— Верю, Дюха, верю! А чё ты своего парня в хоккей не отведёшь?

— Хотел было, но он такую истерику устроил, говорит – ненавижу хоккей! Представляешь? Что-то с ним не то…

— Перестань! Я лично тоже хоккей не очень, – Андрей с недоумением посмотрел на своего приятеля, типа: как это не любить хоккей? – Серьёзно! Я вот театр обожаю! А мои родители настояли на бухучёте и аудите, скука несусветная… ик… депозиты да балансовые отчёты… беее…

— Ваше пиво, мальчики! – материализовалась официантка, с заказом.

— Воо, не плохо! – обрадовался Андрей, потирая ладони в предвкушении.

— За мечты! – придумал очередной тост, Тимур.

* ***

— Сейчас бы наверно играл бы в сборной… да точно бы играл! Ик… — ударил кулаком Андрей, по столу, посуда зазвенела, — а папа – борьба!.. Не очень я эту борьбу….

— А я? Думаешь, мне нравится каждый день в офисе, света белого не вижу. Бумаги там, документация да мотивация всякая… ик… не правильно это всё, не по-человечески, что-ли… А вот театр, то, брат, совсем другое дело!.. Менять там имидж актёрам… ик… в пару мазков, или парики всякие… вот же крутотень! А запах за кулисами, ик… он же особый, романтичный что-ли…

— Согласен! Вот же блин… а папа – «мужик должен дать отпор!» Как будто к войне мы готовимся, а вот командная игра – это сила, вот где настоящий, ик… "отпор"! Канадцам там забить, или чехам!..

— А когда Гамлет выходит… ик… «быть или не быть – вот в чём вопрос!»… и ты знаешь, что он такой после твоей работы… зритель смотрит и верит – это настоящий Гамлет! Вот где сила, ик… а не в этом… бляха-муха, «сальдо»… тьфу! Ненавижу!

— Слушай, Тима… а может, если хочет – пусть будет этим Зверевым. Как там его… стилистом, блин, парикмахерским?

— Наверно, — задумался о своём Тимур, — пожарник, так-то тоже полезная профессия… бог с этими деньгами, с голоду то не умрёт если что…