Сообщество фантастов

Всем привет :)

Буду краток. Очень рад, что так оперативно образовалось сообщество начписов. В связи с тем, что форма постов в этом сообществе будет иметь вид текстов (а также для того, чтобы не нарушать правила сообщества), предлагаю вашему вниманию пару удобных онлайн-сервисов для хранения текстов. Было бы здорово, если бы админ (если есть такая возможность) закрепил этот пост. Если нет - то добавил бы ссылки в правила сообщества. Итак:

http://pastebin.ru - довольно удобный онлайн сервис, хотя и используется в основном, насколько я знаю, для хранения кодов. Можно настроить параметры хранения - приватность, сроки и т.д. Из минусов - не очень приятный шрифт (субъективно), зато не нужно регистрироваться.

http://www.docme.ru - так сказать, усложнённая версия. Можно хранить документы в различных форматах, такие как pdf, doc, и прочие популярные и не очень форматы. Из минусов - для комфортного пользования необходима регистрация.

UPD.

http://online.orfo.ru, http://text.ru/spelling - сервисы онлайн проверки орфографии. Простенькие, понятно как пользоваться, кому-то, возможно пригодится (возможно, и этому посту тоже:))

UPD2.

http://www.adme.ru/zhizn-nauka/24-poleznyh-servisa-dlya-pish...

Больше (24) различных сервисов, много полезных, и не только для художественной литературы. Смысла перепечатывать всё сюда не вижу, итак всё собрано в одном месте.

Предлагаю следующую форму постинга - пикабушник (ца) выкладывает отрывок из своего опуса, а сам опус заливает на вышеуказанные сайты и даёт ссылки. Так посты будут выглядеть прилично, не будет "стен текста".

Собственно, наверное всё. Если есть, что добавить - пишите в комментах.

P.S. Надеюсь, я правильно понял систему сообществ:)

За гранью богов
Книга имеет 42 глав
Автор: Kishumaru


- В общем я сделал вас псевдобогами, а дальше вы разбирайтесь сами. Объяснять я ничего не буду. - лениво сказал Бог. - Единственное что вы должны знать и делать, это выполнять большинство дел за меня, так что удачи. А я пока пойду и поиг... Отдохну.

- Серьезно? Сразу после смерти - в Божества? Хехе, мне такое нравится...


Жанр книги: авторский мир, антигерой, боги, бояръаниме, литрпг, магический мир, магия, мистика, экшн


P.S Раннее оформление было странным, но теперь исправлено.
Здоровье всем тем, кто увидел этот кошмар...
─ ── ── ── ── ССЫЛКА── ── ── ── 
https://author.today/work/35496
─ ── ── ── ── ССЫЛКА── ── ── ──

Если выглянуть из камеры – все стандартно: ряды овальных заслонок с сочетаниями цифр и букв. Кроссворд для знатоков алфавита и почти бесконечный, уходящий в обе стороны коридора сложный шифр. Консервы человеческих знаний и опыта за каждой дверцей, под каждой надписью.
Его ячейка подписана RS-2018. Отлично, его зовут Арес.
Мужчина подтягивается и выскальзывает из криокамеры ногами вперед. Странно… Обычно после сна тело немного вялое, а мысли не сразу становятся на место. Он помнит, что должно быть так, но не представляет откуда. Не важно.
Арес оглядывается. В голове послушно возникает объемная карта навигации. Вот пульсируют огоньки охранников, столпившихся возле дальнего выхода воздуховода. Авария? Там что-то происходит, но ему это только на руку.
Налево и бегом, пока все отвлеклись. Сразу. Сейчас.
«Старт. Время активности 06:00».
Чип в руке – вчерашний день. У Ареса в мозге продвинутая нейросеть, подключенная… Кто ее знает, к чему он сейчас подключен: к центральному компьютеру корабля, к Мозгу? Ко Второму Контролю? Неясно. В любом случае, подключение есть, он видит весь «Корабль поколений», от рулевых дюз снизу до верхушки Купола поколений. Кстати, сколько он проспал? Нет ответа.
«Цель – нейтрализация главы Ареопага. Время активности 05:57».
Он бежит со скоростью посыльного мобиля, овальные дверцы по сторонам сливаются в размытые полосы, коридор впереди заворачивает, дробится, но сбить его с толку не может. Карта в голове.
Выход – толстая плита композита, красные полосы, запирающий штурвал. Арес не останавливается, уверенный, что уровня доступа хватит. Едва не врезается плечом в плиту, но выход уже открывается, он скользит наружу. Ни сигналов тревоги, ничего. Приятный бонус. Взламывать выход – потеря времени, которого и так мало.
«Вводная. Глава Ареопага – профессор Назломб». Перед глазами – не мешая, впрочем, оглядываться на бегу по сторонам – появляется портрет господина средних лет с тяжелым взглядом. Короткие волосы, слегка сероватая кожа, как у всех, кто родился и вырос уже на корабле. Арес на бегу придает своему телу тот же оттенок – не стоит разительно отличаться от остальных.
«Согласно теории кризисных циклов Радуэлла, возникла опасность для населения корабля. Прямая угроза - профессор Назломб. Создание биоактивного материала». Откуда они берутся, гениальные идиоты… Зачем ему, кстати, понадобилось готовить эпидемию?
Арес бегом поднимается по лестнице, ведущей из криозоны в жилые кварталы. Потолок яруса идеально копирует обычное земное небо, которое население корабля никогда не видело. Низкие тучи, сквозь которые местами прорывается блеклое осеннее солнце. Совершенная имитация. Триумф инженерной мысли и текущих кристаллов.
Он стоит на перекрестке обычных городских улиц. Слева и справа – невысокие дома по четыре-пять этажей, фонарь на углу, витрины дорогих магазинов. Да и публика под стать: никого в стандартной робе, как на самом Аресе, нет – только наряды ручной работы, немного смешные, но дорогие на вид. Вот степенно прошла дама в мехах – полоска вшитого чипа выглядывает из-под рукава. За ней торопится куда-то парочка явных богатеев – он в старомодном костюме, его спутница – в длинном, до мостовой, платье.
Арес выглядит как сбежавший из тюрьмы арестант. В какой-то мере это правда, требуется срочно слиться с населением. Мимикрировать. Стать привычным и незаметным. Чем он хуже нарисованного неба?
Навстречу даме в мехах из-за угла выныривает полицейский наряд. Двое. Затянуты в черную форму, при шлемах, с короткими палками парализаторов. Конечно, Арес слишком заметен, удивляться нечему. Сразу прибежали, но и хорошо, это решение проблемы.
- Охрана корабля, пссмен аль Джеба. - Предъявите чип. Пссмен Антонов.
Им бы в театре выступать, какая слаженность речи! Дуэт хранителей стабильности.
- Да у меня его и нет… - Протяните левую руку. - Не сходите с места.
Арес молча протягивает руку под сканер. Сквозь поляризованные стекла шлемов не то, что взглядов – и выражений лиц не видно. Наверное, удивились.
- Взрослый нерегистрант! - Пройдемте с нами. - Сохраняйте спокойствие.
Вот чудики… Можно подумать, он сейчас разнервничается. Арес пожимает плечами и послушно идет между полицейскими. Один из них держит наготове парализатор, второй – видимо, старший в патруле - топает расслабленно.
«Потеря времени. Срок активности – пять часов тридцать шесть минут». Патрульные заводят его за угол, где в мобиле их дожидается напарник. Трое. Ну что же, бывало и хуже…
Господина с парализатором пришлось уложить первым. Короткий удар локтем в шею, под шлем. Старший встрепенулся, успел поставить блок, но куда ему против Ареса… Водитель, услужливо, но опрометчиво приоткрывший дверь для коллег, успел даже что-то сказать перед тем, как откинуться на спинку сидения. Три охранника – три удара. Меньше бывает только в книгах, которые никто из этих никогда не держал в руках.
Арес открывает заднюю дверь и закидывает туда два бесчувственных тела. Парализаторы не глядя сует в салон, а с водителем решает не возиться – спихивает на соседнее сидение, садясь за пульт.
«Время активности 05:32…». - Слушай, заткнись! – ворчит Арес. – Я сам как таймер, не надо меня отвлекать. Слышимый только ему голос замолкает.
Мобиль, захлопнув двери, послушно взлетает. Внизу – Жилая зона, минус шестой ярус. Теперь надо переодеться, прямо в машине. Арес не любит полицейскую форму – не предел эстетики, да и шлем воняет чужим потом, но ходить в криоробе слишком вызывающе. Почти никто из жителей корабля ее в жизни не видел и даже не поймет, что это, но есть знатоки, есть… К тому же, он спешит.
Крыши домов под прозрачным полом кабины резко уходят вниз, улицы, мгновение назад широкие и грубые, превращаются в сетку ниток. Вдали виднеется неровное зеленое пятно парка, прорезанного искусственной рекой. Дальше снова жилые кварталы, шпиль местного храма Единой Цели. Убогие домишки соседствуют с обнесенными высокими оградами особняками. Развернувшись, машина скользит на юго-запад, набирая скорость. Арес управляет ей напрямую через нейросеть, поэтому сидит откинувшись, прикрыв глаза. Дополнительный контур сети считывает чипы всех троих полицейских, копирует, создает ему искусственную личность. Готово. Пора двигаться дальше.
У него ощущение, что он читает книгу. Обложкой стало пробуждение. Будь он издателем, написал бы там «Дорога Ареса». Дальше вводная – цель и срок активности. Кажется, что сквозь страницы изнутри льется теплый свет, словно где-то внутри его книги спрятано маленькое солнце. Персональное. Только его и только для него. Он не помнит, кем был раньше, да и не забивает себе голову. Он знает корабль и всегда достигает цели вовремя. Сколько уже раз… А действительно – сколько? Не важно. Это его работа. Больше, чем работа - смысл существования.
- Попытка перехвата управления, - сообщает динамик на панели. Арес отключает систему слежения, а заодно активирует в нейросети еще один контур – он просто кладезь неожиданностей для местной полиции. Теперь в полицейском управлении видят на радарах пару десятков отметок, летящих в разные стороны. Пусть ловят, тем более что единственный реальный объект на экранах отсутствует.
Следует найти цель на карте. Профессор Назломб. Активация слежения за людьми. Гм… Большинство населения корабля стекается под верхний Купол. Цель тоже там, в отдельной секции. Что за чудеса, какой-то праздник? Новости. Важное. Ага: турнир корабля по фриболлу!
«Время активности 05:11. Вы двигаетесь в неверном направлении». Умник какой, все ему не так… Полицейские пока в отключке, мобиль ненадолго снижается, чтобы Аресу было не так неуютно прыгать вниз, и улетает дальше, повинуясь программе уклонения.
Падение на мостовую, перекат, встать. Дальше – немного пешком. Точнее, бегом. Раз уж он полицейский при исполнении, это никого не удивит. Парализатор на бедре жутко мешает бегу, приходится держать его в руке.
Ближайший лифт вверх до отказа забит людьми – празднично настроенными, в нелепых двуцветных шапочках фриболлистов. Многие с детьми, кучка подростков. На полицейского все смотрят с уважением, теснятся, охотно пускают внутрь.
Арес немного расслабляется. Лифт грузовой, тихоходный, но времени пока достаточно. Поднимаемся в нужном направлении, ярус за ярусом, а там разберемся.
Ему кажется, что он и дальше листает свою книгу. На мелькающих перед глазами страницах, которых нет, то и дело всплывали фразы. «…теория кризисов Радуэлла гласит, что каждые шестьдесят – шестьдесят пять лет в социуме Корабля возникает опасность невыполнения Миссии…» «…создание опасных биоактивных веществ является преступлением первого уровня, караемым ликвидацией виновных вне зависимости от заслуг перед населением «Корабля поколений»…» «…Мозг не имеет права на прямое вмешательство в жизнь людей, но обязан приложить все усилия для выполнения Миссии…».
Теплое свечение внутри книги разгорается, теперь ему кажется, что там таится бутон. Нераскрывшийся горячий цветок, в котором, под тугим комком лепестков спрятано что-то очень важное для него. Что-то самое главное.
- Простите, господин пссмен, мы прибыли! – вежливо говорит стоящий рядом паренек в смешном дутом наряде из ярких алых и серебристых полосок. Лифт действительно на месте, у края Купола, открылся наружу рядом пропускных коридоров. Арес уверенно идет вперед. Карта перед глазами показывает, что цель близка, рисует красные цепочки вероятных проходов, посты охраны, расположение камер и сканеров – незаменимый помощник диверсанта.
Купол поколений, через который в обычные дни можно было посмотреть на звезды, сегодня изображает земное небо. Но не осеннюю хмарь минус шестого яруса, а яркое летнее солнце, застывшее в зените посреди голубого, с легкой дымкой, неба.
- Проходите и располагайтесь. Номер вашего яруса – на стрелках справа вверху. Номер вашей улицы – далее на стрелках справа вверху. Личное место соответствуют номеру вашего чипа…
Мелодичный голос, негромкий и вкрадчивый, пронзает огромное пространство Купола, достигает всех и направляет каждого.
А вот Арес здесь – чужак. Не то, что своего, обжитого яруса и улицы – у него и чипа-то нет. Нерегистрант. Отщепенец из глубин криокамеры. На мгновение ему становится одиноко, но у него есть цель, это заменяет чувство общности с народом корабля. Он все равно с ними заодно, просто жующие, смеющиеся, идущие вокруг люди этого не знают.
Его нейросеть готова ответить верными данными на запрос дверей по дороге, активирована база паролей из чужих чипов, скачаны обновления. Но нет, двери ничего не запрашивают и открываются без задержки, что удивляет.
Арес доходит до секции Ареопага, миновав десяток пропускных пунктов. Ни единого запроса от электроники, ни одного глупого вопроса от торчащих повсюду полицейских. Раз в зоне доступа – значит, имеет право. Военная логика, прямая как рельс. «Срок активности – 03:42. Попытка прорыва станет угрозой выполнению задания, двигайтесь скрытно».
Дверь в секцию Ареопага, откуда за матчем по фриболлу будет наблюдать все высшее руководство корабля, гораздо солиднее и прочнее на вид, чем та, в криосекции. Толстая сталь, расчерченная сеткой каких-то добавок, ряды камер и датчиков, нависающий козырек. Власть и сила в чистом виде – грубые и массивные, против которых нет приема. Кроме другого лома.
«Выход на цель. Биоопасность. Активируйте контур биоблокады». Забавная штука – этот искусственный интеллект. А так он сам бы не догадался. Дверь беззвучно сдвигается в сторону, и Арес заходит в зал.
Симпатичное местечко! Конечно, он и не ожидал встретить подобие трущоб минус сто седьмого яруса, где – за этаж до Тюрьмы и конвертеров биомассы – живут бывшие заключенные, но увиденное поражает. Вряд ли дизайнеры корабля изначально копировали стиль Короля-Солнце, даже для самых важных персон и помещений. Сперва здесь было красиво, но просто, однако затем сменяющие друг друга поколения руководителей потребовали роскоши. Как можно отказать высокому руководству?
Лепнина, тканые обои, вычурные формы мебели и украшавшие стены картины сделали бы честь любому дворцу на покинутой Земле. Люстры на золоченых цепях. Выложенный мраморной мозаикой пол. Низкие столики с напитками и разнообразной едой – тоже серьезный вызов, в том числе большинству населения корабля, питавшемуся синтезированными пакетами. Картон, пропитанный белками, жирами и витаминами – это же настоящая вкуснятина…
Тем более дико смотрятся посреди этой роскоши, освещаемой из панорамного окна летним солнцем Купола напряженные фигуры в скафандрах высшей защиты. Человек шесть. Непробиваемые матрешки с угловатыми головами, как любят изображать на картинах героев-первопроходцев при высадке на Венере или участников экспедиции на Таргот. Двое вооружены, что тоже не добавляет оптимизма.
- Пссмен? Что за шутки?! Как вы сюда попали? Прочь отсюда, это секция Ареопага! Спасибо, а он-то думал, что заглянул в музей. Сколько же они извели на глупую роскошь бесценных материалов со складов корабля…
- Прошу прощения, господа! Сообщение для профессора Назломба. По дороге Арес обдумывал, как именно предотвратить биоатаку. Он же ничего не знает: ни вид, форму распространения заразы, ни ее вирулентность, ничего. Поэтому придется идти напролом. Кто сказал, что простые пути – плохие?
- Я – Назломб, - важно говорит одна из фигур, слегка повернувшись в его сторону. Лицом похож, насколько позволяет разобраться экран на шлеме.
- Сообщение от центрального компьютера «Корабля поколений», - чеканит Арес, снимая шлем. – Я прислан для предотвращения угрозы Миссии.
- Тебя прислал Мозг? – смеется в ответ профессор. – Иди отсюда! Людишек стало слишком много, не дело шкафов с процессорами судить о том, что я делаю. Я – гений! И мне решать, кому жить, а кому…
За огромным, во всю боковую стену окном видны наполненные людьми трибуны. До начала матча остается не больше получаса. По мнению Ареса людей не может быть много или мало, все они – зачем-то, раз родились и выросли на этом корабле. К тому же, когда Миссия подойдет к концу, на планете-цели ценны будут каждые руки. И каждая голова.
- И что вы сделаете? – тихо спрашивает он профессора. - Видите эту капсулу, пссмен? Назломб берет со столика небольшой кристалл размером с грецкий орех. - В ней – счастье. Для меня, моих жен и детей. И для приближенных, разумеется, - он лениво машет рукой в сторону остальной пятерки. – Через полчаса Купол блокируется наглухо. И вся эта биомасса станет тем, чем и должна быть – материалом для конвертеров. Автопогрузчики готовы переместить их тела вниз, к аппаратуре переработки. Машины для терраформирования со складов снесут к чертям их убогую жилую зону, никому не нужную Академию – кого и чему здесь учить?! - и создадут там рай. Острова! Пляжи! Вечное море! Я хочу жить в раю, парень! Я заслужил это.
- А Миссия? С чем мы прилетим к цели? - Да мне плевать! – Арес замечает, что левый глаз профессора начинает подергиваться. Теперь приходится следить, чтобы никто не стал стрелять – сумасшедший генератор идей уже близок к взрыву. – Мне плевать на Миссию! Плевать на цель, ее нет! И Земли никакой нет, это миф и сказка для быдла!
- Я ее помню, - негромко отвечает Арес. – Я помню Землю и она – прекрасна. Сейчас в его книге перед внутренним взором кто-то словно перекидывает влево сразу несколько глав. Он действительно вспоминает Землю, вспоминает всю жизнь до полета, а сквозь страницы сочится уже обжигающий яркий свет. Бутон готов раскрыться, главное успеть до него долистать.
- Рамбус, убей его! – устало, но твердо говорит профессор вооруженному помощнику. – И блокируйте уже выходы из Купола. Я сам отнесу смерть на поле. Арес словно взлетает в воздух и в один немыслимо длинный – для обычного человека – шаг оказывается возле Назломба, вырывает из его пальцев капсулу. Кристалл меняет владельца. Воздух прорезают росчерки выстрелов, однако стреляющие целятся непонятно куда. Пострадавшие картины и задымившаяся в углу зала стена вряд ли угрожают их заговору. «Я отключил им зрение скафандров. Действуй по обстановке».
Арес поворачивает крышку капсулы. Невидимая безмолвная смерть вырывается на свободу, теперь она в воздухе, в каждом уголке этой роскошной секции. Теперь вся эта секция и есть смерть. Но еще не все – он проглатывает содержимое. Несколько горьких капель живой культуры. Фигуры в скафандрах натыкаются друг на друга, помощник профессора невидяще, но упрямо стреляет куда-то вдоль зала – то методично стесывая лучом детали статуй, то разрезая на куски вычурную мебель. Внутри Ареса, несмотря на все его способности, взрывается огненная колба, впиваясь иглами в желудок, лишая кислорода и разрывая тело на куски. Совершенная биоблокада, творение лучших лабораторий Земли – против выдумки сумасшедшего микробиолога, обошедшего не только формальные запреты корабля, но и продуманную защиту, возведенную против подобных случаев Мозгом. Назломб стоит на месте, нервно дергая стволом пистолета слева направо, но понимает, что в скафандре не сможет увидеть своего врага. А раз не сможет увидеть, то не сможет и уничтожить. Он срывает с головы шлем и бросает его на пол с глухим стуком, поднимает лучевой пистолет.
- Я тебя вижу! – кричит он тонким визгливым голосом, так не похожим на ровный начальственный тон до этого. Поднимает ствол и внезапно замирает. – Ви… жу… Несмотря на то, что сам Арес близок к гибели, он сквозь пелену в глазах ужасается увиденному. Лицо профессора стремительно синеет, по нему – словно облитому сверху краской – вспухают яркие белые прожилки. Ствол пистолета покачивается, так и не выстрелив. Потом оружие падает на пол, а сам Назломб, будто ослепнув, начинает ощупывать лицо руками. Из-под пальцев стекают струйки крови, неожиданно медленные, густые, потом отваливаются частицы плоти – уже мертвой, синеватой, как будто кто-то рвет на части покойника.
Затем профессор падает навзничь, как статуя, так и не отняв крошащиеся на куски пальцы от лица.
«Задание выполнено. Время активности минус 02:44. Ты молодец, Арес!». В груди что-то с шумом хлюпает, пелена перед глазами не ослабевает, но Арес чувствует, что выживет. Снова выживет. Он плохо слышит, но все-таки, частями, пропуская слова… «…я сразу не стал тебе возвращать память. Отключил камеры в криозоне и организовал выброс из воздуховода. Проход до секции Ареопага. Да тебе все это незачем в подробностях. Во многом знании – многие печали, ты же знаешь. Поэтому – знание дозировано. Квест для подготовленных разведчиков, тебе не привыкать. На планете-цели все может быть гораздо страшнее, наши внутренние проблемы – довольно предсказуемая чепуха».
- А как быть с ними? – наконец спросил он, глядя сквозь внезапно хлынувшие слезы – это не эмоции, просто очистка организма от продуктов распада – на пять метавшихся по залу ослепших фигур. Помощник профессора давно бросил бесполезный пистолет на пол.
«Да никак. Воздух закончится, они снимут шлемы, сами себя накажут. Кто решится раньше – значит судьба у него такая. Торопливая. Дальше пришлю автоматы биоочистки. Не твои заботы сейчас. Наслаждайся матчем, съешь вон винограда». Вот странно – голос перестает быть тупым и механическим, появились человеческие обороты, он окрашивается интонациями и обертонами, словно с Аресом разговаривает старый друг. На самом деле, почти так и есть. Мозг дружит со своими руками. Горячий цветок прожег остаток страниц и развернулся лепестками наружу.
Арес вспомнил. И о себе, и все, что он делал на корабле. Как семьдесят лет назад подавлял восстание нерегистрантов. Как ликвидировал главаря секты Черного Гоба – сто сорок? Нет, сто сорок два года. И как…
- А потом – обратно в криокамеру? «Конечно. Зачем ты спрашиваешь? Еще лететь и лететь, ты будешь нужен на планете-цели, куда же нам без командира разведки».
Арес молчит. Вирус оставляет его тело. Теперь можно смотреть в окно, на полный стадион под Куполом, освещенный ярким солнцем. Он рад за них, за всех этих людей, но все-таки внутри сидит заноза. Он чувствует себя больше норной собакой, терьером, чем человеком. Выпустили, нашел, догнал, убил.
Потом медаль на ошейник и обратно в псарню. Винить некого, он сам выбрал этот путь, но горечь все равно остается, хотя Миссия в любом случае важнее его рефлексий. Пока надо посмотреть финал по фриболлу, он всегда был слаб в правилах мирных игр. Обычно не до того.
© Юрий Жуков

Снег чёрный. Не везде, но возле жилых домов - так. Пепел и зола. Люди топят самодельные печки дровами из на километр вырубленного парка, остатками мебели. Всё бумажное давно сгорело в ненасытных буржуйках - слишком уж быстро корчатся и скручиваются листы, проступая никому не нужными буквами. Обращаются в пепел. И он тоже летит из криво вделанных в окна труб, обмазанных глиной, падает вниз, прибавляя траурного окраса замёрзшей воде.

Можно жечь пластик, но толку с него мало - чад, вонь и никакого тепла. Аромат безнадёжности.

- По радио передали, скоро весна...

Какое там! Денис даже не стал отвечать. Лень, да и скребущий горло кашель. Только и ждёт - открой рот, дурачок. Открой. Вдохни дыма. Ответь ненужными словами на пустые сплетни. Весна... Вряд ли. Её больше не будет. Мать старательно размешивает в миске пародию на тесто, постукивая железным дном о стол. Пальцы увязли в серой клейкой массе, где вместо муки пыль, выбитая из пустых мешков, от яиц только щепотка порошка, и даже вода - темная, грязная. Из всё того же перетопленного снега.

- Жанна умерла, - не останавливаясь, говорит мать. - Доктор сказал, белая чума.

Мало нам напастей после того, как всё рухнуло. Теперь ещё и болезнь. Эпидемия - так кажется называют состояние полной обречённости. Или он что-то путает?

Жанка - это соседка с первого этажа их старого дома. На два класса старше когда-то училась, Денис ещё не закончил школу, а она уже выскочила замуж за какого-то морячка. Потом так же стремительно развелась и жила одна. До Чёрного дня. Во время. После.

А теперь вот всё. Не живёт.

- Дрова кончаются, Денис... - Поставив миску на стол, говорит мать. У неё больные глаза: жёлтые белки, покрасневшие веки. И вокруг этого всего чёрные синяки. Словно бил кто-то.

- Уголька бы.Ага... Возле развалившихся ТЭЦ ближе к центру городка его давно выскребли, вместе с землёй и замёрзшими кусками собачьих какашек. Аж ямы на месте бывших запасов топлива. Есть только на станции, но там охрана. Небритые мужики с автоматами, чума их побери. А у Дениса - ни автомата, ни желания связываться с караулом.

- Угля нет... - хриплым, не своим голосом бурчит он в ответ. И кашляет. Само собой. Долго спавший спазм скручивает его, рвёт изнутри грудь. Денис сгибается, стараясь успокоить бронхи и прочую плевру. Плохо ему, не надо было говорить.

Мать наливает горячей мутной воды и подаёт ему стакан в пятнах теста от её пальцев. От бывшего снега пахнет болотом и мертвечиной - привычный, чуть сладковатый запах, от которого может вывернуть без всякого бронхита.

- Пей... Это я так сказала, - шепчет мать. - Не ходи на станцию.

На старом, покрытом кухонной копотью календаре - май. Там есть и другие месяцы, но тонкая пластиковая полоска с красным окошком упрямо говорит - шестое мая. Мать каждое утро сдвигает окошко на одну цифру. Вызов безвременью и безнадёжности. А вот номер года сверху давно оторван на растопку, так что остаётся только май. Шестое. Дни недели давно никого не интересуют.

- В парк пойду, - говорит Денис. Горло всё ещё скребёт, но кашель отпустил. От горячей воды, липким комком упавшей по пищеводу, или сам по себе - кто знает.

- Санки совсем развалились... - Мать забирает у него стакан и глотком, как водку, выплескивает в рот, не боясь обжечься. Они все уже давно ничего не боятся. Так выпали карты.

- В руках принесу, - решает Денис и тяжело встаёт. Кроме кашля его давит слабость, набивает ноги ватой, а голову пустотой, но он привык. - Жанку забрали?

Единственное, что осталось от городских служб - похоронная команда. Работают люди. Если позовут, конечно. Сюда на окраину они приезжают только по вызову, а без телефона это занятие непростое. Кто-то из ещё живых должен одеться и преодолеть пять километров до центра. И столько же обратно, если не решит сразу остаться на кладбище.

- Лётчик ходил. Забрали.

Мать смотрит мимо Дениса, в стену. Будто ей не интересно, как он осматривает топор, одевается в старую куртку, затягивает ремень поверх и цепляет инструмент. Потом ищет шапку, мешок и моток старой, в узлах, верёвки. А может и так. Неинтересно. Ничего нового, почти год такой жизни с прошлого лета, когда всё навсегда кончилось.

- Лётчик - молодец, - на прощание говорит Денис и выходит за дверь. Мать молчит, но и это его давно не обижает.

До парка метров триста. Улица упирается в него, заканчиваясь - на удивление людей, не знакомых с местными странностями - ничем. Тупик, с обеих сторон которого идут спуски к неровно вырубленной роще. Цепочка бурых двухэтажных домов, построенных ещё после той войны, потом две многоэтажки посвежее - и тупик.

Но Денис оглядывается на окна своей квартиры, потом зачем-то опускает взгляд на бывшее жильё Жанки, разворачивается и идёт в сторону центра. Улица Транспортная... Какой теперь, к чёрту, транспорт, кроме запряженных старой лошадью саней похоронной команды. Говорят, вымерли лошадки-то, как и коровы, не пережили чего-то из падавшего с небес набора безносой, а эта вот в строю. Пока что.В их доме теперь из двенадцати квартир жилая только одна, их с матерью. По соседству - Летчик с женой Варей и сумасшедшая Манефа. Все так зовут, ей-то всё равно. Не отзывается ни на какие имена, на то и псих.

Другая сторона улицы не застроена. Торчат только развалины ротонды, тоже с прошлой большой войны. Памятник и укоризна, оставшаяся без внимания.Кольцо дороги впереди пусто. Раньше не протолкнуться от машин было, вон АЗС даже сбоку построили на месте совсем уж легендарного Птичьего рынка - Денис его не застал, только от матери слышал, что был такой. Отсюда можно свернуть направо, к Северному району, да только делать там нечего, или налево - там недалеко до водохранилища. Не дай боги к нему сунуться, сплошная радиация. Она везде, конечно, невидимая, безвкусная. Даже ничем не пахнет. Но ближе к воде - чистая смерть. Денис видел, как умирают от лучевой, лучше уж чума. Белая, синяя, серо-буро-малиновая - без разницы. Быстрее, а это плюс.

Людей не видно. Мало их осталось, а в этих краях и подавно - если только в парк кто пойдёт за дровами, а так - что здесь делать? Станцию переливания крови разграбили в самом начале, какое-то мутное строительное управление - тоже. И остались редкие живые в нищих квартирах, а у них и брать нечего.

Скрипя снегом, Денис вдруг подумал: а ведь да, что у них с матерью брать? Топор и три кастрюли? Для кого-то и это ценность, но боги пока миловали. Вон бредёт кто-то. Отсюда и не понять - мужик или баба, одеты все во что придётся. Заметил Дениса, дернулся, свернул бегом к частным домам. Страшно ему, наверное. Или ей. Топор за поясом опять же...

К вокзалу придётся идти той же дорогой, что и испуганному встречному. Ещё подумает, что за ним охотятся, нападёт сдуру. Денис остановился и подождал. Пусть убегает, нет до него никакого дела.

Поднялся ветер, закружил мусор под ногами, сыпанул снегом в лицо. Неприятно. Но идти надо. Сырые дрова из парка таскать можно, но так себе добыча, а вот с полмешка угля - товар царский. Можно часть махнуть на картошку, Летчик где-то берёт, паразит. На уголь поменяет, ещё бы! А картошка - это жизнь. Несколько дней, неделю, а там и весна. Мать же сказала. По радио врать не будут...

Станция осталась одна. Штаб восстановления Воронежа. Там и новости, и музыка иногда для поднятия настроения, и советы с рецептами. Чай из коры вон какой вышел, сам бы не поверил раньше!

А вчера - батарейки они экономят, но вечерняя программа - святое, сказали, что страна жива. С колен подымается, не только родной город восстановим, но и Москва оживает. И Питер. Даже из Геленджика вести есть - выжили люди. Выжили! Рыбу ловят, в бывших санаториях беженцев размещают. Прямо у моря, с видом на подкову бухты с верхних этажей. Вот где красота, да и теплее там должно быть. Не подо льдом же они рыбу ловят.

Во рту Дениса возник забытый вкус жареной рыбы - тяжёлый, с примесью пригорелой муки, но до боли желанный. Парень сплюнул тягучим комком на снег, стараясь избавиться от наваждения. Рыба... Море... Синее, акварельное, как он запомнил из детской ещё поездки, постоянные гребешки волн и нагло орущие над головой птицы. А в шторм оно темнеет, будто обидевшись на людей, набирает тревожного блеска и становится злым. И солнце... Вот оно падает в воду, делая мир вокруг темным, а вот - с утра - восстаёт из мёртвых. И новый день для всех. Каждый раз - новый день.Здесь же теперь над головой вечные серые облака. Свинец и холст, некрашеная безнадёга послевоенной пустоты вокруг и в душе. Пришлось сплюнуть ещё раз. Привкус жареной рыбы сменился на горечь, но так даже лучше.

Денис спустился по улице, свернул правее. Прямая дорога к станции. Хоть и страшно, но есть там одна лазейка, есть. Не первый раз же идёт. У каждой дыры в заборе автоматчика не поставят.

Последняя дорога, которую надо пересечь. Дальше очень тихо и очень осторожно. Лучше ползком, но Денис боится, что начнёт кашлять. Вот тупичок, всего по три дома с каждой стороны, столбы - серые, с провалившимися кусками бетона и давно мертвыми фонарями сверху, и забор вокзала. Ржавая колючая проволока в четыре ряда в высоте, основательный такой забор. Не влезай - убьёт.Но если свернуть влево и пройти вдоль одного из домов видно, что чьи-то заботливые руки сделали подкоп. Узкий крысиный лаз, куда он в куртке-то и не просочится.

Значит, долой куртку. Топор тоже ни к чему, не в лесу, а вот веревку и мешок - с собой.

Денис беззвучно взывает к богам, которых нет, и коротко плюёт через плечо. Теперь можно лезть.

Вокзал огромный. Целые улицы навсегда остановившихся вагонов, ржавые рельсы под ногами то сходятся, то разбегаются в стороны. Шпалы, несмотря ни на что, так же пахнут креозотом. Этот запах въелся намертво в сам воздух, прибит к нему коваными костылями. Тишина сама воняет железнодорожным кладбищем.

Денис ползёт, не обращая внимания ни на что - руки в крови от попадающегося на земле стекла (откуда оно здесь?), мешок за поясом цепляется за выступы металла. До угольных вагонов недалеко, но это бесконечная дорога. Медленная как жизнь. Тяжёлая как смерть.

В стороне перекликается охрана. Голоса грубые, хриплые - как у него самого сейчас. Хочется тоже что-нибудь гаркнуть, но нет. Потом. Никогда.

Тяжёлые нижние створки вагона открыты наполовину, за ними блестит уголь. Брать надо мелкие куски, так и в мешок проще уложить, и под забором обратно вытянуть легче. Руки онемели, холодно возиться с угольком, но не отступать же. Денис оглядывается время от времени - никого. Снова выбирает кусок помельче и суёт в мешок. Половина. Надо остановиться, иначе не утащит добычу, но жадность шепчет на ухо: "Ещё кусок!".

Это - тепло. Это картошка для мамы и для него самого. Наконец он тормозит. Мешок набит на три четверти, не поднять. Волочить по земле - значит порвать последний пригодный...

- Здорово, пацан! Воруешь, значится?

Денис застывает над мешком на корточках. Ни слова сказать, ни голову повернуть. За шиворот словно кипятка плеснули, и он медленно стекает струйками куда-то к заднице.

- Отпусти... - хрипло шепчет он, не оборачиваясь. - Мать замёрзнет. И картошку ещё...- Ничего себе, - ухмыляется невидимка. - Мы тут кору жрём в пайках, а у тебя картоха? Ну-ка встал!

Голос крепнет, в нем появляется собачья злость к нарушителю. Теперь точно всё.

Денис медленно - иначе сразу пуля в спину - поднимается на ноги и оборачивается. Хмурый мужик с автоматом, небритый, без одного переднего зуба щерится на него. Ствол почти в упор. Не сбежать, не дернуться.

К держащему его на прицеле охраннику выныривает из-за вагона напарник, щелкает предохранителем.

- Воришка? Я думал, всех положили уже.

- Да нет, лезут. Я за этим от забора следил. Полз, что твоя лягушка.

Оба смеются. Сыто, довольно. Сомнительно, что на коре они такие отъевшиеся.

- Здесь? - уточняет щербатый у приятеля.

Без слов понятно, что обсуждают место его, Дениса, смерти. Вот так вот запросто.

- Да ну, тащить потом... Если б при попытке к бегству, а так к капитану отведем. Бери мешок, малый, как раз в каптерке заканчивается. Поработаешь на возрождённый Воронеж!

Денис, сам не понимая, зачем, взваливает тяжеленный мешок на плечи и, качаясь от веса, идёт, куда сказали. Уголь впивается через тонкий холст в плечи, в шею. Даже в затылок - острым невидимым краем.

Капитан пьян. Не мертвецки, но чувствительно - запах шагов с трёх валит с ног, да и глаза нетрезвые. Бешеные.

- Раба завели? - хохочет он. Оба охранника вежливо посмеиваются вслед за начальством. - Уголь вон туда, в угол. И пошли со мной.

Привокзальная площадь большая. Без машин, людей и спиленных на дрова деревьев она кажется огромной и пустой. Только в самой середине стоит памятник полководцу. Живым он отстоял Родину и почти дожил до победы, но вот так, бронзовый, может только стоять и смотреть, как капитан пистолетом подталкивает Дениса к ближайшему столбу.

- Здесь стань. Страшно?

- Холодно... - тихо говорит парень. Конечно, страшно, дурак что ли, зачем спрашивать.

- За уголёк спасибо, так что давай, лицом к столбу повернись. Последняя тебе милость от военного руководства.

Денис послушно поворачивается лицом к бетонной трубе с остатками полустертых снегом и ветром прилепленных бумажек. Реклама. Предложение того, чего нет тем, кто уже не заплатит.

"АВТОБУСОМ К МОРЮ" читает он слова прямо перед глазами. А вот типографская картинка пальм и пляжа уже расплылась, как и телефон, по которому можно...

Сзади громко и нагло кричит птица, впиваясь клювом в затылок. Один раз. Навсегда.

© Юрий Жуков

- Итак... Сейчас вы расскажете мне всё без утайки. Не пытайтесь лгать, это может быть чревато... последствиями. Вы ведь не хотите отправиться на виселицу, правда? - Зачем же мне лгать, господин? Простите, не знаю вашего имени...- Старший дознаватель Шенк. Что ж, похвально. Весьма похвально. Ложь ещё никому не позволила уйти от ответственности. Ну, приступим. Первый вопрос: правда ли, что вы, являясь сотником святого непобедимого войска императрицы Желтофиоль - да здравствует она десять тысяч лет - посмели прилюдно усомниться в её умственных способностях? Секретарь, записывайте!- Да, господин старший дознаватель. Но хочу сказать, что...- Подождите! К этому мы ещё вернёмся. Вопрос номер два: верно ли то, что вы дерзнули отвести боевые машины, командиром которых даже не являлись, с позиции на передовой к самым стенам крепости? - Я бы хотел затащить их в саму крепость, господин. Но ворота уже успели завалить изнутри. Да и времени на разборку всё равно не оставалось.- Так! Значит, вам стало жалко наших врагов? Это же измена, разве не ясно?- Со всем уважением, это не так.- Требушеты должны были атаковать орды противника первыми и нанести значительный урон, зачем же отволакивать их назад, позвольте узнать?- Чтобы не потерять преимущество в самом начале сражения, господин. Метательные орудия перебрасывают камни через наши ряды, сами оставаясь в безопасности за прочными стенами. Разве это не разумно?- Не вам судить! Вы обязаны исполнять приказы, а не нарушать их! И уж тем более - не подбивать на измену наших лучших инженеров, цвет Империи! Что ж, хорошо, с этим ясно. К счастью, коварному врагу не удалось опрокинуть защитников крепости, даже несмотря на все ваши усилия. Их рати были успешно отбиты, притом с большими потерями. Но зачем, ради всего святого, вы заставили своих людей засыпать поле боя триболами? Императрица проколола ногу и не смогла повести свою победоносную гвардию в атаку! По чьему наущению действовали? В глаза смотреть!- Мой отец был полководцем при старом императоре...- Да, да, я знаю! Заслуги сэра Рэндолла (да хранит его вечное небо) вас не спасут.- Господин старший дознаватель, я всего лишь хотел сказать, что этому меня научил когда-то мой отец. Чеснок хорошо зарекомендовал себя в битве при Лэ... Я подумал, что дополнительная защита от конницы врага не помешает. Кроме того, со мною были солидарны тысяцкие и даже сам...- Довольно!- Я говорю правду! Никто не думал, что императрица решит отправиться в бой против десяти тысяч врагов с малым отрядом, не предупредив даже лорда-командующего. Он бы указал её величеству безопасный коридор! Видя такое, я позволил себе сгоряча нехорошие слова, но...- Я же сказал, довольно! Ложь, поклёп, ковы! И на кого? На таких людей! Увести мерзавца, бросить в темницу! Вы всё записали? Можете быть свободны. Беседа с этим отребьем утомила меня, отложим дела на потом.Когда секретарь исчез за дверью, старший дознаватель встал и медленно подошёл к створчатому окну. Его лицо кривилось, как от зубной боли. Сотника нужно было спасать. Побег, самоубийство, холера... Что угодно, лишь бы успеть до того, как Желтофиоль выберет себе новые туфли взамен испорченных колючками чеснока. К счастью, примерка пока осложняется изрядным слоем бинтов, сделавшим изящную ступню императрицы похожей на колоду. Но как только опухоль спадёт... Медлить нельзя. Уязвлённая гордость привыкшей сражаться в первых рядах правительницы не позволит ей простить ослушника. Роли не сыграет даже тот факт, что каждая подобная вылазка стоит жизни сотням воинов, защищающих госпожу телами, а значимый эффект приносит далеко не всегда. Да и кто посмеет сказать великой императрице, что она неправа? Что её сказочная удача и легендарная неуязвимость в бою не распространяется на других? Нет таких смельчаков. Что там говорить, большинство вовсе не видит в поведении государыни ничего странного! Иногда кажется, будто их кто-то околдовал...Нет, Рэндолла-младшего точно надо вызволять. Лорд-командующий не простит ему смерти храбреца. Если всё сложится удачно, тот станет уже семьдесят седьмым членом их тайной организации, созданной во имя спасения Империи... и здравого смысла. А однажды - Шенк твёрдо в это верил - за ними пойдут тысячи людей без фанатичного блеска в глазах. Людей, способных думать, а не слепо подчиняться. И тогда... Впрочем, настолько далеко он пока загадывать не смел. По двору замка прокатили тележку с туфлями на высоченных каблуках, а за ней ещё две - с кольчужным бельём. Дознаватель отвернулся от окна и с трудом подавил желание громко выругаться. Нельзя, доносчики повсюду. Вместо этого он долго стоял, сложив руки на груди, и наблюдал задумчиво, как ползёт по столешнице солнечный луч. Стоило поразмыслить как следует. Наконец, всё было решено. Самоубийство. Нелегко провернуть, но зато избавляет от множества вопросов. А лишние вопросы, как известно, не нужны никому.- Разум да восторжествует, - произнёс Шенк негромко, а затем стремительно покинул комнату. День обещал быть чертовски длинным.