"Я не ищу кайф. Я ищу форму, линию, логику того, зачем всё это.
Иногда кажется, что я её уже видел, когда был маленьким… а потом забыл."
Он ел молча. Без ритуалов. Только лёгкие движение пальцев, прямо почти как жест молитвы.
- Ты опять туда? — раздался голос сбоку, хриплый, будто сквозь туман.
Психонавт обернулся. Там сидел человек.. Тень человека.
Сгорбленный, как будто нёс на спине не какой-нибудь рюкзак, а груз и тяжесть бремени прошлого.
Лицо его было бледным, как снапшот смерти. Глаза стеклянные, врозь. Они смотрели не на собеседника, а куда-то сквозь, туда, где никого не было. Рядом с ним - пустая баночка из-под капсул. На донышке осталась коричневая пыль.
- Мама приходила. Говорила что всё будет нормально. Она так редко приходит когда я трезвый…
Психонавт замер. Не испугался. Но и не обрадовался. Он знал, с кем говорит.
"Знаешь ли ты что она есть или что её нет?". Спросил психонавт.
"Нет. Но, если она есть — мне лучше с ней. А если нет… что ты хочешь от меня?" .
Никаких «эффектов», вспышек, визуалов. Просто двое. Один смотрящий внутрь, а другой провалившийся наружу.
Между ними была такая пропасть, будто бы полоса, грань. Как граница между люцидным сном и лихорадочным бредом.
Они молчали. Но каждый слышал что-то своё.
Один слышал космос, в котором эхо его имени растворяется в гигантском сне.
Другой видел дом, где мать поёт колыбельную, хотя её давно уже нет на свете.
И в этом парадоксе было что-то очень человечное. Одновременно страшное и близкое.
Психонавт сидел с закрытыми глазами, будто бы он шаман который ведёт переговоры с чем-то древним внутри.
Делириант шептал себе под нос, иногда обрываясь, будто слова сами начинали говорить, а не он говорил слова.
И тогда из полутемноты появился он.
Сначала неприятная, но узнаваемая и вяжущая вонь.
Потом силуэт, обрисованный фонарём, будто тлеющий дым в форме человека.
- Йоу… - проговорил он, как будто сам себе, «чё тут, философский клуб?»
На нём был растянутый свитшот, его глаза были словно наполнены кровью, один наушник в ухе, в руке под-мод с чем-то крепким. Он двигался так, будто в воде, но не из-за тяжести, а из-за отсутствия спешки.
Делириант не отреагировал.
Парень подошёл ближе, сел рядом, скрестил ноги. Затянулся, смотря на них с лёгкой, детской усмешкой.
- Я, короче, целый день думал, зачем вообще делать что-то, если всё равно устанешь. А потом подумал, а если и устал, то зато расслабился. Ну типа вот… сейчас я спокоен. Но это же тоже не надолго?
Он засмеялся. Смех был не издевкой. Просто… пустой. Как фон телевизора в другой комнате.
Делириант повернулся к нему, медленно, будто повернулось не тело, а весь мир.
- А к тебе мама приходит?
Парень задумался. Улыбка пропала.
- Приходила. Она как-то сказала: «Ты же умный, зоркий. Просто немножко не туда смотришь». И ушла. Теперь я смотрю… не туда, наверное.
Они все трое молчали. Каждый в своей реальности, на своей частоте.
Третий с кем угодно, но только не с собой.
Иногда их взгляды пересекались.
Будто три дороги прошли рядом, не задевая друг друга.
А где-то далеко, в этой же вселенной, звучала музыка из чьих-то наушников, может из чьей-то комнаты, но сквозь бетон и ночь.
Никто не слушал её, но она была.
присутствующее, но недосягаемое.
Он появился неожиданно, прямо как неудачный кадр в фильме который забыли вырезать.
Не заходил и не подходил, а простоошёл.
Человек. Немного вина, немного шатается.
Пиджак расстёгнут, воротник чуть кривой. В руках у него пластиковый стакан, а алое вино плеснулось ему на пальцы. Он шёл, будто разговаривал с кем-то. Может он тоже был под чем-то ещё, под аптечными таблетками, например, а может даже под синтетикой. Но он был.
И тут же - будто забыл, с кем.
- Пф… философия. Да, да... жизнь... ха! жизнь - это шутка, но я отлично шучу! Только небо понимает о чем я молчу.. - пробормотал он себе, не слишком внятно, но с театральной тяжестью.
Он прошёл мимо троих, по своему пути, но без назначения.
Психонавт не пошевелился.
Третий улыбнулся так, как будто увидел собрата.
Мужчина сделал пару шагов вбок, покачнулся и сел на скамейку неподалёку. Стакан он поставил на землю, как свечку.
- А я ведь когда-то мечтал. Писателем быть. Ну не прям Шолохов, конечно. Но… хотя бы искренним. А потом;работа, стабильность, жена, ремонт, холодильник, акции… акции… А теперь вот - вино. Как вишенка, сладкое. Как рубин, но недорогое. И… странное ощущение, будто всё давно закончилось, но я всё ещё сижу в титрах. В темноте и один.
Он достал телефон, включил камеру, посмотрел на себя и сразу же выключил.
Потом он посмотрел на них.
- Вы… вообще живые? Или только я тут дурак, наполовину между реальностью и грёзами, а может быть, кошмаром?
Но все трое — психонавт, делириант, и красноглазый — по-своему поняли его.
Как узнаётся родной человек не по словам, а по схожей на свою пустоте в глазах.
Он не остался, он просто встал и пошёл дальше.
Немного неуверенно, немного уныло.
Словно человек, который хотел увидеть мир, но наткнулся на собственное отражение.
А стакан остался, с красным пятном в пластике, на пыльной земле.
Не как блюсталель закона, порядка, а может быть даже справедливости, а как тот, кто уже тонул,
и теперь смотрит на воду, чужую, но слишком знакомую.
Зебра? Винт? Крокодил? Ломки, аптеки, тараканы, но в голове ли.. Ничего героического.
Просто… дно, которое не гремит, а шепчет: "Останься".
Он стоял в тени, прислонившись к кирпичной стене и медленно курил.
Затягивался так, будто не сигарету держал, а воспоминание.
Перед ним четвёрка и каждый из них в своём крошечном аду или рае, а может и между.
Психонавт далеко в глубине себя, с закрытыми глазами.
Делириант почти рассыпался, но всё ещё спорит с тенью.
Красные глазки пусто улыбаются.
А последний прошёл и исчез, как кот убежавший в кусты.
И бывший юзер смотрит на них.
В небе ни звезды, только фонарь и дым.
- Вы все… думаете, это путь, да? Что вы открываете какие-то двери, но я вот... знаю. Иногда дверь ведёт не вглубь, а в петлю.
Он проговаривает это не вслух, а только сигарете, только себе.
Пальцы дрожат, но не от желания, от памяти.
- Я был там, где нет больше ни "кто я", ни "зачем". Где просто... тело. Без просьб, где даже боль - слишком громкий звук. Где ты не хочешь жить, но и для смерти слишком устал.
Им всем по-своему плохо, но они ещё думают, что можно "вернуться".
- А ведь вы все… все вы такие живые, чёрт вас побрал.
Он тушит сигарету, медленно, с нажимом.
И уходит, не прощаясь, не объясняя.
Он просто не хочет становиться частью спектакля потому что он знает: если один раз войдёт, то уже останется.
А ему уже дали второй шанс, пусть и без смысла, пусть и без цели, но с воздухом в лёгких.
И иногда этого вполне достаточно.
Когда кажется, что всё и все уже выдохлись;
как сигарета бывшего юзера, как мысли психонавта, как муть в голове у самого веселого,
когда даже делириант стал тише,
а пьяный исчез среди фонарей и тени,
Звонкий звук велосипедных колес слишком громкий, слишком живой.
на старом, ржавом, поношенным временем велике, с волочащей на бедре сумкой.
Глаза расширены, губы растресканы,
весь он будто был нами придуман.
Мальчик, у которого нет прошлого,
есть только сейчас, и сейчас ему смешно, даже если для этого нету веских причин.
Он не тормозит, он просто трясется под кочками.
Петляет, а иногда почти падает.
Иногда поет и иногда повторяет слова которые другие тоже когда-то говорили, а может и снова хотели бы сказать.
- Не вернусь я домой, так лучше сдохнуть! Люблю вас.. Сука, эй, ты! Ты крутой! Похуй, я буду воздухом! Я пена, я облако!
Он улыбается, но глаза как у куклы.
Смеётся, но даже смеется будто это не он сам.
И все остальные, каждый со своими причудами,
останавливаются и смотрят на него.
Не с осуждением, не с жалостью, но словно узнавая себя.
Вот он. Маленький, невидивший мир. Какими мы были и какими мы может не будем уже никогда.
И в этом смехе то ли истина, то ли полный отказ от неё.
- Я, я… Я живу! А может уже скоро умру! Но мне поооо… хуй! АХАХАХА!
Он завершает свой последний круг и уезжает, оставляя за собой лишь пыль от колёс, и неуместное эхо - смех среди тишины.
Кто-то прочь от этого места.
А кто-то останется и будет смотреть.
Переживший последний свидетель.
«Я просто стою и смотрю в окно»
Тело почти не слушалось. Тонкие вены, сердце медленно бьется, с усталостью, с тяжестью.
Мир был тёплой пеленой, полной теней и света,
слов и молчания, запахов химии, железа, земли, пота и даже пыльцы.
Он почти не дышал, он прошёл всё.
И теперь просто рассказывал свой монолог. Не вслух, а себе, а может тебе, если ты читаешь конечно..
Странника - он искал, но не выдержал бы всей правды.
Мрак - у него была душа, но без огня.
Того, что на волне - но тот гнил медленно, по чуть-чуть.
Синего - он не был плохим. Просто одиноким.
Дитя - и я сам смеялся, когда начинал.
Бывшего - он выжил. Но сжёг полжизни, чтобы спастись и спасти.
Не стал лучше, но пережил.»
Он видел их не как символы,
Он не просто знал путь, он его прошел.
И теперь, только он один.. старый, дряхлый, слабый, но с ясным рассудком - закрыл глаза.
И, может, это и есть самый честный ответ.
Не счастье, но и не грусть. Не покой, но и не драйв.
Ни ужас, ни радость. Не пустота и не смысл.
Осталась спокойная тишина и осталась искра.
«Что всё было, что не было зря.
Он вздохнул, будто в последний раз,
но продолжил дышать дальше.
за закатом и шума деревьев,
Кто-то пробует в первый раз.
Кто-то возвращается домой.
А он просто сидит и молчит.
Если ты узнал себя - значит, ты не один.
Если ты не узнал - это тоже ответ.
А если ты просто читаешь и чувствуешь, то значит ты жив.
Но я пишу потому что не могу не писать. Потому что образы появляются и это не просто чужие. Это я в каждом из них.
Я вижу себя как чела под трипом, который хочет узнать, зачем мы живём.
И бредового, который потерял нить реальности и хочет, чтобы мама позвала домой.
И в бывшем, который ничего не говорит, но всё уже понял.
И даже в молокососе, который просто хочет хоть что-то почувствовать.
Это странное чувство - быть вместе и отдельно.
Хочется наполниться смыслом, хочется прожить глубоко, но иногда хочется, чтобы просто всё стихло.
Чтобы было молчание и никуда не надо было бежать.
Жизнь разнообразна, ведь в ней столько всего, столько звуков: смех, боль, гудки машин, детские голоса, скрежет мыслей, лай собак, монологи ищущих, шёпот внутреннего голоса.
Может быть, смерть, а может просто выключение света в комнате, а затем, завтра и снова утро.
если хотя бы хоть кто-то узнает себя, то
значит не зря я все это писал.
Потому что мир ещё продолжается и даже если ты стоишь в полной темноте — он ещё не закончен.
