Авторские истории

Квартиру обещали дать к началу учебного года, но сроки затянули, поэтому пока мы ждём квартиру, расскажу про школу.

Школа маленькая, около 140 учеников и около 15 учителей. В основном все возрастные. Из молодых я и ещё одна англичанка. Будем работать с ней в одном кабинете. Меня взяли вместо учительницы, которая ушла на пенсию. Она раньше вела немецкий, но когда стало не хватать англичан, взяла внглийский. Мне отдали её классы: 2, 3, 4, 8 и 10-й.

Знакомлюсь с коллегами. Помните ощущение, когда приезжаешь к бабушке, а она и пирожков напекла и варенья наварила? Так вот тут у меня оказалось сразу около 10 бабушек, правда вместо пирожков и варенья были дельные советы по преподаванию.

Начинается сентябрь. Прежде всего моя задача - понять в каком состоянии классы. Всё понятно только со 2-м там учить сначала. 3-й более-менее программа 2го класса усвоена. 4-й из 20 человек умеют читать на английском 6 человек, такое впечатление, что уроков у них вообще не было, до 10 сосчитать могут все, а вот отдельно назвать перевод любой из этих цифр почти никто. И тд. 8-й класс- снова хороший уровень. 10-й опять слабые.

Спрашиваю детей из слабых классов, что они помнят из уроков английского, как вообще они преподавались. Английский они помнят мало, зато помнят какие супы варила предыдущая учительница, где живёт её сын и куда она ездит отдыхать. В общем, в краткие сроки о семье этой учительницы узнала чуть ли не больше, чем знаю о своих дальних родственниках.

Спрашиваю вторую англичанку, как так получилось, рассказывает, что 8й был её классом, поэтому и знания есть. Насчёт остальных подтверждает, что перед уходом на пенсию моя предшественница не особо переживала и уроки скорее "отсиживала", поэтому "провал" в программе большой.

Если с остальными классами всё более-менее понятно, то что делать с нечитающим 4м, и как в короткие сроки и пробелы восполнить и новую программу выдать я не представляю.

На помощь приходят коллеги. Приглашают к себе на уроки, на практике показывают различные технологии обучения и взаимодействия с учениками. Отмечаю, что это не просто уроки "по учебнику", а современные интересные и творческие уроки и так не у одного и не у двух учителей. "Пытаемся заинтересовать, чтоб дети хотели учиться" скромно отвечают коллеги на мои восторженные комментарии о том, что на такие уроки я бы и сама бежала.

Параллельно много читаю о педагогике, и методике преподавания. Самые интересные находки пробую на своих уроках, что-то не получается, что-то беру на вооружение. Скоро будет урок на который придёт завуч, чтоб посмотреть как я преподаю, хочется показать достойный уровень.

18-й век.

Несколько недель тренировок по стрельбе и штыковому бою(где отрабатываются всего несколько примитивных приемов), и несколько месяцев муштры – оттачивается умение маршировать строем, менять строй, держать строй...солдат привыкает к железной дисциплине. А зачем солдату быть истинным мастером стрельбы или рукопашного боя? Стреляют они по команде в толпу, в кого-нибудь да попадут; имеют шансы на победу в рукопашной, покамест строй держится...

То ли дело офицеры – военнообязанные аристократы в основном, великолепно умеющие стрелять, и отлично владеющие искусством фехтования. Зачем они хорошие бойцы, если эти навыки невостребованны на войне, пока держится строй? Да и недосуг офицерам проявлять навыки гладиаторов – им нужно руководить вверенными им подразделениями, отдавать команды, принимать команды от вышестоящего начальства, следить за изменениями на поле боя... Так на кой они великолепные стрелки и фехтовальщики? Ответ прост: увлеченно и эффективно "выпиливать" друг друга в свободное от военных действий время. Дуэли, млять – огромная проблема для любого государства в течении нескольких веков. То есть начальство всегда против дуэлей, и, есстественным образом, верхи не заинтересованны в культивировании традиций защиты чести кровавыми методами, а черни пофиг. Таким образом, господа офицеры находят способы и мотивы ликвидации коллег самостоятельно – без влияния извне.

Честь превыше всего, да? Звучит круто, пока не вспомнить, что синонимом слову "честь" является слово "репутация". А теперь не особо круто, ведь репутация, это об том, что защищается прелюдно, на публику что ли. То есть, к примеру, изнасиловал офицер женщину...и убил – пока никто не знает, что это он сделал, репутация его чиста. Такой офицер – человек чести?

Получается, что самые замороченные "честью" люди, чуть ли не больше всех страдают лицемерием, двоемыслием, если желаете, и готовы отдать жизнь на дуэли за свою репутацию, или близких, даром что только что кого-то изнасиловали и убили, но об этом же никто не знает!

Есть конечно еще некий "моральный кодекс", хромающий на все четыре ноги, достаточно вспомнить классический гусарский досуг, где аристократы, недавно клявшиеся перед алтарем в верности женам, бухают, играют в покер, затем отправляют жен с бала по домам, и удалятся неистово драть балерин.

Так каким образом эта грязь голубых кровей – цвет общества. Аа, так они ж образованные были, что особенно ценно в условиях почти тотальной безграмотности.

Не все офицеры были мразями, но, похоже, выбивались, в хорошем смысле, из их массы те, кто имел интересы, куда бы могли они употребить свое хорошее образование: научные, культурные, управленческие... Остальным, в свободное от войны время, бухать, играть, драть балерин, бесчинствовать, тренироваться в выпиливании друг друга, и выпиливать друг друга.

Договорился я до того, что образованный человек, не найдя достойного применения своему образованию, склонен к самоуничтожению, и уничтожению себе подобных по весьма надуманным поводам.

Сейчас много образованных людей, и дуэлей нет, но чем занимается ныне образованный человек без интересов? Выпиливает пипл хейтом из сетей, изо всех сил старается осквернить чужую душу – не будь притрусоват, то убил бы, как в старые добрые времена, наслаждаясь полученными баллами к псевдорепутации...

Во многих еще сидит "латентный убийца", и корень этой проблемы – отсутствие или недостаток иных интересов.

Образование без точки приложения – путь в Ад.

Серые, тяжёлые тучи, толкая друг друга, стремительно проплывают мимо. Они и сверху, и снизу. Они – везде. Порой, раздутое свинцовое брюхо неудержимо лопается, вываливая на вздыбленные склоны хороводы колючего снега. Потом ещё. И ещё...
Массивный двадцатикратник выворачивает кисти. Запястья затекли и одеревенели, но холод притупляет боль.
Пелена непроглядна. Совсем. Только белые точки пляшут в глазах, заставляя веки опускаться против моей воли.

Два дня, как друг, перевалив восточный гребень, ушёл на другую сторону горы и я не мог видеть его в бинокль.
Оставалось закрыть глаза и ждать знакомый голос. Вот сейчас он прорвётся треском радиоволн. Вначале – шипящее гудение на одной ноте, потом спокойное: "База, база, как слышишь меня?.."
Но динамик молчит. Молчит второй день. Голос звучит – только в моей голове.
Открываю глаза. Слышу свист ветра, упругое трепыхание стенки палатки. Это – настоящие звуки, а голос – галлюцинация. Что же случилось? Почему тишина в эфире?

Сегодня Он планировал появиться на гребне, левее восточного пика. В прямой видимости для меня. Но эта чёртова пелена!
Смахиваю перчаткой иней с ресниц и упираюсь бровями в жёсткую резину окуляров. Знаю – кожа вокруг глаз шелушится кровавыми хлопьями, но терпеливо всматриваюсь, ища редкие просветы среди ватных разрывов.
Превозмогая боль, не обращаю внимание на мерцающие в зрачках искры. Мне в тысячу раз легче, чем ему – в любой момент могу забраться в палатку, укрыться пуховым спальником и сразу отключиться часов на пятнадцать. А может и на все двадцать. Но нет. Не сделаю этого пока не увижу ползущую среди льда точку. Или когда монотонный хрип динамика не выплюнет привычное: "Привет. Я здесь..." И потом – его усталый смешок в конце фразы, вместо обязательного: "Приём".
В прогалинах клубящихся вихрей, стремительно открывается силуэт горы. Виден изогнутый гребень между пиками. Он похож на график квадратного уравнения – такой же ровный и симметричный. Невозможно поверить, что это сотворила природа. Взгляд мечется, выискивая заветную фигуру, но через мгновение линия снежной функции растворяется в дрожащем мареве рваных облаков...

Закрываю глаза, вспоминая его сосредоточенное лицо перед выходом. Оно уже укрыто высокогорным загаром, который прилипает на пяти тысячах через неделю.
Я бы не смог поступить как Он – пойти на траверс в одиночку. Но Он – другой. Дерзкий. Поэтому я никогда не спрашивал: "Зачем?" Не отговаривал, подбирая нелепые аргументы, потому что слишком хорошо его знаю. Так, как знаю себя сам...
Пятый раз задал ему вопрос про запасные аккумуляторы, фонарь, газ, шоколад... Я что-то говорил, говорил, говорил, полагая, если остановлюсь – под уголками моих чёрных очков, предательски выдавая волнение, появятся две замёрзающие солёные дорожки. Но, думаю, зря старался. Он и так это чувствовал. Ведь Он понимает меня так же, как я понимаю его...

Лампочка на панели радиостанции несколько раз коротко мигнула и погасла. Быстро лезу во внутренний карман пуховки за тёплым, увесистым блоком и меняю батарею. Эта – последняя. Бросил взгляд на километр вниз, в долину. Завтра из лагеря должны поднять ещё. У них есть генератор.
Включил питание. Крошечный диод опять превратился в зелёный огонёк, словно светофор на переходе, разрешая: "Путь свободен, идите..."

Тогда, два дня назад, Он только улыбнулся, махнув рукой, и медленно тронулся вверх. Ступени, натоптанные накануне в свежем снегу – замёрзли и превратились в удобную лестницу. Но их немного, всего двести шагов, а потом – выход на лёд; за ним – скалы и неизвестность. Когда ты делаешь траверс вершины "Корона Мужества" – каждый сезон на маршруте преподносит сюрпризы: то больше лавинных карнизов, то – открытых скал. А вокруг лёд и везде – смертельная опасность...
Тряхнул головой – ресницы опять примёрзли к окулярам. Сегодня я должен его увидеть, но пелена не давала рассмотреть заснеженный гребень.
Перед восхождением мы оба понимали – что бы ни произошло, я не смогу ему помочь. Никак. Ничем. Поэтому надеюсь, что его тень мелькнёт на крутом склоне. Или радиостанция оживёт знакомым: "Привет. Всё нормально". И ещё – смешком, вместо обязательного: "Приём".
Разминая пальцы, снял перчатки. Положил холодную ладонь на усталые глаза. Они – мокрые. Неожиданно грудь сжало, словно металлическим обручем. Дыхание перехватило: "Может быть с ним..." – Я затряс головой, качаясь в исступлённом крике: "Нет! Даже не думай об этом!.." – но не услышал свой голос. Только издал хриплый, сухой выдох – колючий спазм скрутил горло.

Зачем надо что-то доказывать? Кому? Но я не отвечаю на эти риторические вопросы, а вжимаюсь воспалёнными глазами в холодные резиновые круги, ожидая увидеть его далёкую фигуру. Или услышать спокойный голос друга; ощущая его частью себя.
Потому что на самом деле – Он и есть часть меня...

Предыдущая глава:

Глава 12. Учебник по средневековым пыткам

Стеклянные стены конференц-зала отражали мерцание ночного города, словно гигантский аквариум, затерянный в океане небоскрёбов. Пол прижал ладонь к холодному стеклу, наблюдая, как далёкие огни сливаются в рыжие полосы фонарей. За его спиной Мэт нервно щелкал ручкой, раз за разом, словно отбивая такт невидимой мелодии тревоги.

— Ты уверен, что это сработает? — Голос Мэта дрогнул, когда он бросил папку с резюме Ивана на стол. Фотография мужчины с пронзительным взглядом и воротником кожанки, застёгнутым наглухо будто доспехи, сдвинулась к краю стола. — Последний раз, когда он работал в «Технологе», его уволили за то, что он устроил саботаж.

Пол обернулся и его тень удлинилась на полу.

— Иван настоящий гений. Реализованные им проекты поражают своей простотой решений, структурированностью и масштабируемостью. Только вот гении… — Он усмехнулся, проводя пальцем по экрану планшета, где мигали графики успехов Ивана. — Дикие волки, но если встроить их в стаю, то они защитят её лучше любых стражей.

Мэт закатил глаза:

— Волки не разносят офисы в щепки. А «цифровое племя»… Звучит как маркетинговая чушь. Если мы берём его на роль главного архитектора, то мы должны крепко держать его за яйца.

Пол сел напротив, сдвинув чашку холодного кофе. Его голос стал мягким, как у хирурга, объясняющего риск операции:

— Племя это не метафора, а структура. У каждого члена есть роль, как в древних общинах, где есть шаманы аналитики, воины разработчики и охотники за багами. Иван станет их вожаком, но только если мы дадим ему территорию, которую он посчитает своей. Нам нужны границы, где его агрессия превратится в щит, а ты будешь держать его за яйца.

— И как мы его удержим? Цепью? — Мэт скрестил руки, но в уголках губ дрогнул интерес.

— Данными. — Пол коснулся экрана, запустив голограмму сети из светящихся нитей. — Каждое его действие, каждая строчка кода будут частью общего ритуала. Мы подключим его к системе, где его гнев станет топливом для команды. Если он начнёт рубить с плеча, то алгоритмы перенаправят его ярость… скажем, в соревнование с другими отделами.

Тишина повисла, как туман. Мэт встал, подошёл к окну, где городское марево смешивалось с их отражениями.

— А если он разорвёт сеть?

— Тогда племя сплотится против него. — Пол поднялся, его тень поглотила фигуру Мэта. — Люди последуют за системой, а не за тираном. Но чтобы это сработало, нам нужен ритуал инициализации. Завтра.

— Ритуал?

— Организуем совещание и представим его команде как лидера, но в рамках правил. Дадим ему мифического врага, например, утечку данных конкурентов. Ну и поищи его уязвимые места, где бы мы могли для подстраховки держать его за яйца. Мэт медленно кивнул. Где-то внизу, на улице, засигналила машина. Это прозвучало как предупреждение.

***

На следующий день Иван вошёл в здание как ураган в межсезонье. Его взгляд, острый как лезвие, скользнул по столам, где программисты замерли, будто антилопы, учуявшие запах хищника. Пол шагнул вперёд и протянул руку:

— Добро пожаловать!

Иван крепко пожал руку:

— Рад знакомству! Не терпится приступить к работе. Идеи не ждут!

— Да! — Эти слова Ивана разлились по ушам Пола как чудодейственный эликсир, ведь это было его основное кредо жизни. Пол улыбнулся, активируя проектор. На стене вспыхнула карта кибератак, похожая на паутину из света. — Здесь твоя зона. Враги уже здесь. — Он ткнул в красную точку. — Но ты не сможешь сражаться в одиночку.

Иван замер. Его пальцы сжались, будто ловя невидимую добычу. Глаза сузились.

— Вы… даёте мне полный контроль над проектом?

— Нет. — Пол подошёл ближе и его голос стал тише, но твёрже. — Мы даём тебе тестовое задание.

В углу зала Мэт наблюдал, как пальцы Ивана нервно забарабанили по столу. «Дикий зверь», — подумал он.

Проектор мигнул. Иван вдруг низко и хрипло рассмеялся. Звучало это как будто ржавый механизм пришёл в движение.

— Хорошо, но мне нужна команда настоящих гениев.

Когда он сел за компьютер, экран осветил его лицо багровым светом, словно предвестник бури. Пол поймал взгляд Мэта и кивнул. Игра началась. Но где-то в глубине, за маской стратега, Пол почувствовал холодок. «Волки не становятся псами», — продумал он про себя, — «но пока они бегут в нужном направлении, даже тень контроля это лучше, чем хаос».

Иван уже осваивался в своём новом кабинете, переставляя стулья и раскладывая все свои гаджеты. Мэт ещё раз посмотрел на него, глубоко вздохнул и подумал про себя:

— Ещё один волчара в нашем цифровом племени.

Читать книгу "Нексус" полностью >>

(Спасибо большое за лайки и комментарии, которые помогают продвигать книгу!)