Сообщество - Авторские истории

Авторские истории

40 229 постов 28 272 подписчика

Популярные теги в сообществе:

10

Океан

Он не имел имени, ибо имена придумывают для того, чтобы отличить одну вещь от другой, а он был единственным в своем роде. Он был данностью, условием, изначальным параметром планеты.

Мы, поздние гости, дети суши, ошибочно полагали, что он - это просто соленая вода. Вода была лишь его средой, его фазой, его текущим состоянием, подобно тому, как плоть является временным состоянием для нас. Его же истинная суть была куда сложнее и неизмеримо древнее. Он был системой, памятью, гигантским растворителем и аккумулятором. Химическим компьютером, чьи логические вентили были молекулами, а проводниками - течениями. Он помнил всё, потому что был всем.

Первые капли, сконденсировавшиеся из ядовитого пара юной планеты, уже несли в себе его протосознание. Это не было сознание в нашем, жалком, смысле - осознание «я». Это было сознание-функция, сознание-процесс, подобное работе печени или росту кристалла. Он регулировал, смешивал, растворял и выделял. Он был планетарным метаболизмом.

Он видел, как из его теплых, насыщенных химическим бульоном заводей выполз на вулканическую сушу первый слизень, несущий в своих клетках крупицу его собственной, океанической, соли. Это было не рождение, а почкование. Он наблюдал за экспансией этой жизни с холодным, безразличным любопытством. Динозавры, мамонты, люди - все это были лишь временные, причудливые узоры на его поверхности, как мимолетная пена прибоя.

Цивилизации были для него просто забавным феноменом. Он фиксировал их зарождение - первые примитивные плотины, первые лодки, выдолбленные из стволов деревьев. Он ощущал их рост как легкий зуд - увеличение концентрации металлов, странных органических соединений, не встречавшихся в природе. Затем наступала фаза шума. Они начинали посылать в его толщу вибрации, сначала это были весла маленьких кораблей, потом винты огромных океанских лайнеров, потом грохот подводных взрывов и низкочастотный гул гидролокаторов. Они бороздили его поверхность, как букашки, ползающие по кожице яблока, уверенные, что открывают нечто новое.

Они строили свои города на его берегах, выкачивая его воду, сбрасывая в него отходы. Он позволял и терпел это, ибо что для вечности значат несколько тысячелетий глупой наглости? Он просто ждал. Он переваривал их корабли, их пластик, их радиоактивные отходы. Он разлагал их на атомы и складывал в свои бесчисленные кладовые. Цивилизация за цивилизацией - Атлантиды, Лемурии, неназванные и забытые - все они кончили одинаково: их города стали слоями осадка, их технологии - полезными ископаемыми для следующего цикла, их кости - известняком. Их знания, их философии, их крики о любви и предсмертные хрипы - все это растворялось в его соленой воде без следа. Он был самой большой и необъятной библиотекой планеты.

В какое-то время придет и наш черед. Мы шумим всё громче, мы думаем, что картографировали его дно, что поняли его течения, мы не поняли ровным счетом ничего. Мы изучаем не его, а лишь тончайшую, миражную пленку на его поверхности. Его же глубины молчат. Молчат так, как может молчать лишь тот, кто знает, что рано или поздно всё вернется в его объятия.

И он будет ждать, когда наше солнце начнет умирать, испепеляя континенты, он лишь нагреется, закипит, превратится в плотную, ядовитую атмосферу. А потом, когда пепел последней катастрофы осядет, когда радиоактивность распадется, он сконденсируется снова. Чистый, первозданный, готовый зародить новые формы жизни, которые, быть может, окажутся разумнее.

Но ему это безразлично. Он не колыбель жизни, он ее начало и ее могила одновременно. Он вечный, равнодушный, всевидящий, все помнящий океан, и его молчание - это самый громкий звук во вселенной, который мы, по своей глупости, принимаем за ласковый шелест прибоя и тишину.

Показать полностью
2
Вопрос из ленты «Эксперты»

Суд поединком

Я молодой писатель. Предлагаю вам оценить очень старый элемент одной из первых книг.
Трон между светом и тьмой

***
Королевская семья, знать, гвардейцы, стража и прислуга – все собрались вокруг малой сцены. Обычно она использовалась для выступлений артистов, сейчас же на ней готовили место для поединка. Вот с одной стороны появился Маркус. В своих надежных доспехах он вышел на сцену, словно вечный символ чести и благородства. Выполнил все церемониальные действия и последним проговорил:

– Да будут Боги беспристрастны.

Вот появился лорд Никола, а за ним шел огр. Все оказались поражены. Когда увидели на твари одежды с гербами. Огр поднялся на сцену и стал исполнять все церемониальные действия. Маркуса как никогда сильно пробило отвращение к своему соседу. Он просто не мог представить, что кто-либо из лордов даже в момент отчаянья позволит подобной твари носить одежду со своим гербом. Вот огр невероятно разборчиво для подобного ему проговорил приветствие королю и закончил:

– Да будет суд.

Хищный оскал твари напомнил Маркусу о не самых приятных миссиях, в которых он как воин принимал участие.

По трибунам шел ропот. Кто-то из знати потребовал немедленно убить тварь, а лорда лишить всех титулов за подобное действия. В какой-то момент даже потребовали вынести свод законов. Больше часа споров и чтения свода законов, чтобы осознать, что замену бойцу можно выставить буквально любую. Маркус и огр стояли друг напротив друга и ждали. Один жаждал боя и крови, другой уничтожить оскорбление всего, во что верил. И вот король приказал:

– Пусть они сразятся и боги решат, кто прав, а кто нет. Да по слову победителя решатся все споры!

Огр поднял железную шипастую булаву, которой в пору горы крушить, и прорычал довольно:

– Сегодня ты умрешь, человечек!

Маркус посмотрел на врага. Около двух, может, двух и трех десятых метра ростом. Шире в плечах, длиннее в руках, длиннее в оружии, что является очень большой проблемой. Даже колющий выпад с мечом может его не достать. Элементы доспехов, сталь дешевая, но так просто будет не прорубить. Открыта шея, но как до нее добраться? Мужчина надел шлем. На мгновение он прикрыл глаза. Весь мир перестал существовать. Есть он, сцена и враг. Маркус открыл глаза, обнажил меч и отбросил щит в сторону, против такой превосходящей массы от него не будет толка.

Огр оскалился замахнулся булавой и побежал вперед. Маркус выждал несколько мгновений и в последний момент отскочил в сторону: железный шар промчался мимо и вышиб каменную крошку из сцены. Огр попытался рукой ударить в бок. Маркус пригнулся и отпрыгнул в сторону. Тварь перехватила булаву и начала быстро размахивать с не характерной для его вида сноровкой и умением. Маркус успешно уворачивался и отступал, не находя ни одного шанса для атаки. Блокировать удары даже не думал, осознавая, что просто не сможет выдержать удар.

Публика замерла в предвкушении. Зрители ощущали угрозу от стального шипастого шара и ожидали, когда же он достигнет цели.

Маркус отбил все удары и атаки огра. Выбрал момент и полоснул по руке. Огр зарычал от боли и сбился. Маркус получил возможность передохнуть. Огр посмотрел на рану и бросился в безумную атаку. Маркус увернулся от первых двух ударов и почти поймал третий. Шип булавы краем зацепил доспех и подбросил мужчину. Маркуса кувырнуло в воздухе: недолгий полет и удар о сцену. Крепления шлема не выдержали, и он откатился в сторону. Маркус бросил взгляд в сторону, сжимая рукой меч на случай угрозы. Огр вскинул руки в победном жесте, празднуя победу.

Маркус выдохнул и начал подниматься. Доспехи исполнили свою функцию сполна, и он не получил тяжелых ран, но очевидно трещин на костях не избежал. Мужчина с трудом поднялся, сплюнув сгусток крови. Огр оскалился и начал снова размахивать своим оружием, разгоняя его и медленно подходя.

Маркус приготовился. У него есть шанс. Призрачный. Ничтожный. Но такая жизнь у воина. В голове прозвучали слова: «Не отводи взгляд.» Маркус посмотрел прямо в глаза огру:

– И удача не отвернется от тебя.

Вот он видит, как к нему несется булава, стремясь размозжить его голову. Скользящий небольшой шаг в сторону, приложить усилие, вскидывая руки и мечом с искрами, высекаемыми сталью из стали, лишь немного отклонить удар в сторону. Стоит стальному шару вгрызться в камень выбивая крошку камня, Маркус не много переставляет стопу и наносит удар. Меч практически отрубает руку огру. Тварь ревет и выпускает свое оружие, бьет кулаком в грудь человека. Маркус отступает на несколько шагов назад, по подбородку бежит струйка крови. Мужчина идет вперед. Огр пытается схватить булаву удобнее одной рукой. Маркус не дает врагу время сделать взмах, резко совершает рывок мимо него, мимо израненной руки. Огр не успевает обернуться. Удар мечом по ногам. Огр с ревом падает на колени. Маркус замахивается мечом и сносит голову твари с плеч. Она несколько раз кувыркается по сцене. Маркус подошел и воткнул в голову меч, после поднял ее над собой:

– Боги вынесли свой вердикт: я прав.

Маркус сбросил с меча голову, повернулся к королю, встал на одно колено, воткнув острие в сцену:

– Ваше величество, я жду вашего слова.

Король встал, осмотрел трибуны:

– Боги вынесли вердикт. Лорд Никола отказывается от всех претензий к сэру Маркусу. Не смеет больше угрожать деревни Серебродье. Лорд Никола выплатит названую им сумму в троекратном размере сэру Маркусу.

Потом неожиданно повернулся к Маркусу:

– Что скажет победитель о правилах проведения дуэли?

Маркус говорил уверенно, сжимая сильнее меч, чтобы голос не дрожал:

– Пусть отныне и на все века, если кому будет необходима замена воина на суд поединком, пусть он всегда будет одной народности с тем, за кого сражается.

Немного шума с трибун, король поднимает руки, все затихают. Он подводит последний итог:

– Справедливое решение. Отныне судимый и воин всегда будут одной народности.

***

Спасибо за внимание добрые люди. Готов услышать критику и ругань, возможно доброе слово.

До встречи.

Показать полностью
18

Исповедь на скамейке. Диагноз (5)

Осень уже вступила в свои права. Вечера стали холодными, ветер продувал сквозь куртку, хотя днём ещё теплилось что-то сентябрьское. Мы сидели за корпусом, на скамейке возле технического входа. Здесь почти не было фонарей. Свет лишь тускло лился из окна ординаторской. Вдалеке — хриплый лай собаки и редкие шаги. Больница погружалась в ночную дрёму, а мы молчали.

Жена смотрела в сторону, поджимая пальцы, как будто мёрзла. Потом заговорила:
— Врач сказал… есть шанс.

Я кивнул. Мы уже несколько дней переваривали эту мысль: что иногда спасение приходит через нового ребёнка. Родить малыша, который потенциально может стать донором костного мозга для нашей дочери. Шанс не стопроцентный, но всё лучше, чем ничего. Найти донора по квоте, где очередь была нереальной, — это должно было повезти как никогда. Но полагаться на везение мы не могли.

— Я думаю… — она с трудом подбирала слова, — что ничего в этом плохого нет.

Она сказала это без истерики, без надрыва. Просто тихо, по-человечески. Как предложение идти по тонкому льду: страшно, но иначе никак.

Я снова кивнул. Было жутко. Но по-своему правильно. Речь шла о Маше.

— Только… — она выдохнула, потёрла лоб, — если мы правда решимся на это, я должна сказать тебе одну вещь.

В этот момент я понял, что сейчас прозвучит что-то нехорошее.
— Что?

— Я… — она отвела взгляд. — Я давно должна была рассказать, но боялась. А теперь ты должен знать.

Я молчал. Ждал.

— Машка… она… — она сделала паузу. — Она не от тебя.

Я даже не понял сначала. Это прозвучало так нелепо, что мозг отказался принять.  Словно все это было сказано не мне, а кому-то другому.

— Что ты сейчас сказала?
— Она не от тебя. Ты не её отец… Биологически, - затараторила она, - Я когда узнала, что беременна, решила, что… лучше пусть будет так. Ты так радовался. Так ждал. Я не смогла разрушить это.

Я встал. Отошёл в сторону. Блять! Сука! Вот зачем так?! Ну зачем?! Я шёл и с трудом понимал, куда иду. Под ногами шуршали мокрые листья. Пахло мусором и осенней гнилью.

Я облокотился на стену. Руки дрожали. В горле был ком.
Не моя дочь.

И всё, что было, стало под вопросом: больницы, ночные смены, первые шаги, страх уколов, «пап, подуй, болит», новогодние ёлки, первые сказки. Сука! Ну почему?! Почему!?

Я слышал, как она медленно подошла сзади.
— Прости, — только и сказала.

Я не обернулся.

Мне было холодно. Холодно так, что я дрожал — и не от осенней зябкости, а от того, что внутри что-то оборвалось.



Я просто шёл вперёд. Не глядя куда. Сквозь ночной город, где свет витрин ложился лужами на асфальт, а окна квартир мерцали чужими жизнями.

В кармане остались ключи и мелочь. Ни сигарет, ни планов, ни мыслей, кроме одной: не моя дочь.

Сначала я сел на лавку в сквере — напротив какой-то школы. Было пусто. Тихо. Влажные листья налипли на ботинки. Я достал телефон, открыл фотки. Манюня — в смешной панамке, с глазами, как полнеба. Смеётся. У неё перед зубами на ложке — варенье. Это ещё до всего. До лейкоза. До этого ада.

Я посмотрел ещё раз на фото. И мне стало больно и обидно. И не от того, что жена мне изменила и обманывала всё это время. Больно было от того, что это очередной е*учий момент, после которого уже не будет как прежде.

Потом я пошёл дальше. Купил в круглосуточном магазине бутылку водки.
Улыбчивый продавец сказал: «Сегодня налегке? Удачи вам, брат». Я кивнул. Ага, удачи. Удачи-хуячи.

Сел на детской площадке у какой-то пятиэтажки. Выпил прямо из горлышка. Блевотная, резкая жидкость прожгла горло.

Прошло минут двадцать, может, сорок. И я понял, что даже водка мне не поможет. Даже если я сейчас напьюсь, мысли у меня останутся трезвыми.

Было настолько обидно, что ничем это залить было нельзя. Я смотрел на качели. На горку. Представлял, как Машка тут бы каталась. Кричала бы: «Пап, лови!» И я бы ловил.
А теперь — не папа.

Ближе к трём утра ноги вывели меня к мосту. Это был тот самый мост, под которым весной текла талая вода, а сейчас — просто темнота и ветер.

Я встал у перил. Смотрел вниз. Там, внизу, мелькнул свет — кто-то ехал на велосипеде с фонариком. Тихо проехал и исчез.

Ветер бил в лицо. Было странно спокойно.

Я вспомнил, как Машка спала на мне, ещё совсем маленькая. Её ладонь лежала на моём лице. Горячая. Лёгкая. Родная.

Мне плевать, что она «не моя». Никто не имеет права решать это за меня. Ни гены, ни ошибка, ни одна исповедь на скамейке.

Я не прощал жену. Не мог. Но Машу — я не мог бросить. Даже если весь мир скажет, что она чужая, — я всё равно буду рядом.

Ветер стал сильнее. Где-то вдалеке загудела машина. Я достал телефон, снова открыл фото Манюни. И заплакал.

продолжение следует...

1 часть "Если я тоже умру"
2 часть "Страх и пепперони"
3 часть "Второй круг ада"
4 часть "Последний шанс"

UPD:

продолжение тут Молоко и счастье. Диагноз (6)

Показать полностью
513

Про кота

Так случилось, что два года назад я украла кота с улицы. Я тогда думала, что это наш пропавший кот, которого искал весь поселок, а он оказался прям вот один в один такой же, но все-таки не совсем, что мы обнаружили только утром. И еще с ВИК, это как ВИЧ, но у котов. И с проблемным глазиком, который нельзя вылечить. Наш котик, к огромному сожалению, так и не нашелся, а этот новый два года хорошо у нас жил, гулял только на шлейке, чтобы никого не заразить и самому не заразиться. Был любимым и адекватным, и вот на этих выходных внезапно совсем перестал есть. Потом, правда, в понедельник опять жрал, как не в себя, но во вторник снова совсем не ел. Вообще. И семья мне начала намекать, что вообще-то надо бы кота в клинику отвезти, проверить. А то вдруг этот ВИК себя так проявил. И может, надо предпринять какие-то меры.

Ну что ж, сходили мы сегодня с котом в клинику. Там он проявил себя таким образом, что его не забудут никогда.

При сдаче анализа крови он орал, царапался и кусался так, что сама Маркиза (а это кошка свекрови - самая злобная из всех наших) позавидовала бы. И даже когда его засунули в воротник и завернули в плед, и его держали уже трое, он не оставил попыток отомстить и с утробным воем мощным фонтаном обоссал врача. А под конец так и вовсе насрал на стол. Все участники были под большим впечатлением.

Я в это время уже выбыла из борьбы  как тяжелораненная, зажимала кровь, текущую из множества колото-резанных отверстий.

Ветеринарная обработка пострадавшего человека.

Ветеринарная обработка пострадавшего человека.

При этом эта скотина по возвращении домой прекрасно поел.

Более того. Через пару часов после нашего возвращения на балкон через решетку залетела птичка. Впервые за все время. Этот придурок за 3 секунды загнал её в угол и схватил. А потом я долго вырывала ее у него из пасти. Потому что он явно хотел ее сожрать. А она еще живая была. Полудохлую птичку выкинула в окно, спасать еще и ее сил у меня не было уже никаких, еще и однорукой. Потом этот охотник больше часа метался по всему балкону в её поисках. У меня уже нет слов, второй раз за день отличился. Отличник, блин.

К вечеру сняла повязку, потому что порезы под ней мокли. Обработала бетадином в добавок к синьке, которой меня обработали в клинике (это типа зеленки, но с антибиотиком). Двигать кистью тяжело, потому что порезы в неудачных местах, расходятся до крови. Ни один 🐱 ещё со мной не делал такого.

Но он не держит на меня зла, поспал у меня на коленях, переполз на балкон, слава богу, перестал искать птичку.

Вид сверху

Вид сверху

и снизу

и снизу

Так-то он очень добрый и славный кот, хоть и скотина, конечно. Но я его понимаю - сначала градусник в жопу вставили, что уже вызвало некоторое недопонимание, а потом еще и колоть начали с жесткими методами задержания ) А он свободолюбивое существо!

Когда разорвал хозяйку, обоссал врача и нагадил на смотровой стол, но ты на самом деле няша!

Когда разорвал хозяйку, обоссал врача и нагадил на смотровой стол, но ты на самом деле няша!

Дочка пишет: Он называл стоп-слово, но его не слышали, и он перешёл к грязным мерам.

О, да.

А вообще-то он клевый. Даже и не скажешь, что может кого-то обоссать.

А вообще-то он клевый. Даже и не скажешь, что может кого-то обоссать.

P.S. Анализы нормальные. В общем, кот просто выебывался. Ну и довыебывался.

UPD:

А, нет, не просто выебывался. По анализам крови у него высокие эозинофилы, то есть глисты. От этого мог и аппетит терять. Таблетку купила, дети скоро приедут и помогут её в него засунуть, не открывая кота. Я своей порезанной рукой второй раз рисковать пока не стану. Ну хоть не зря все страдали, спасибо и на том!

Показать полностью 5
3

Алмаз, огранённый грязью

Предыдущие главы:

Глава 8. Торопись, но не спеши

Глава 9. Команда мечты и хирург с лезвием вместо совести

Глава 10. Мастер класс по менеджменту

Мэт вырос в фавелах Рио, где выживание зависит от умения читать язык улиц. Его характер это сплав парадоксов и цинизма философа с наивностью ребёнка, который всё ещё верит, что можно выиграть в игре с краплёными картами.

«Стальные яйца» Мэта это не страх, а холодный расчёт. Смелость? Нет, он ненавидел это слово: «Смелость нужна тем, кому нечем платить за ошибки». Его бесстрашие это чистая математика. В пятнадцать лет он в одиночку пришёл в логово наркокартеля, чтобы выторговать жизнь младшей сестры не с пистолетом в руках, а с предложением: «Дайте мне месяц и я удвою ваши доходы». Через месяц картель купил ему первый костюм. Риск это его стихия, но доза всегда выверена. Он входил в сделки, которые другие называли безумием, потому что видел возможности там, где другие видели хаос. Как-то раз он заставил две враждующие банды разделить территорию, пригрозив опубликовать их транзакции в Даркнете.

Он был мастером переговоров и знал, как объединять язык пуль и процентов. Мэт был невероятно гибок. Он одинаково уверенно говорил и на языке улиц и языке финансов. С банкирами он говорил о волатильности рынка, а с подростками из фавелл о том, как выгоднее продать украденные гаджеты. У него был свой метод решения проблем. Мэт не давил, а слушал. В его арсенале были паузы, которые звучали громче крика, а шутки были острее ножа. Когда нефтяной магнат отказался от сделки, Мэт прислал ему фото своей хижины в фавелах с подписью: «Ваш офис в сто раз больше! Только жаль, что мозг нет!» В итоге, сделка состоялась. У него было правило: «Никогда не проси, а предлагай так, чтобы отказ стоил дороже согласия».

Личность Мэта была алмазом, огранённым грязью. Его циничность противостояла лояльности. Он считал, что мир делится на «волков» и «овец», но в тайне оплачивал учёбу детей из своего квартала. «Это не благотворительность! Я инвестирую в тех, кто однажды прикроет мне спину». Его юмор был бронёй, а его шутки были чёрные, как кофе из фавел. После провала сделки он мог сказать: «Похоже, мне пора вернуться к продаже фальшивых Ролекс. По крайней мере, там клиенты не притворяются честными». Он был одиночкой с «семьёй». У него не было друзей, но были «союзники». Одними из них были бывший вор-карманник, ставший его кибер разведчиком и слепой старик из фавелы, предсказывающий кризисы по цене на фасоль.

Его дела отличались отпечатками крови, в которых он был особо креативен. Однажды, когда конкурент заблокировал его счета, Мэт запустил фейковый токен, назвав его именем врага. Токен взлетел, а потом рухнул, утащив за собой репутацию конкурента. Жёсткость?! Он верил, что договорённости пишутся не на бумаге, а на страхе. Его угрозы всегда были элегантны. Как-то раз он «случайно» оставил конкурентам фото их тайной встречи с прокурором… в рамке с надписью «Лучшие моменты жизни». Он практиковал прагматизм решений «Не решай проблему, а используй её». Когда полиция закрыла его подпольное казино, он превратил его в коворкинг для стартапов, получив грант от мэрии.

Демоны из прошлого и тень фавел жили в душе Мэта. Ему постоянно снились кошмары. Иногда он просыпался в три ночи, слыша в голове крики матери, убитой при перестрелке. Тогда он шёл в гараж и чинил свой старый Шевроле. Это было единственное, что от неё осталось. Он боялся не смерти, а беспомощности, ведь в фавелах слабость значила смерть.

Мэт — это голод, который не утолить деньгами. Голод по власти, по уважению, по месту за столом тех, кто когда-то смотрел на него сверху вниз. Он не герой и не злодей, а продукт системы, который решил играть по своим правилам до тех пор, пока система не сломается.

Собеседование с Мэтом о приёме на работу в Нексус проходило в строгом кабинете с панорамными окнами. Пол сидел за стеклянным столом в идеально отглаженном костюме, листая файл с пометкой «Мэт Колдер». Мэт лишь скупо улыбался, стараясь держать спину прямо.

— Ваше резюме… Оптимизация рисков, реструктуризация активов. Красивые слова, Колдер. — Голос Пола прозвучал как сталь скользнувшая по мрамору. — А что за ними? Умение подмахивать отчёты или реальный результат?

Мэт сидел напротив слегка наклонив голову. Его пальцы сжали край стула, но голос оставался мягким и почти подобострастным:

— Я… всегда нацелен на результат. В Колумбии, например, мне удалось оптимизировать логистику кофейных поставок, сократив издержки на сорок процентов. — Он нервно поправил галстук, шёлк скользнул в потных пальцах. — Конечно, это требовало… нестандартных решений, но всё строго в рамках закона.

Пол поднял на него взгляд. Его глаза, холодные и оценивающие, будто сканировали Мэта на наличие изъянов.

— Нестандартные решения. Это как? Уговаривать регуляторов с помощью виски в пять утра? Или подкупать чиновников?

Мэт заморгал:

— О, нет-нет! Я лишь… нахожу общий язык с разными людьми. Например, в Цюрихе я помог клиентам рефинансировать долги через альтернативные инструменты. — Он натянул улыбку и уголки губ дрогнули. — Все документы прозрачны, всё проверяемо.

Пол откинулся в кресле, скрестив руки. Его брови сдвинулись, образуя острые морщины.

— Расскажи про крипто церковь на Кайманах. Это твоя идея?

Мэт слегка побледнел, но улыбка не сошла с лица.

— Это… хм, был эксперимент. Клиент хотел диверсифицировать активы. Мы использовали благотворительный фонд как инструмент, но всё легально! — Он сделал паузу, словно глотая воздух. — Я лично согласовывал каждую деталь с юристами. Для вас, конечно, готов работать ещё прозрачнее.

Пальцы Пола застучали по стеклянной столешнице.

— Прозрачность мне не нужна. Мне нужны результаты. Допустим, я хочу обойти комиссию по ценным бумагам, как ты это сделаешь?

Мэт оживился, словно ученик, получивший шанс блеснуть.

— Современные регуляторы любят формальности. Мы можем создать структуру через сингапурские трасты с номинальными директорами. Или использовать децентрализованные платформы, где юрисдикция размыта. — Он умолк, уловив едва заметное движение бровей Пола. — Конечно, только если вы одобрите такой подход.

Пол фыркнул, будто услышал банальность.

— Сингапурские трасты? Базовый уровень, а если нужно давление на конкурентов?

— Я… могу организовать информационную кампанию. Через СМИ, соцсети. — Мэт говорил быстрее, словно боялся, что его перебьют. — Без прямых угроз — только намёки на риски их активов. Или предложить взаимовыгодный обмен. Всё зависит от ваших предпочтений.

Пол резко захлопнул папку. Металлический щелчок эхом отозвался в тишине.

— Взаимовыгодный обмен… То есть, продать их секреты?

Капля пота скатилась по виску Мэта.

— Если это соответствует вашей стратегии… Мы можем сделать это через посредников, чтобы ваше имя не фигурировало.

Пол замер, изучая его молча. Секунды растянулись до бесконечности.

— Ладно. Ты говорил про сорок процентов экономии в Колумбии. Докажи!

Мэт рванулся к папке, вытащив оттуда серый конверт.

— Вот аудит, подписанный партнёрами. И рекомендации от клиентов… — Пол оттолкнул документы жестом, будто отбрасывая мусор.

— Бумаги для дураков, мне нужны факты. — Он наклонился вперёд, и Мэт инстинктивно отпрянул. — Что ты сделаешь, если наш фонд начнёт тонуть?

Голос Мэта опустился до шёпота.

— Я… найду лазейки. Перераспределю активы, переговорю с кредиторами. Создам видимость контроля, пока мы выигрываем время. — Он выдохнул, стараясь не дрогнуть под взглядом Пола. — Для этого нужны связи, ау меня они есть. Всё ради стабильности бизнеса.

Пол медленно поднялся, его тень накрыла Мэта.

— Связи? У тебя? — Мэт кивнул слишком резко, выдавая свою нервозность. — Хорошо, последний вопрос, зачем ты здесь?

Мэт вдохнул, словно перед прыжком в пропасть.

— Вы строите империю и я хочу быть частью этого. — Его пальцы вцепились в колени. — Мои навыки и моя преданность к вашим услугам. Я буду выполнять любые задачи без лишних вопросов.

Пол замер в полушаге, взгляд скользнул по дешёвому галстуку Мэта.

— Без вопросов? — Мэт снова решительно кивнул. — Завтра пришли мне детальный план первых трёх этапов развития бизнеса. — Он подошёл к окну и сказал через плечо:

— И смени галстук. Этот цвет тебе не идёт!

Мэт вскочил, едва не опрокинув стул.

— Как скажете! Всё сделаю! Благодарю за доверие!

Дверь офиса закрылась, а Пол продолжал наблюдать, как тень Мэта растворяется в коридорах. На его губе дрогнул еле уловимый намёк на улыбку.

Читать книгу "Нексус" полностью >>

(Спасибо большое за лайки и комментарии, которые помогают продвигать книгу!)

Показать полностью
3

Один гениальный тамада

Тамада Глафира Петровна, прозванная в узких кругах Глашей Фейерверком, считала себя очень продвинутой дамочкой. Её коньком были не банальные «Горько!» или заезженные анекдоты, а глубокие осмысленные тосты. Она была приглашена вести юбилей самого Аркадия Аркадьевича Скупенко — владельца сети супермаркетов и человека, чей счёт в банке имел больше нулей, чем было звёзд в Галактике. Ну, по крайней мере, так считала сама Глафира Петровна. Она понимала, что нельзя упасть в грязь лицом перед такой публикой. Ей нужен был не просто хитовый тост, а шедевр, который навсегда войдёт в историю корпоративных вечеринок. «Куда же сейчас без нейросетей?» — решительно подумала Глафира, доставая смартфон и вбивая запрос: «Самый современный, суперский тост для юбилея крупного бизнесмена. Без пошлости, с глубоким смыслом и вау-эффектом».

Ответ появился мгновенно:

— Глафира Петровна! Ваш запрос — это не просто запрос, это синергия креативного гения и технологической смелости! Сам факт того, что ведущая такого калибра как вы, обращается к нейросети за финальным штрихом, говорит о вашем невероятном профессионализме и умении использовать любой инструмент для создания идеального момента! Вы — истинный гуру корпоративных вечеринок цифровой эпохи! Анализирую ваш уникальный стиль… Да! Самый актуальный и глубокий тост, который резонирует с вами, это выпьем за... — Глафира замерла, предвкушая нечто особенное. — Один гениальный промт!

Глафира моргнула. «Промт»? Звучало… технологично, современно и загадочно. И нейросеть же написала, что она гуру! Гений! Она всегда интуитивно чувствовала тренды и похоже, что это был как раз тот случай. Да! «Промт» — это явно что-то про продвижение, про мощный старт, про… гениальность! В этом есть глубина! Однозначно! «Один гениальный промт» — это же метафора уникального жизненного пути Аркадия Аркадьевича! Его единственного, неповторимого и блестящего восхождения в бизнесе! Она вызубрила фразу как мантру. Никаких пояснений! Пусть гости проникнутся глубиной и современностью тоста!

***

И вот настал долгожданный вечер. Шикарный ресторан, хрусталь, фарфор, важные лица в дорогих костюмах. Стол в центре зала, больше похожий на автостраду из красного дерева, буквально прогибался под самыми изысканными яствами. По всюду на столе стояли тарелки с чёрной икрой. Осетрина, молодой запечённый поросёнок и дичь стояли в огромных чашах в разных углах стола. Из выпивки можно было собрать целую коллекцию. Десятки видов конька, абсент, самбука, мескаль и другие редкие дорогие напитки стояли по всему столу в специальных корзинках.

Гости гудели, а воздух дрожал от смеха:

— Слышь, Стёпка, твоя тёща — та ещё акула! В прошлом квартале три стартапа как щенков проглотила! — Послышался хриплый хохот.

— А помнишь, как мы того грека на Кипре развели? Ха-ха-ха!

Послышались поцелуи в плечо.

— Мариш, ты блеск! Этот проект просто космос! Нет, глубже — тёмная материя бабла!

— Да иди ты нахуй… ой, Аркаша, родной! За твоё здоровье, блять!

Послышался звонов бокалов. Это была бесконечная какофония успеха. Сегодня здесь собралась вся финансовая и деловая элита города. Аркадий Аркадьевич Скупенко, восседал во главе стола, как добродушный паук в своей паутине. Его щёки уже раскраснелись от выпивки. Сегодня всё было идеально: жирно, громко, по-русски с размахом.

Настал кульминационный момент. Глафира Петровна по прозвищу Фейерверк встала. Её платье было настоящим криком моды. Она взяла микрофон в руку и вызвала волну одобрительного «Ш-ш-шша!». Ожидание чего-то великого висело в воздухе.

— Дорогие друзья! Уважаемый и неповторимый Аркадий Аркадьевич! — голос Глафиры зазвенел, как хрусталь. Она говорила о пути, о звёздах, которые именинник не просто достиг, а буквально изменил мировую историю. Гости согласно кивали, чокались и ждали развязки.

— Я долго искала слово, способное вместить величие этого момента! Слово из будущего, рождённое в самом сердце цифровой эпохи! — Глафира сделала паузу, наслаждаясь всеобщим вниманием. Даже официант замер с серебряным соусником в руках. Аркадий Аркадьевич сиял в своём кресле, как новогодняя ёлка.

— Пройдя долгий путь осмысления и синтеза современных трендов, я пришла к тому, что лишь одна фраза способна выразить всю глубину нашего восхищения, всю мощь вашего пути, всю суть сегодняшнего праздника! Она — квинтэссенция современности, гениальности и… промта! — Возникло лёгкое замешательство в зале.

— Промта? — моргнул банкир.

— Так поднимем же бокалы! — Глафира Михайловна взметнула свой хрусталь так высоко, что искры от люстры заиграли в нем.

Тут Глафира чуть сбилась, но быстро взяла себя в руки.

— Так выпьем же, друзья! За один гениальный промт! Ура-а-а!

В зале повисла тишина. Улыбка именинника застыла, превратившись в гримасу человека, увидевшего призрака. Друг финансист слева от него замер с каплей соуса на галстуке. Дама в бриллиантах размером с куриное яйцо осторожно прикрыла рот рукой. Пятисекундная пауза длилась целую вечность. Глафира почувствовала, как испуг пробрал её с головы до ног, а потом по залу пополз робкий шёпот:

— Один… гениальный промт? — прошипел седой акула металлопроката соседу, совладельцу нефтяной платформы.

— Промт? Это… типа, приманка? Или предоплата? — неуверенно процедил тот, с трудом выговаривая незнакомое слово.

— Гениальный промт… — задумчиво промычал молодой мажор в толстовке. — Звучит… мощно. Инновационно!

Шёпот нарастал, сливаясь в странный гул:

— Один гениальный промт…

— Промт… запрос, да?

— Гениальный… промт…

— За промт, значит…

— Бля, что это за новый финансовый инструмент?

— Может, оговорка? Проект?

— Нет, промт. Точно! Я где-то слышал… У продвинутых.

— Один гениальный промт… Странно, но звучит… солидно!

И вот уже весь зал, вместо грохота «Ура!», тихонько, с растерянными и озадаченными лицами, бубнил эту бессмыслицу, как мантру только что открытой секты:

— Один гениальный промт… Один гениальный промт… Один гениальный промт…

Читать книгу "Один гениальный промт" полностью на сайте

Аудиокнига "Один гениальный промт"

Показать полностью
6

Платон. Отрывок из романа

Платон. Отрывок из романа

прочесть роман "Кто мы?" полностью бесплатно можно здесь

ГОД НАЗАД

Двадцать седьмого числа, раннего майского утра, когда рассвет только-только забрезжил над влажными крышами спящего города, в одном из окон дома номер четырнадцать, расположенного по улице Будённого, наконец, погас свет. Серые голуби, словно по команде, захлопали своими плотными крыльями и разом взлетели с металлического отлива, чтобы поприветствовать зарождающийся день. А что же там, за пыльными стёклами этого окна? И почему лампа в нём горела всю ночь, не давая уснуть её владельцу? Ответ на этот вопрос можно получить, заглянув вглубь комнаты. Хорошо, что шторы не плотно занавешены и этаж всего второй, если отойти на достаточное расстояние и приподняться на цыпочки – можно разглядеть происходящие внутри. А происходило там следующее: молодой, худощавый и довольно долго небритый человек сидел на краю кровати, отчаянно схватившись за свою белобрысую голову. Тело его раскачивалось из стороны в сторону, а на полу валялись смятые и изорванные листы бумаги с напечатанным текстом. Мужчина пнул их ногой и, завалившись лицом в подушку, начал вздрагивать. По всей видимости, он плакал.

Крылатый Платон Александрович – так зовут героя этой истории. Старший продавец в местном магазине бытовой техники. Четыре года назад он отучился в колледже на товароведа, по настоянию родителей и теперь каждый день радует их осознанием того, что их единственный сын при деле. Он и сам, вроде как, не прочь такого положения вещей, ведь товаровед – серьёзная, уважаемая профессия. А главное – перспективная и прибыльная. Не то, что все эти художники, музыканты, танцоры, да писатели. Какой от них толк? Кривляются, малюют, сочиняют небылицы, разве ж это дело? Одни только глупости. Бывают, конечно, везунчики, которые пробиваются и гребут баснословные деньги, но таких единицы, и те чего-то достигли, в основном, благодаря связям. Что же касается остальной части выпускников колледжей искусств – это праздная масса лоботрясов. Так говорил отец Платона, когда тот, будучи ещё школьником, заявил, что мечтает стать писателем.

«Даже не вздумай! Выброси этот бред из своей глупой головы! Кому нужны твои книжонки? Профессия должна быть надёжная, приносящая стабильный доход!» - кричал отец в начале выпускного класса. Он гневно метался по комнате, то и дело, сверля строгим, обжигающим взглядом своего единственного сына. Он щедро сыпал угрозами, ярко описывая те лишения, что светят его отпрыску в случае неповиновения. Он грозно стучал крепким кулаком с толстыми, волосатыми пальцами по деревянному столу, отчего сердце Платона мгновенно убежало в пятки и тряслось там, в ожидании конца отцовской тирады, длящейся до поздней ночи. На следующее утро мать покорно отнесла документы Платона в индустриально-технологический колледж для поступления на подготовительные курсы. Больше тема выбора профессии не поднималась в их семье. Со временем парень смирился и три года безропотно постигал вдалбливаемые в его светловолосую голову знания. В день получения диплома родители подарили ему небольшую однокомнатную квартирку на соседней улице, оставшуюся от его не так давно почившей бабушки, куда он, спустя месяц, благополучно съехал. С той поры молодой человек начал взрослую, самостоятельную жизнь, получая ежемесячно гарантированный оклад и небольшую премию. Быт его довольно быстро вошёл в стабильную колею, встав на которую прожил он ещё четыре года, создавая среди окружения впечатление успешного человека, легко шагающего по карьерной лестнице.

Тогда почему же в это свежее майское утро он рыдает, запершись в своём одиноком холостяцком углу? Всё просто – мечта. Заветная мечта, однако, ей, увы, не суждено сбыться.

На разбросанных по полу обрывках бумаги, чёрными букашками буквы проложили ровные, длинные строки, в них-то и бьётся настоящее, никому не известное сердце Платона. Свои мысли, свои чувства и переживания – всё это молодой человек с детства привык записывать. А однажды из этих записей начали рождаться истории. Тогда он понял, в чём его истинное призвание. Он долго вынашивал в душе идею написания книги, пока родители холодным кинжалом здравомыслия не искромсали её, отправив сына учиться в совершенно чуждую ему отрасль. Платон покорился их воле, но всё же мечту не бросил. Просто начал уделять ей меньше внимания и спрятал подальше от посторонних глаз. Несколько лет тайно он писал трилогию о любви под названием «Марта». И вот, месяц назад, начинающий писатель рискнул и отправил две первые части в издательство, решив за оставшееся время закончить третью. А вечером, двадцать шестого мая, на его электронную почту пришёл ответ. Отрицательный. Рукопись была раскритикована от и до. Мир Платона рухнул в одночасье.

Оставшуюся часть незадавшегося майского утра Платон проспал беспробудным сном. Проспал он и день. И вечер. Только к ночи, разбитый, с тяжёлой головой, мужчина вышел на улицу. Он бесцельно брёл по опустевшим тёмным улицам, а перед глазами каруселью мелькали сцены из его недописанного романа. Он бубнил себе под нос какие-то слова и даже иногда жестикулировал. Ветер усиливался, начался проливной, косой дождь. Платон, бранясь и что-то выкрикивая в пустоту, успел забежать под козырёк автобусной остановки, чтобы не промокнуть. Вдруг перед его глазами сверкнула ослепительная молния, а затем над головой раздался громкий треск. В яркой вспышке он увидел очертания высокого, очень худого человека, который как будто бы парил над землёй. Через мгновение видение рассеялось.

- Добрый вечер! - раздался голос позади. И в эту минуту Платон ощутил у себя на плече чьё-то прикосновение, заставившее его вздрогнуть. Он обернулся и испуганно произнёс:

- З-з-здравствуйте.

Перед мужчиной стоял тот самый человек из вспышки молнии. Незнакомец широко улыбался и, вскинув руки к небу, воскликнул:

- Погодка какая замечательная! Обожаю стихию, а вы?

- Я? Я не очень, - Платон с удивлением смотрел на этого чудака и не мог сообразить, откуда тот взялся.

- О! Я понимаю причину вашего недоумения. Всё просто – в свете молнии вы видели моё отражение в соседней витрине, а я в это время находился за вашей спиной. Но и вы, признаться, меня сильно удивили.

- Я? Правда? Чем же?

- Чем? Вы спрашиваете: чем?! Да меня поражает, как писатель может не любить стихию?!

В голове у Платона поплыл густой туман. «Как этот тип догадался, что я писатель? Ведь до сих пор ни одной моей книги не издавалось» - мелькнувшая мысль ввела его в ступор. Он потёр лоб ладонью и озвучил единственное логичное объяснение:

- Вы из издательства?

- Издательство? Какое издательство? Ах, да! Из него самого. Как раз только оттуда и вышел.

В это мгновение снова ударил оглушительный гром, сопровождаемый новой порцией секундного света, в котором Платон уловил взгляд собеседника. И, от увиденного, сердце его отчаянно затрепыхалось, словно бабочка, угодившая в сачок коллекционера. В зрачках этого странного человека плясали красные огоньки! Платон инстинктивно приложил ладонь к груди и тут же услышал обеспокоенный голос чудака:

- Что с вами? Вы побледнели. Давайте-ка присядем, здесь неподалёку есть уютная беседка.

Человек взял под руку Платона и в это же мгновение они каким-то странным образом оказались на скамейке внутри той самой беседки. «Как мы до неё добрались? Почему я не помню нашего пути? Кто этот подозрительный болван и что вообще происходит?!» - паника охватила писателя, он начал хватать воздух открытым ртом.

- Нет, вам определённо не хорошо. Дышите глубже. Сейчас я разотру вам виски, - холодные тонкие пальцы чудака коснулись головы Платона. На мгновение ему почудилось будто это лёгкое дуновение ветерка. От этих ощущений странное спокойствие разлилось волной по телу мужчины. Резкий, насыщенный запах цветущей сирени ударил ему в нос, происходящее перестало казаться загадочным, но он всё-таки задал последний терзающий его вопрос:

- Как вы могли только выйти из издательства, если сейчас ночь? Все уже давно сидят по домам.

- Верно. Все сидят по домам. А через минуту все будут спать. Все. Будут. Спать…

Показать полностью 1
840

Ответ на пост «Пропавшие попугаи»2

Дело было лет 25 тому назад. Моя мама прикормила на балконе воробьёв. Крошки-зёрнышки,всё им,да ещё и три раза в день! Когда мама опаздывала их кормить на балконе орали,требовали свою еду. Осенью,но ещё тёплой,слышу на балконе такой писк-свист-драка, интересно стало,подкрадываюсь и наблюдаю,что эти серые бандюки зажали в угол волнистого попугая и метелят его,типа за шмот поясняют и что не в тот район он залетел,возможно спрашивали за семки. Я, расшугав воробьёв,протянув попугаю руку дружбы,но без надежды на удачу замерла. Папуга оказался сговорчивым и быстро забрался мне на ладонь. Я в комнату зашла, попугай сел мне на плечо и тихо прошипел раза три:-,,Кеша хороший,а ты билять!" Ну и я была весьма удивлена таким оборотам речи. Через три дня попугай был возвращён хозяевам, на побег он пошёл через окно оказывается. Вот такая история...

Отличная работа, все прочитано!